Puppenmord

kann? Braucht er nichts?«
    »Für Mr. Wilt ist gut gesorgt«, sagte der Wachtmeister mit dem stillen Vorbehalt, daß das, was Wilt brauche, eine tüchtige Abreibung sei.
    »Aber sollte er nicht mit einem Anwalt sprechen?«
    »Wenn Mr. Wilt einen Anwalt verlangt, wird er auch einen bekommen«, sagte der Wachtmeister, »ich kann Ihnen versichern, daß er bis jetzt keinen verlangt hat.«
    Und das hatte Wilt auch nicht. Nachdem ihm schließlich drei Stunden Schlaf erlaubt worden waren, kam er um zwölf aus seiner Zelle und machte sich in der Polizeikantine an ein herzhaftes Frühstück. Danach ging er wieder hager und unrasiert ins Vernehmungszimmer zurück. Das Gefühl, mit ihm ereigne sich Unwahrscheinliches, hatte bedeutend zugenommen.
    »Also dann, Henry«, sagte Inspektor Flint, womit er den Amtston in der Anrede um eine Oktave runterstimmte, in der Hofung, daß Wilt drauf einginge, »was ist mit dem Blut?«
    »Welchem Blut?« sagte Wilt und sah sich in dem keimfreien Zimmer um.
    »Das Blut an den Wänden im Bad in Pringsheims Haus. Das Blut auf dem Treppenabsatz. Haben Sie eine Idee, wie's dahin gekommen ist? Uberhaupt irgend 'ne Idee?«
    »Absolut nicht«, sagte Wilt, »ich kann daraus bloß schließen, daß irgend jemand geblutet hat.«
    »Richtig«, sagte der Inspektor, »und wer?«
    »Tja, fragen Sie mich«, sagte Wilt.
    »Na schön, aber Sie wissen, was wir gefunden haben?«
    Wilt schüttelte den Kopf.
    »Keine Idee?«
    »Absolut nicht«, sagte Wilt.
    »Blutflecken auf einer grauen Hose in Ihrem Kleiderschrank«, sagte der Inspektor. »Blutflecken, Henry, Blutflek-ken.«
    »Kaum verwunderlich«, sagte Wilt, »ich meine, wenn Sie genau genug nachguckten, fänden Sie in jedem Kleiderschrank todsicher irgendwas mit Blutflecken. Es ist leider nur so, daß ich auf der Party keine graue Hose getragen habe. Ich hatte Blue Jeans an.«
    »Sie hatten Blue Jeans an? Sind Sie da ganz sicher?« »Ja.«
    »Also haben die Blutflecken an der Badezimmerwand und die auf Ihrer grauen Hose nichts miteinander zu tun?«
    »Inspektor«, sagte Wilt, »ich will mich um Gotteswillen nicht als Lehrer in Ihrem Beruf aufspielen, aber Sie haben eine technische Abteilung, die darauf spezialisiert ist, Blutflecken miteinander zu vergleichen. Darf ich Ihnen vielleicht vorschlagen, daß Sie von deren Kenntnissen Gebrauch machen, um rauszufinden . . .«
    »Wilt«, sagte der Inspektor, »Wilt, wenn ich Ihren Ratschlag brauche, wie ich eine Morduntersuchung zu führen habe, dann werde ich Sie nicht nur darum bitten, sondern auch sofort den Dienst an den Nagel hängen.«
    »Also?« sagte Wilt.
    »Also was?«
    »Stimmen sie überein? Stimmen die Blutflecken überein?«
    Der Inspektor musterte ihn grimmig. »Und wenn ich Ihnen sagte, ja?« fragte er.
    Wilt zuckte die Achseln. »Ich bin ganz und gar nicht in der Position, darüber diskutieren zu können«, sagte er. »Wenn Sie sagen, sie stimmen überein, dann muß ich annehmen, daß sie 's tun.«
    »Sie tun's nicht«, sagte Inspektor Flint. »Aber das beweist gar nichts«, fuhr er fort, bevor Wilt seine Genugtuung richtig genießen konnte. »Überhaupt nichts. Wir vermissen schließlich drei Leute. Einmal Mrs. Wilt am Grunde dieses Schachtes da ... nein, sagen Sie's nicht, Wilt, sagen Sie's nicht. Dann diese Mrs. Dings Bumsheim, und schließlich den Herrn Doktor dazu.«
    »Das gefällt mir«, sagte Wilt anerkennend, »das gefällt mir wirklich.«
    »Was denn?«
    »Mrs. Dings Bumsheim. Das paßt.«
    »Eines schönen Tages, Wilt«, sagte der Inspektor sanft, »gehen Sie zu weit.«
    »Langmutmäßig? Um einen von Mrs. Bumsheims grauenhaften Ausdrücken zu benutzen«, sagte Wilt.
    Der Inspektor nickte und zündete sich eine Zigarette an.
    »Wissen Sie was, Inspektor«, sagte Wilt, der sich langsam obenauf fühlte, »Sie rauchen zu viel. Die Dinger da sind nicht gut für Sie. Sie sollten versuchen . . .«
    »Wilt«, sagte der Inspektor, »in fünfundzwanzig Dienstjahren habe ich beim Verhör eines Verdächtigen nicht ein einziges Mal physische Gewalt angewandt, aber es kommt einmal der Tag, der Tag, der Ort und der Verdächtigte, da werde ich beim allerbesten Willen . . .«Er stand auf und ging hinaus. Wilt setzte sich in seinem Stuhl zurück und sah zu der flimmernden Beleuchtung hoch. Er hätte gewollt, sie hörte auf zu brummen. Das ging ihm auf die Nerven.

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    Im Aalfleet - Gaskeils Karteniesekünste hatten ihn total geäfft, und sie waren weder im Froschwasser noch in der Moorbreite - ging die