Price, Richard

zog peinlich berührt eine Grimasse, weil er herausgepickt
worden war.
    Der Typ im Anzug marschierte ins Sonnenlicht hinaus.
Strike sah zu, wie er verschwand, dachte über all das nach, was er gesagt
hatte, stimmte dem meisten davon zu und strich es dann aus seinem Gedächtnis.
Einen Augenblick später erhob sich der kleine Junge aus seinem Stuhl, gab jedem
seiner älteren Freunde einen Dollar und verließ mit ihnen den Laden.
    »Der Nächste«, verkündete der alte Mann und nickte zu
Strike hinüber. Strike stieß Tyrone an und stellte sich hinter ihn, als er sich
setzte. Tyrone starrte Strike und den Friseur im Spiegel an. Der alte Mann
hatte die papierene Halskrause zu fest angezogen, und Tyrones Augen quollen ein
wenig hervor. Er hüstelte, sagte aber nichts.
    »Was soll's sein?« Der Friseur, der seine Schere an der
Brust hielt, sprach zu Tyrones Spiegelbild.
    Strike folgte Tyrones Blick auf die unaufgeräumte
Ablage und sah verschiedene Scherköpfe, Bürsten, einen Topf mit selbstgemachtem
Haargel, eine Gartensprühflasche mit Haaröl und einen winzigen Standkalender,
auf dem Jesus abgebildet war, der sein gekröntes Herz darreichte, genau wie auf
dem Bild in Rodneys Haus. Am Spiegelrand war die Farbfotografie eines
Frauentorsos angeheftet, von den Oberschenkeln bis zu den unteren Rippen
schimmernd eingeölt und notdürftig mit einem Tanga bekleidet.
    Tyrone schwieg weiter. Der Friseur seufzte und
klapperte mit der Schere.
    Tyrone sah Strike im Spiegel an, und der Friseur machte
eine halbe Drehung und sprach nun zu Strike. »Was möchten Sie?«
    »Kurz und sauber. Schneiden Sie all das hier«, er
zupfte an den struppigen Haaren, »ab.«
    Der Friseur machte sich mit seiner Schere ans Werk,
Büschel von Haaren fielen auf Tyrones Schoß, verfingen sich in seinen Augenbrauen,
und der Junge saß mit starrem Gesicht da und kaute auf seiner Unterlippe. Als
das Haar am Schädel kurz genug war, wechselte der Friseur zur elektrischen
Schere und begann, über die Schläfen um die Ohren zu fahren. Tyrone senkte den
Blick, und Strike spürte, dass der Junge wohl ein Lächeln unterdrückte, als
hätte er Angst davor, auf irgendeine Weise kindisch zu erscheinen.
    »Jetzt bist du fünf Pfund leichter«, sagte Strike
gedehnt, ohne eine Antwort zu erwarten, die er auch nicht bekam.
    Der Friseur spritzte sich ein wenig
Hamamelis-Haarwasser auf die Handfläche, fuhr dann über Tyrones Haare, seine
Finger glitten nach hinten über die Seiten seines Schädels, und bei dem Geruch
dachte Strike an blaues Eis, daran, in blaues Eis zu tauchen, und er beobachtete,
wie der Junge unwillkürlich seinen Kopf zwischen die Schultern zog, die Zähne
in die Unterlippe grub, um das großäugige Pokerface aufrechtzuerhalten, und
Strike fing an, ihn langsam zu verstehen.
    »Sie auch?« Der Friseur reckte Strike sein Kinn
entgegen.
    »Bei mir geht's noch.« Strike nahm sich eine Kammnadel
von der Ablage und bauschte sein Haar im Spiegel auf.
    Der Friseur beugte sich über Tyrone und griff nach der
Sprühflasche mit dem Haaröl. Strike streckte eine Hand vor, und der Friseur
fragte Tyrone: »Möchtest du eine Spur?«
    Tyrone sagte nichts, sah nur Strike im Spiegel an.
    »Möchtest du eine Spur?« Der Friseur beugte sich zu
Tyrones Ohr hinab, um sicherzugehen, dass er die Frage gehört hatte.
    Die Augen immer noch auf Strike gerichtet, murmelte
Tyrone etwas Unhörbares.
    »Schneiden Sie hier.« Strike fuhr mit einem rosigen
Fingernagel von Tyrones Haaransatz acht Zentimeter zurück und zog den Bogen
eines sauberen Scheitels nach.
    Der alte Mann wechselte den Scherkopf, stellte sich mit
hochgezogenen Ellbogen auf die Zehenspitzen und säuberte eine dünne exakte
Linie bis auf die Kopfhaut aus. Strike kam es so vor, als würde der Junge sich
derart freuen, dass er sich kaum selbst anschauen konnte.
    Der Friseur schüttelte ein wenig parfümierten
Talkumpuder auf eine silberne Wischbürste, fuhr damit über Tyrones Nacken und
Ohren und hielt dann einen roten Plastikspiegel hinter dessen Kopf, damit der
sein Werk begutachten konnte. Aber Tyrones Augen waren geschlossen.
    »Ja, in Ordnung.« Strike nickte, und als der Junge
endlich die Augen aufschlug, stand der alte Mann vor ihm und beäugte ihn
kritisch, schürzte die Lippen und legte eine Hand auf die Brust.
    »Rühr dich nicht.«
    Tyrone saß mit angespanntem Gesicht da und sah Strike
an, während der Friseur eine Polaroid Instamatic aus einem Schränkchen unter
der Ablage zog, sich zurücklehnte und