Puppenmord

ackern wir doch nicht nochmal durch, oder? Ich dachte, das Thema war erschöpft. Der Typ vorhin fragte mich in der Vergangenheitsform, ob Eva welche hätte. Ich sagte ihm, sie hätte welche und . . .«
    »Wilt«, sagte Inspektor Flint, »mich interessiert nicht, ob Mrs. Wilt Zähne hatte oder nicht. Vermutlich wird sie ja welche gehabt haben. Was ich wissen möchte, ist, ob sie sie noch hat, Gegenwartsform.«
    »Ich möchte meinen, sie hat sie noch«, sagte Wilt geduldig. »Am besten fragen Sie sie selber, wenn Sie sie finden.«
    »Und wenn wir sie finden, wird sie dann in einem Zustand sein, in dem sie es uns sagen kann?«
    »Verdammt nochmals, wie soll ich das denn wissen? Ich kann dazu nur sagen, wenn sie aus irgendeinem mir völlig unerfindlichen Grund sämtliche Zähne verloren haben sollte, ist der Teufel los. Das krieg ich hundert Jahre zu hören. Sie hat 'n Tick, sich die Dinger zu putzen und immer so kleine Stückchen Zahnseide ins Klo zu schmeißen. Sie können sich nicht vorstellen, wie oft ich schon dachte, ich hätte Würmer.«
    Inspektor Flint seufzte. Egal, welchen Erfolg Sergeant Yates mit Zähnen gehabt hatte, ihm blieb er bestimmt versagt. Er schaltete auf andere Themen um.
    »Gehn wir nochmal durch, was auf der Party bei Prings-heims passiert ist«, sagte er.
    »Bitte nicht«, sagte Wilt, dem es bis da gelungen war, sich um die Erwähnung der Katastrophe mit der Puppe im Badezimmer herumzumogeln. »Ich hab's Ihnen nun schon fünfmal erzählt, langsam ist die Luft raus. Außerdem war es eine saumäßige Party, 'ne Masse Wo-ist-der-letzte-Schrei-Intellek-melier, die um ihre kümmerlichen Egos ein Riesenfaß aufmachten.«
    »Würden Sie sagen, Sie wären ein nach innen gekehrter Mensch, Wilt? Ein einzelgängerischer Typ Mann?«
    Wilt dachte über diese Frage ernsthaft nach. Sie war auf jeden Fall wesentlicher als die Zähne.
    »Ich würde nicht so weit gehen«, sagte er schließlich. »Ich bin ziemlich still, aber ich bin auch gesellig. Das muß man auch sein, wenn man mit den Klassen, die ich unterrichte, fertigwerden will.«
    »Aber Sie mögen keine Parties?«
    »Ich mag keine Parties wie die von Pringsheims, nein.«
    »Deren sexuelles Verhalten entrüstet Sie? Erfüllt Sie mit Abscheu?«
    »Ihr sexuelles Verhalten? Ich weiß nicht, warum Sie immer darauf so herumhacken. Alles an ihnen widert mich an. Einmal dieses ganze Gequatsche von Frauenemanzipation, wenn's für jemanden wie Mrs. Pringsheim nichts anderes bedeutet, als wie eine läufige Hündin rumzurennen, während ihr Mann den ganzen Tag sich an irgendwelchen Reagenzgläschen einen abschuftet und dann nach Hause kommt, um Abendbrot machen und abwaschen zu müssen, und schließlich froh ist, wenn er noch genug Energie aufbringt, sich einen aus dem Handgelenk zu schütteln, ehe er einschläft. Wenn wir über die wirkliche Frauenemanzipation reden wollen, so ist das ganz was anderes. Ich habe nichts gegen ...«
    »Sagen wir doch mal eben kurz halt«, sagte der Inspektor. »Zweierlei, was Sie gesagt haben, interessiert mich. Ad eins, Frauen, die wie läufige Hündinnen herumrennen. Ad zwei, diese Geschichte, daß Sie sich einen aus dem Handgelenk schütteln.«
    »Ich?« sagte Wilt empört. »Ich habe doch nicht von mir geredet!«
    »Ach, nein?«
    »Nein, das habe ich nicht.«
    »Sie onanieren also nicht?« »Jetzt hören Sie mal zu, Inspektor. Sie mischen sich in Bereiche meines Privatlebens ein, die Sie nichts angehen. Wenn Sie was über Onanie wissen wollen, lesen Sie's im Kinsey-Re-port nach, aber fragen Sie mich nicht.«
    Inspektor Flint beherrschte sich mit Mühe. Er versuchte es auf einem anderen Weg.
    »Also, als Mrs. Pringsheim auf dem Bett lag und Sie aufforderte mit ihr zu schlafen . . .«
    »»Ficken« sagte sie«, berichtigte Will ihn.
    «... sagten Sie nein?«
    »Genau«, sagte Wilt.
    »Ist das nicht ein bißchen sonderbar?«
    »Was, daß sie da lag oder daß ich nein sagte?«
    »Daß Sie nein sagten.«
    Wilt sah ihn ungläubig an.
    »Sonderbar?« sagte er. »Sonderbar? Also, hier kommt 'ne Frau rein, schmeißt sich flach hin, zieht ihren Rock hoch und sagt: »Fick mich, Liebling, fick mich bis zum Anschlags hüpfen Sie dann auf sie drauf und jodeln Holldrioh, leg los, mein Baby? Ist es das, was Sie für nicht sonderbar halten?«
    »Verdammt noch eins, Wilt«, fauchte der Inspektor, »Sie überstrapazieren verflucht nochmal meine Geduld.«
    »Sie hätten mich ja zum besten halten können«, sagte Wilt. »Mir ist bloß wirklich klar,