PR TB 063 Die Tempel Des Todes

die
Eingeborenen untersucht - auf ihre grausame, wissenschaftlich
gründliche Weise. Teilweise war das Fleisch buntschillernd
verfärbt, teilweise waren die Knochen aufpräpariert. Die
Hirne waren herausgenommen worden, die vier Körper boten ein
grauenhaftes Bild. Es war nicht feststellbar, ob man sie zuerst
getötet und dann seziert hatte oder ob die Vorgänge bei
lebendigem Leib erfolgt waren.
    „Das war es, was wir aus den Gräbern herausholten. "
    Atlan schauderte.
    Atlans photographisches Gedächtnis hatte, angeregt von den
Bildern, angestachelt durch die schonungslose Eindringlichkeit der
vier verstümmelten Leichen, fast völlig Besitz von ihm
ergriffen. Sein Kopf begann zu schmerzen; ein dumpfes Gefühl
tiefen, bohrenden Schmerzes, das sich von den Schläfen ausgehend
nach hinten fortsetzte und irgendwo mitten im Schädel zu toben
begann.
    Zahlen und Begriffe drängten sich auf. Die Worte des
Sprechers verwandelten sich in ein sinnloses, monotones Murmeln. Es
klang, als beteten sumerische Priester in einem der weißen
Tempel.
    Sumerische Priester?
    Woher kam dieser Begriff?
    Vorsicht, sagte der Extrasinn Atlans. Wenn du nicht mit allen
Kräften versuchst, dich zu wehren, wirst du gezwungen, zu
berichten.
    Die Analyse des Logiksektors war überflüssig; Atlan
glaubte, nicht mehr zurück zu können. Wie eine
Brandungswoge aus weißglühender Lava schob sich die Front
der Erinnerungen auf ihn zu, und er ahnte, daß er nicht mehr
zurücklaufen konnte. Seine Augen hingen auf dem Bild, das jetzt
wieder einen Ausschnitt der Landschaft zeigte, in dem sich ein Tempel
erhob. Ein Tempel des Götzen, den die Eingeborenen von Cassins
Planet anbeteten. Erneute Parallelen. Atlan spürte, wie ein
eisiger Schauer über seine Haut lief und sich unterhalb der
Kugel des Zellaktivators konzentrierte.
    Er wurde hilfloser und hilfloser...
    Du wirst nicht mehr zurückkönnen! sagte der Extrasinn.
    „Ich weiß", sagte er laut. Niemand hörte
ihn. Der Mann auf dem Bildwürfel redete ungerührt weiter.
Innenaufnahmen des Tempels erschienen; die Eingeborenen beteten das
große Auge an, das zwischen den Wolken schwebte und sie
betrachtete. Auch das erinnerte ihn an Uruk, an die beiden Ströme...
an alles.
    Ein mattes, unscharfes Bild wurde projiziert.
    Atlan, der schlafend über den Planeten wachte. Er hatte
    - auf die Zeitrechnung des Imperiums umgerechnet - im Jahre 7888
v. Chr. seine Kuppel zum erstenmal verlassen. Er entsann sich der
erbärmlichen Gefühle damals, ebenfalls sehr genau, aber in
verschwommenen Bildern. Die Kuppel lag über
zweitausendachthundert Meter am Fuß der Azoreninsel San Miguel;
sie war untergegangen mit dem Erdteil Atlantis. Atlan hatte sich als
einziger retten können. Ein einsamer Mann auf einem Planeten,
der tief im Dunkel der Geschichte versunken war und langsam,
unendlich langsam versuchte, sich aus diesem Dunkel zu erheben, in
einem Prozeß, der rund ein Jahrzehnttausend dauern sollte.
    Namen und Begriffe umschwirrten Atlan wie lästige Wespen.
    Er schwankte in seinen Sessel.
    Noch ist es nicht zu spät! Wehre dich, sagte der Extrasinn,
die zusammenfassende und logisch wertende Stimme eines Hirnsektors,
der Gegenwärtiges, Vergangenes und die daraus erfolgende
Extrapolierung zu einer deutlich hörbaren Aussage formte. Hörbar
natürlich nur für den gepeinigten Besitzer, für
Lordadmiral Atlan.
    Der Arkonide schwankte stärker und fiel mit der Stirn gegen
die Kante des Tisches. Ein tobender Schmerz durchzuckte ihn. Er
krallte seine Finger um die Platte, stemmte sich mit aller Macht hoch
und blieb zitternd vor dem Tisch stehen. Er begann, einen lautlosen
Kampf gegen die heranrollende Erinnerung zu kämpfen. Irgendwo,
in einem fernen Winkel seines intakten Bewußtseins wußte
er, daß dieser Kampf verloren war, bevor er begann. Nichts
kennzeichnete den Arkoniden deutlicher als die Tatsache, daß er
die Auseinandersetzung mit den Mächten seines Inneren trotzdem
wagte.
    Sein Finger zuckte nach vorn.
    Er schaltete das Bild des Würfels aus, dann aktivierte er
nacheinander drei andere Tasten. Jetzt übernahmen versteckte
Mikrophone von höchster Empfindlichkeit die akustische
Beobachtung. Wo immer er zusammenbrechen würde, überall war
seine Stimme hörbar. Er konnte seine Helfer, die Robots,
herbeirufen... oder er konnte, überlegte er in einem jähen
Anfall von Sarkasmus, seine zweite Geschichte erzählen, in der
er der traurige Held war.
    Mit den Schritten eines defekten Robots verließ der