Price, Richard

Kopf, sah hinauf und blickte
in Stitchs Gesicht. »Ist das Arschloch 'n Straßenräuber oder 'n Fernseher?«
    »Sony, mehr weiß ich nich.«
    Strike sah ihn an und überlegte, was jetzt zu tun war.
Der Junge hatte gerade zehn Ampullen geklaut. Er musste fünf Clips verkaufen,
ohne einen Schnitt von zwei Ampullen, um das wieder rauszuholen, aber wenn
er schon zehn Ampullen geklaut hatte, warum sollte er ihm dann weitere geben?
    Strike
teilte sich den Profit aus dem Ampullengeschäft mit Rodney, sechzig Prozent
für Rodney, vierzig Prozent für Strike und seine Crew, aber jede Art von
Schaden - Diebstahl, Verbrauch, Bruch, Polizei - wurde von Strikes Anteil
abgezogen. Rodney bekam immer seine sechzig Prozent, während Strike seine
Verluste bei denen abzog, die sie verursacht hatten, und darauf bestand, dass
jeder auf die eine oder andere Weise über seine Bestände Rechenschaft abzulegen
hatte.
    Doch im
Augenblick wollte Strike nur ohne übermäßigen Ärger aus dieser Sache heraus; es
war nicht die Zeit, hier jetzt Riesenzores zu machen.
    »Heb
deinen Arsch hier weg«, murmelte Strike. »Ich werd meine Waffe holen.«
    »Du hast
überhaupt keine Waffe. Hau bloß ab, bevor ich dir eine verpasse.«
    Stitch
ging rückwärts davon, sah noch schlaksiger und unbeholfener aus. »Verdammt«,
winselte er und versuchte, angeschlagen auszusehen.
    »Ja,
richtig, verdammt. Mach dich endlich vom Acker.«
    Stitch
ging davon und murmelte seine Geschichte vor sich hin, als würde er selbst dran
glauben, und Strike gab ihm weitere sechs Monate, bis er entweder im Knast saß
oder umgebracht worden war.
    Tyrone,
der immer noch auf der Kette herumschaukelte, sah wieder zu Strike hinüber,
diesmal ziemlich angewidert, bevor er seinen Blick zum Himmel richtete.
    Strike
nickte, dachte, Aufpasserjunge, Unzenlastesel, klug und jung, zu jung, um
bemerkt zu werden. Strike streckte seine Beine aus, glitt von der Lehne wie ein
träger Fleischfresser, ging langsam und zerstreut auf den Jungen zu, blieb
direkt vor ihm stehen, sah ihm auf den Kopf, und der Junge bekam einen leeren
Gesichtsausdruck, et was zu leer allerdings. Strike streckte eine Hand aus und zupfte leicht
an den Haaren um das krause Mercedes-Benz-Symbol herum. »Was zum Teufel ist
das?«
    Der Junge starrte weiter in die Gegend und zuckte mit
den Schultern, als sei Strikes Stimme nur Teil eines Tagtraums.
    »Du siehst aus wie ein gottverdammter Strohballen.«
    Der Junge sah Strike immer noch nicht an. Strike
schüttelte müde den Kopf, zog eine anderthalb Zentimeter dicke Rolle Bares aus
der Tasche und veranstaltete eine kleine Show, die ganzen Zehner und Zwanziger
zu zählen, als prüfe er nach, ob er genug hatte, um ihm einen Haarschnitt zu spendieren.
Viele der jungen Burschen in der Siedlung zerrissen und falteten gern Papier,
bis sie ein Bündel Spielgeld hatten und Dealer spielen konnten; sie zogen ihre
Rollen aus der Tasche, stellten einen Fuß auf eine Bank, beugten sich vor und
zählten laut, als sei es eine gute Nacht gewesen. Strike hielt ein solches
Verhalten bei echten Clockers für peinlich, und bei kleinen Kindern war es
einfach nur traurig. Aber manchmal musste man Spielchen abziehen, um die Dinge
ins Rollen zu bringen: An diesem Morgen hatte er seine Regel durchbrochen, nie
mehr als zehn Dollar dabeizuhaben, hatte eine Rolle Geld mitgenommen und sich
überlegt, vielleicht mal diesen Tyrone ins Auge zu fassen, obwohl er nicht
genau sagen konnte, woran er dachte.
    »Ja ...« Strike steckte das Geld wieder in die vordere
Hosentasche und sah die Straße entlang. »Na komm, steig in den verdammten
Wagen.« Er ging los, ohne einen Blick zurückzuwerfen, froh über die Ausrede,
endlich mal hier wegzukommen, weg von Rodney, Victor, Champ, dem blutigen
Laken, allem.
    Der Junge erhob sich von der Kette, rieb sich die
Rückseiten seiner Oberschenkel und folgte Strike drei Blocks weit bis zur
Einfahrt der alten Dame. Strike gefiel die Art, wie der Junge es verstand,
Abstand zu halten, ohne dass man es ihm sagen musste. Das bewies Intelligenz
oder Schüchternheit, vielleicht auch beides, aber es war ein gutes Zei chen; er
hatte es richtig angestellt, und niemand wäre auf die Idee gekommen, dass sie
irgendwas zusammen vorhatten.
    Der Junge
saß jetzt auf dem Beifahrersitz in dem Wagen und starrte geradeaus. Strike
strich sich geistesabwesend über die Schläfe und dachte darüber nach, wie er
das Ganze angehen sollte. Schließlich wandte er sich um und brach das Eis.
    »Was