PR TB 098 Wettfahrt Der Entdecker

die Verkrampfung der schnellen Reise; die Gedanken an die
heutige Nacht verblaßten. Atlan war überzeugt, etwas
Einmaliges miterleben zu können.
    Auch der Adath-Kult auf der Insel, damals, war für dich etwas
Einmaliges! rief der Extrasinn. Du hast um ein Haar dein Leben
eingebüßt! Denke an deinen Zellaktivator.
    Atlan lehnte sich zurück an den Beckenrand, lauschte mit
halbem Ohr auf die Unterhaltung zwischen dem Mädchen Ingeyn und
T’aban und griff nach dem Pokal. Der Wein war schwer, rot und
herb; er stachelte die Sinne an.
    Wenn du nicht flüchtest, wird dich der Abend zwingen, deine
Erinnerungen preiszugeben! schrie warnend das Extrahirn.
    Atlan schloß die Augen.
    Sie badeten ausgiebig, hüllten sich in riesige, flauschige
Mäntel und nahmen dann in den liebevoll vorbereiteten Räumen
ein Essen ein. Dann schliefen sie einige Stunden, und Atlan hatte das
Gefühl, daß sich die barbarischen Freunde T’abans
mit dessen Erklärung, er, Atlan, sei ein fremder Wanderer und
ein Freund des Garaz, zufriedengegeben hatten.
    Eine drohende, unheilvolle Ruhe lag über dem Ort, als der
Bote Tenthredo abholte. Tenthredo hatte sich inzwischen in seine
barbarische Stahlrüstung gekleidet, hatte den Griff der
    schweren Schleuder eingesteckt und die Klettengeschosse .. . auch
der Arkonide setzte sich einen der mitgebrachten Helme auf, hüllte
sich in die Rüstung der Nordmänner und folgte dem
schweigenden Boten eine schier endlose Treppe hinunter. Zwischen den
Zweigen der Palmartigen tauchten viele Schalen auf, deren Oberfläche
brannte. Ein Geruch nach harzigem Öl hing in der

    Luft. Und als sich die Augen an die Helligkeit gewöhnt
hatten, sah der Arkonide einen Kreis aus schweigenden Männern.
Sie starrten T'aban und ihn an, als wären es gefesselte
Todfeinde.
    »Wir setzen uns dorthin!« sagte T'aban knapp. Sein
Gesicht trug einen konzentrierten, nach innen gekehrten Ausdruck.
Trommeln begannen zu schlagen. Ein langgezogenes Stöhnen ging
durch die Menge der wartenden Männer. Es waren nur Männer
hier.
    T'aban schrie, aufspringend:
    »Männer von Naysat! Kämpfer! Brüder des
Schwertes, Angehörige der furchtbaren Klettenschleuder! Wir
trafen uns, um den Schuldigen zu strafen, um den Verräter zu
rächen, um die Ehre des Stammes herzustellen. Beginnt mit der
Kultzeremonie!«
    Einen Augenblick lang zitterte der Nachhall seines Schreies durch
die Felsen.
    Es ist immer dasselbe! Du kannst dich bald nicht mehr wehren!
schrie der Logiksektor im Verstand des alten Arkoniden. Denke an den
Portugiesen! Auch er starb aufeiner der Inseln!
    Die Musik wurde lauter.
    Die Trommelschläge und das trockene, hölzerne Klicken
der gegeneinandergeschlagenen Astabschnitte gingen in einen
paralysierenden, zugleich aufregenden Rhythmus über. Neue
Instrumente fielen ein. Aus dem Schatten rund um den Kreis der
Feuerschalen traten einige Männer heraus. Sie alle trugen
schwarze Stulpenhandschuhe und Schleudern. T'aban Tenthredo sprang
auf und schrie:
    »Der Pfahl! Bringt ihn, den Freund der Rache!«
    Verstohlen sah Atlan auf die winzige Uhr, die er in einem Ring
trug. Neun Uhr abends, Standardzeit.
    Der Kreis öffnete sich an einer anderen Stelle. Mehrere
Männer brachten einen Pfahl herbei, der aus geschältem,
weißem Holz bestand. Sie trugen ihn fast feierlich in die Mitte
des Platzes und versenkten ihn in ein Loch, das in den vulkanischen
Tuff des Bodens gebohrt war.
    »Holt den Gegenstand unseres Zornes! Bringt ihn!«
schrie T'aban.
    Zurück! Die Erinnerung holt dich ein! Laufe weg! Du wirst
wieder besinnungslos reden, wenn du weiter zusiehst! tobte der
Logiksektor.
    Der Kreis öffnete sich nach zwei Seiten, während die
Musik in ein ohrenbetäubendes Krescendo überging. Ein
undeutliches Murmeln stieg auf, als würde die Menge aus etwa
fünfhundert bärtigen, zumeist schwarzen Barbaren eine
Litanei mit teuflischem Text beten. Mehrere Männer, riesige,
grimmige Krieger, schleppten einen Mann herbei ... nein, eine Puppe,
korrigierte sich Atlan, als er genauer hinsehen konnte. Während
Tenthredo die gewundenen Stufen bis auf die Plattform einer Säule
aus Vulkangestein hinaufging, banden die Krieger die Gestalt an den
Pfahl. Nach und nach verringerten sich sämtliche Geräusche.
Schließlich, nach einer halben Stunde etwa, pochte nur noch
eine kleine Handtrommel in einem rasenden Wirbel. Tenthredo stand auf
der Säule, und eine Menge undeutlich sichtbarer Bewegungen ging
durch die Menge.
    Jemand schrie:
    »Töte ihn! Tötet Seina