Programmierung ausgeschlossen
jedes über die Feuerkraft eines modernen irdischen Infanteriebataillons verfügte. Sie schienen mich nicht zu beachten. Ich schritt weiter. Durch eine torbogenartige Öffnung gelangte ich in die eigentliche Schalt- und Programmierzentrale. Die Aktivität war die übliche. Auf den riesigen Display-Wänden glitten Farbanzeigen in verwirrender Fülle und Buntheit auf und ab, nach rechts und nach links, unter- und übereinander. Feines, summendes Singen erfüllte die Luft und wirkte einschläfernd. Die gewaltigen Bildschirme unter der Decke zeigten den dichten Sternenteppich des Alls, jeder einen anderen Ausschnitt. Wartungsroboter aller Größen und Formen bewegten sich flink und zumeist lautlos in der verwirrenden Fülle von Geräten und Maschinen, Schalt- und Programmiertischen, Kontrollkonsolen und Datenendstellen. Bei meinen ersten Besuchen waren sie weitaus zahlreicher gewesen als jetzt. Es schien, als seien die Reparaturarbeiten, die bei NEWTONS Erwachen aus jahrzehntausendelangem Schlaf notwendig gewesen waren, jetzt abgeschlossen. Die Roboter waren seitdem nur noch mit der Wartung, nicht mehr mit der Instandsetzung beschäftigt.
Ich hielt mich nicht auf, sondern schritt auf die Erhebung zu, die den Hintergrund der riesigen Halle ausmachte. In weitem Bogen spannte sie sich von einer Hallenwand zur anderen. Einige Stufen führten zu der Erhebung hinauf und endeten vor einem rotleuchtenden Gitter. Unmittelbar vor dem Gitter standen zwei stationäre, schwer bewaffnete Marsroboter. Zwischen ihnen blieb ich stehen und gab ihnen Gelegenheit, mich zu identifizieren. Es war stets dieselbe Prozedur: zehn Sekunden Beäugung durch die funkelnden Linsen des optischen Systems der mechanischen Wächter, dann öffnete sich das Gitter und ließ mich die Erhebung betreten.
Im Hintergrund ragten aus der Wand metallene Kuppeln, in deren Oberflächen Bildschirme, Displays, Lautsprecher und Mikrophone eingearbeitet waren. Schräg zur Linken unter den Kuppeln standen drei Kommandopulte. Weiter zur Rechten gab es eine Gruppe bequemer Drehsessel. Hier hatte sich das Kommandozentrum der alten Marsianer befunden. Von hier aus waren die kritischen Phasen des Krieges gegen die Deneber überwacht und gesteuert worden.
Ich nahm in einem der Sessel Platz. Dieses Recht stand mir zu. NEWTON hatte mich als ein Wesen anerkannt, das das Recht hatte, ihm Befehle zu erteilen. Wir hatten niemals versucht, ihn darüber hinwegzutäuschen, daß wir nicht Marsianer waren, sondern Angehörige eines anderen, fremden Volkes, das noch, in zahllose Splittergruppen unterteilt, in den primitivsten Anfängen seiner Entwicklung steckte, als die marsianische Zivilisation bereits den Stand höchster Blüte erreicht hatte. Diese Ehrlichkeit hatte sich bezahlt gemacht – allerdings war sie es nicht allein, die mich bei NEWTON sozusagen akkreditiert hatte. Der Rechner verlangte von dem, von dem er Anweisungen entgegennehmen sollte, ein gewisses – und für unsere Begriffe unerhört großes – Maß an Intelligenz. Ohne die psychophysische Behandlung, die Hannibal und ich in der sublunaren Marsstadt Zonta über uns hatten ergehen lassen und durch die unsere Intelligenzquotienten auf Werte über 50 Neu-Orbton aufgestockt worden waren, hätten wir keine Chance gehabt, jemals von NEWTON anerkannt zu werden. Fünfzig war das mindeste, was er verlangte. Die fähigsten Köpfe der Menschheit kamen von Natur aus so gut wie nie über den Schwellenwert 40 hinweg.
»Ich bin hier, NEWTON!« sagte ich laut.
Als wir ihm diesen Namen gaben, hatten wir ihm
Weitere Kostenlose Bücher