Price, Richard

ist
denn mit deinem Bein?« Strike klang leicht übellaunig, so wie Rodney, wenn er
mit seinen Jungs redete.
    »Nichts.«
Der Junge zuckte mit den Schultern und sah immer noch nach vorn.
    »Wieso
humpelst du dann?«
    »Mein Fuß
war eingeschlafen.«
    »Siehst du
irgendwas vor dem Wagen, was ich nicht sehe?«
    »Mmh-mmh.«
    »Wieso
schaust du mich eigentlich nicht an, wenn du antwortest?«
    Der Junge
wandte sich zu ihm und starrte Strikes Hals an. »Mein Fuß war eingeschlafen.«
    Strike
schreckte zurück, und seine Augenlider flatterten. Der Junge hatte einen derart
schlechten Atem, dass Strike von weiteren Maßregelungen absah.
    Strike
führ zwei Blocks zum Shaft-Spirituosenladen. Er war bereits drei Schritte in
dem Laden, als er den großen, dürren, grauhaarigen Cop von der Mordkommission
hinter der Kasse sah; aber dieser hatte ihn bereits bemerkt, also hatte er
keine andere Wahl, als weiterzumachen und seinen Einkauf zu erledigen. Sonst
würde der Cop kampflos gewinnen.
    Der Laden
gehörte dem Polizisten, aber er arbeitete selten hier, und in neun von zehn
Fällen hatte Strike mit den beiden schwarzen Typen oder dem Puerto-Ricaner zu
tun, die für ihn arbeiteten. Sie behandelten Strike mit Respekt, aber der Cop
war ein habichtnasiges Arschloch, und jedes Mal, wenn sie unter einem Dach
waren, artete ihr Zusammentreffen in ein verdammtes Wettpinkeln aus.
    Strike ging in den hinteren Teil des Ladens, blieb vor
dem Kühlschrank mit Glastüren stehen, und der Mordbulle zog eine Riesenshow
ab und folgte ihm mit einem verkniffenen, halb amüsierten Grinsen. Die Dealer
gingen bei Shaft Tag und Nacht ein und aus, kauften alles, von Zigaretten über
Lotterielose bis zu Hero-Sandwiches, aber Strike hatte noch nie gehört, dass
der Cop irgendwem derart auf die Nüsse ging wie ihm. Soweit Strike den Typ
durchschauen konnte, verachtete er ihn, weil er sich nicht wie ein Dealer
benahm; offensichtlich betrachtete der Cop es als persönliche und berufliche
Beleidigung, dass Strike seinen Laden betreten und so tun konnte, als sei er
ein vollwertiges menschliches Wesen.
    Strike nahm eine kleine Flasche Club Soda und ein
Vanille-Yoo-Hoo aus dem Glasschrank. Alles, was er sonst brauchte, befand sich
hinter der Theke, und er musste darum bitten. Doch gerade, als er den Mund
aufmachen wollte, ging ihm auf, dass er wahrscheinlich einem der Cops
gegenüberstand, die mit der Untersuchung des Mordes an Darryl betraut waren.
Strike brauchte eine Sekunde, um sich zusammenzureißen und Luft zu holen.
    »Geben Sie mir eine kleine Tube Colgate«, sagte er,
klang leicht außer Atem und wies hinter den Cop. Der Mann griff danach, wiederholte
das Wort >Colgate<, klang wie die Jungs aus der Gegend und forderte
Strike mit seinem Blick heraus.
    »Ja«, sagte Strike, »und diese Zahnbürste da.«
    Der Cop nahm zwei in Plastik eingeschweißte Zahnbürsten
und hielt sie Strike hin. »Diese Zahnbürste? Oder diese?« Er reckte den Kopf vor und warf ihm einen gehässigen
Blick zu.
    »Die grüne.«
    »Die grüne.«
    »Nein, die grüne«, sagte Strike, ließ seiner Wut freien Lauf und
fixierte ihn mit starrem Blick.
    »Sagte ich doch.« Der Cop war freundlich, jetzt da er
an Strikes Kette gezerrt hatte, »'ne grüne. Sonst noch was?«
    Strike kehrte zum Wagen zurück und wies den Jungen an,
sich seitwärts auf den vorderen Beifahrersitz zu setzen, mit den Füßen auf der
Straße und dem Kopf über die Knie gebeugt, so als müsse er sich übergeben.
Strike gab Tyrone die Zahnpasta und Zahnbürste und drückte dann die offene
Wagentür an seine Rippen, um die Show zu verdecken. »Und vergiss bloß nicht,
dir auch die Innenseiten zu putzen.«
    Der Junge tat wie befohlen und spie einen Augenblick
später einen hellen Klumpen Zahnpasta aus, der zwischen seine Turnschuhe
platschte.
    »Und jetzt das Ganze noch mal. Lass die Ellenbogen
kreisen.«
    Der Junge putzte sich mit hölzernen und langsamen
Bewegungen noch einmal die Zähne und war zu gelähmt vor Scham, um seinen Blick
vom Boden zu nehmen.
    »Spuck ...« Strike sah auf und drückte die Wagentür
noch enger an den Körper. Leute fingen an, stehen zu bleiben und voller Neugier
die Stirn zu runzeln.
    »Ist der Junge krank?«, fragte ein älterer Mann, der
mit einem Fuß in der Tür des Ladens stand.
    »Alles in Ordnung.« Strike winkte den Typen fort,
drehte den Verschluss der Flasche Club Soda auf und gab sie dem Jungen.
    »Nicht schlucken, pump nur mit den Backen und spuck's
dir nicht auf die