Price, Richard

klappte vor Lachen fast zusammen.
    »Ja, kommt
und macht die Tür auf. Er sagt: >Was gibt's?<, ich sag: >Hey, is
Horace da?<, er sagt: >Er schläft noch.< Und dann knallt er mir die
Tür vor der Nase zu.«
    Alle
krümmten sich vor Lachen und hielten nach Horace Ausschau in der Hoffnung,
dass er es irgendwie mitbekommen hatte, angerannt kam und Peanut auf den Kopf
sprang.
    »Lass das
Arschloch in Ruhe«, sagte Strike. »Wenn ich deine Wohnung sehe, verdammt, die
Couch ist so verwanzt, die steht auf, geht durchs verdammte Zimmer und schaltet
die Glotze an.«
    Die
Burschen kriegten Glubschaugen vor Freude, ihre Münder waren perfekte O's, und
sie zeigten auf Peanut und brüllten: »Oh! Oh! Oh!«
    Peanut
wurde rot, aber er hatte Angst, sich mit Strike zu messen. »Ja, aber wir
kriegen diese Woche neue Möbel«, murmelte er lahm. »Ja, aber wie«, sagte
Strike, »die Kakerlaken helfen tragen.« Der Brüllchor überschlug sich schier, alle klatschten sich
ab und hopsten schadenfroh rum.
    Strike mochte es nicht, jemanden zur Schnecke zu
machen, aber er wollte Peanut das Maul stopfen, weil der immer auf Horace rumhackte,
und in letzter Zeit ging mit Horace irgendwas Übles vor. Seine Mutter hatte
einen neuen Freund, und was immer auch in seinem Haus geschah, Horace wurde
bald zum Platzen verrückt davon. Er hatte in den letzten zwei Wochen zwei üble
Schlägereien angezettelt, und vor drei Tagen hatte er damit begonnen, ein
Steakmesser in der Tasche zu tragen. Er hatte das Messer bereits einmal
gezogen: Gestern war um die Ecke ein Kampf ausgebrochen, der in keinerlei
Beziehung zum Geschäft der Crew stand, und als die Leute von überall
zusammenliefen, um zuzuschauen, war Horace ebenfalls hingerannt. Mit dem
Unterschied, dass er sein Steakmesser in der Hand hielt, und Strike hatte sich
vorgestellt, wie Horace blindlings mit dem Messer auf irgendjemanden einstach,
und das nur, weil die Gewalt bereits in der Luft lag.
    Peanut verdrückte sich mit verkniffenem Gesicht, und
alle verteilten sich an die Ecken, um zu sehen, ob sie nicht ein paar Autodeals
durchziehen konnten. Wieder allein, begann Strike erneut an Darryl zu denken,
er hungerte nach Ablenkung, und er ertappte sich dabei, wie er mit diesem
Jungen, Tyrone, Blicke tauschte, der auf der niedrigen Kette kauerte, die das
glasübersäte Rasenstück umgab. Strike nahm an, dass der Junge das Gezänk
mitbekommen hatte, sah zuerst in die Richtung, in der Peanut verschwunden war,
dann wieder zu Tyrone und schüttelte voller Abscheu den Kopf. Tyrone sah weg,
unterdrückte ein Lächeln und schaukelte die Kette wie eine Wiege.
    Stitch, einer der neuen Clockers, ein großer
schlaksiger Junge mit winzigen Ohren, tauchte von der Rückseite der Weehawken
Street 6 auf und rannte mit wild entschlossenem Gesicht auf Strike zu.
    Stitch marschierte vor die Bank und starrte Strike
wütend an. »Ich bin grad beklaut worden. Nigger in 'nem Nissan wollte einen
Clip, ich geh ihn holen, komm runter, das Arschloch hält mir 'ne Knarre vor die
Nase und fährt weg. Also, ich sag dir was, ich geh nach Hause und hol meine Knarre, ich weiß nämlich, wer der Nigger ist. Also, bin
bald zurück.«
    Strike streckte seine Hand aus, hielt ihn zurück,
dachte schnell nach und wusste, dass der Bursche voller Scheiße war, hatte das
Zeug wahrscheinlich selbst geraucht oder zu einem höheren Preis in einer
anderen Gegend verkauft. »Langsam, langsam.« Er sah in Stitchs Augen,
entdeckte dort aber keine Anzeichen für seine Vermutung. Aber die Körpersprache
war völlig falsch; das Ohr des Burschen lag fast auf seiner Schulter, und er
rieb unablässig mit seinen Fingerspitzen an einem Fleck auf seinem Hemd.
    »Wie heißt der Typ?« Strike sah ihm wieder in die
Augen.
    »Wer?« Stitch warf den Kopf zurück.
    »Der dich beklaut hat, Blödmann.« Strike sah zu, wie
der Junge nachdachte, als sei das für ihn eine körperliche Anstrengung. Strike
hatte ihn aufgenommen, weil er Futons Halbbruder war, aber Verstand lag nicht
in der Familie. Vor etwa sechs Monaten war Stitch einem anderen Dealer, dem er
Geld geklaut hatte, in die Arme gelaufen, und der hatte ihn böse in die Mangel
genommen. Er hatte sich seinen eigenen Straßennamen gegeben - er war stolz
darauf, total zerstochen worden zu sein, so, als ob es eine Art Leistung sei,
wie ein menschlicher Baseball auszusehen. Manche Leute hängten sich an alles
Mögliche, um sich ihren Stolz zu bewahren.
    »Sony«, sagte Stitch schließlich.
    »Sony?« Strike duckte den