Price, Richard

Fernseher im Kinderzimmer ein Yogi-Bär-Video
ausmachen. Das Kind hielt an, als es ihn sah, schaute ein wenig angespannt
drein - Jose mochte Strike nicht, doch das Gefühl war gegenseitig, also nicht
Strikes Problem -, bog dann abrupt ins Wohnzimmer ab und ließ sich auf die
Magengrube seiner Mutter fallen. Crystal klappte wie ein Taschenmesser
zusammen; der Junge hielt ihr Gesicht in seinen kleinen Händen und flüsterte
ihr in die Augen.
    Strike war
auch darüber wütend: halb eins in der Nacht, und der verdammte Bengel sieht
fern. Und woher kam der Fernseher? Beim letzten Mal gab es keinen verdammten
Fernseher in seinem Zimmer, und einen Videorecorder auch nicht.
    Crystal
drehte überrascht den Kopf, ihre schmale Harlekinbrille betonte ihre breiten
Wangenknochen. »Herrgott, klopf an oder so was, wie lang bist du schon hier?«
Sie strich die Couch zu beiden Seiten glatt, und Jose sprang auf und polterte
an Strike vorbei in sein Zimmer.
    »Du
solltest mir Bescheid geben, weißt du, weil, ich hab nur noch trockenes Müsli
und Kaffee im Haus.« Sie sprach in einem vage anklagenden Singsang zu ihm.
Strike entdeckte auf der Küchenwand eine Schabe und sah schnell weg. Seufzend
ging er an den Kühlschrank, nahm sich ein Vanille-Yoo-Hoo heraus, das er ganz
hinten verstaut hatte, und rollte es zwischen seinen Handflächen, um es aufzuwärmen.
    Crystal
schlurfte in die Küche, hielt mit einer Hand den Bademantel über ihren Beinen
zusammen. Sie sah ihn aus verengten Augen an. »Bist du okay?«
    Die
Besorgnis in ihrer Stimme erwischte ihn kalt: Er dachte, er hätte seine Wut
unter Kontrolle bekommen, als er die Treppe raufkam. Aber der Fernseher, die
dreckigen Teller und das hellwache Kind waren jetzt zu realeren Problemen für
ihn geworden als die Begegnung unten im Haus. Manchmal fand er es unmöglich,
exakt zu wissen, was genau ihn Tag für Tag, Stunde für Stunde so nervte.
    »Dieser
Cop - kennst du den Hausverwalter?« Strike hustete und nahm einen Schluck
Yoo-Hoo. »Ich bin ihm noch nie begegnet.«
    »Malfie?
Malfie kann manchmal ein ziemlicher Quälgeist sein.« Für Strike klang das ein
wenig zu leicht dahingesagt.
    Strike
atmete aus, spürte, wie die Süße sich wie eine Schicht seinen Magen entlangzog.
»Ein Quälgeist«, wiederholte Strike. Quälen - war es das?
    Immer noch
wütend zog Strike seine Waffe, und einen Augenblick wurde Crystals Gesicht
blank wie das einer Statue. Aber Strike trat nur in eine Ecke des Wohnzimmers
an eine plastikbeschichtete Anbauwand, deren Regale hauptsächlich Müll
beherbergten - bemalte Teller, Wackelkopfpuppen -, und legte die Waffe auf dem
obersten Brett hinter eine love -Tasse.
    »Weißt du,
Malfie ist eigentlich ein guter Kerl.« Crystal rieb sich die Nase und sah ihn
mit weit aufgerissenen Augen an, als habe sie Angst zu blinzeln. »Ich habe drei
Monate meine Miete nicht bezahlt, weil der Hausbesitzer nicht die Wohnung
gestrichen hat, wie er letztes Jahr versprochen hatte. Aber als er es dann
machte, musste ich 1355 Dollar ausstehende Miete aufbringen, und ich bin
beinahe ausgeflippt deswegen, und als ich Malfie davon erzählt hab, als er
vorbeikam, um die Kindersicherungen in Joses Zimmer anzubringen, hat er bloß
gesagt, ich solle das einfach vergessen. Er sagte, der Hausbesitzer schaut nie
in die Bücher, er hat noch sechs andere Häuser in besseren Gegenden, also soll
ich mir keine Sorgen machen. Er hat mir sogar eine falsche Quittung gegeben,
für alle Fälle ...« Sie verstummte und faltete die Hände.
    Strike
stand vor der Anbauwand und sah sich all den Mist an. Da gab es eine weiße
Essensglocke aus Keramik mit einer aufgemalten Gondel, eine muschelförmige
Schale mit Streichholzheftchen. Warum redete sie so schnell?
    Strike
wollte gerade fragen: »Ach ja? Und womit hast du dich bei ihm bedankt?«, als
Jose von seinem Zimmer aus »Mami!« brüllte, worauf Crystal aus dem Wohnzimmer
floh und Strike zurückließ, der schlecht gelaunt ihren Krimskrams anstarrte und
spürte, wie der Schweiß hinter seinem Gürtel, wo die Waffe gesteckt hatte,
abkühlte.
    Strike
ging den Flur entlang hinter ihr her und stand in der Zimmertür, als sie und
Jose sich wegen der Zubettgehzeit zu streiten begannen; sie schaltete den
Fernseher aus, das Kind brüllte: »Du hast's versprochen«, und sie brüllte: »Ich
sagte, einen noch, einen!« Dann machte das Kind aus Verzweiflung einen Sprung
nach hinten auf sein Bett und schlug sich den Kopf aus Versehen an der
Seitenleiste an, was