Price, Richard

Erfahrung damit, Dinge zu besitzen, und vielleicht
hatte er nie zuvor die Gelegenheit gehabt, sich zu bedanken.
    Als sie
aus dem Schuhladen kamen, ließ der Sonnenschein die schneeweißen High Tops
aufleuchten, als seien sie ein Paar riesiger leuchtender Marshmallows.
    »Jetzt
bist du an beiden Enden sauber«, sagte Strike trocken und zog eine Augenbraue
hoch.
    Der Junge
gab keine Antwort, aber seine Lippen zuckten, als verberge er einen Frosch
dahinter.
     
    Das Wetter
war plötzlich umgeschlagen, und als sie schließlich aus dem Tunnel auftauchten,
war der Himmel eine gelbgraue Leuchtsubstanz, durchsetzt mit dem Versprechen
eines biblischen Regengusses. Als er an der bedrückend vertrauten Szenerie der
Tankstellen und Highways und Sozialwohnungssiedlungen vorbeifuhr, spürte Strike
die Last der vergangenen zwei Tage und die Erinnerung an den Mord an Darryl
Adams mit einer solchen Wucht auf sich niederkommen, dass er ein
unwillkürliches Zischen des Schmerzes von sich gab.
    Strike
hielt zwei Blocks von der Siedlung entfernt, sah Tyrone an und reckte sein Kinn
in Richtung Gehsteig. »Na los, geh schon.«
    Er sah
Tyrone in Richtung Roosevelt davongehen, und in seinem Gang lag eine
angespannte Gehemmtheit, als ob eine Waffe auf seinen Rücken gerichtet sei,
die losgehen könnte oder auch nicht. Alle paar Meter drehte der Junge halb den
Kopf zur Seite und versuchte, den Wagen aus dem Augenwinkel zu erfassen.
    Strike
brachte den Accord zu der Auffahrt der alten Dame zurück und blieb einfach ein
paar Minuten sitzen, um sich zu sammeln. Er widerstand dem Drang auszusteigen
und hatte das Gefühl, die Rückkehr zu den Bänken bedeutete für ihn den Abstieb
ins Grab.
    Er
versuchte sich vorzustellen, auf direktem Weg nach New York zurückzufahren, ein
neues Leben mit neuem Verstand an einem neuen Ort zu beginnen, aber seine
Phantasie wollte einfach nicht mitspielen. Er hörte den Schwarzen in dem
Friseurladen brüllen: >Es ist Zeit, Zeit, Zeit<, aber er glaubte nicht,
dass seine Zeit jemals kommen, dass er jemals frei von seinem Leben sein
würde.
    Wieder bei
den Bänken, saß Tyrone genauso auf der Parkkette, wie ihn Strike an diesem
Morgen vorgefunden hatte. Aus irgendeinem Grund hatte der Junge wieder seine
alten Turnschuhe angezogen, die neuen steckten in dem Karton, den er sich
zwischen die Knöchel geklemmt hatte. Als er Strike kommen sah, nickte Tyrone
ihm zu, als hätten sie sich den ganzen Tag nicht gesehen. Doch Strike wollte
ihn nicht ansehen, sondern ging nur vorbei und ließ ihn links liegen, als hätte
der Tag niemals stattgefunden.
    Bei den
Bänken herrschte jetzt Hochbetrieb, trotz des drohenden Niederschlags oder
vielleicht gerade deswegen. Strike nahm seinen Platz ein, kam sich steif und
alt und hoffnungslos vor, beobachtete, wie The Word eine Ampulle aus dem Mund
zog und sie mit einem langen Händeschütteln einem Kunden übergab, beobachtete
Horace, der ein Knie hochzog, um eine Ampulle aus seiner Socke zu ziehen.
    Tyrones
kleiner Bruder kam zu ihm und heulte wegen irgendwas, und Strike sah einen
Anflug von Verwirrung in Tyrones Gesicht aufblitzen, sah, wie er den
Achtjährigen sanft beiseitedrückte und ihn in Richtung der Bänke schob.
    Die Wolken
brachen krachend auf, und der Regen fiel am Stück, lange Tropfen, die
unbeschädigt vom Pflaster hochzuspringen schienen. Alle rannten zu den zwei
Gebäuden zu beiden Seiten der Bänke, Weehawken 6 und 8, und die Clockers rannten zur Nummer 8, weil sie
näher lag. Tyrone war vielleicht sechs Meter von der Nummer 6 entfernt und etwa
dreißig Meter von der Nummer 8, doch als Strike zur Nummer 8 rannte, sah er,
wie Tyrone eine Sekunde lang zögerte, dann den Turnschuhkarton unter sein
Sweatshirt schob und ihm folgte.
    Strike stand mit Futon und ein paar anderen zusammen,
die Szene eine nasse, komische Überraschungsparty. Bei ihnen war ein vierzig
Jahre alter Junkie, den es mitten im Kauf überrascht hatte, ein großer
stoppelbärtiger Schatten von einem Mann, der noch nichts gekauft hatte,
vorsichtig grinsend über allen thronte, halb Wolf, halb Bettler, und
herauszufinden versuchte, ob an dieser Situation nicht etwas war, das er zu
seinem Vorteil wenden konnte.
    Strike lehnte an der Wand und starrte eine
Zahnpastatube an, die draußen bei den Bänken lag. Der Junge musste sie verloren
haben, als er zum Durchgang gerannt war.
    Tyrone tätschelte seinen Haarschnitt und folgte Strikes
Blick, stieß dann einen Fluch aus und stürmte hinaus in den Regen, um die