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er ein gläubiger Kommunist sein könnte. Nicht in der tragischen, albernen Art der Ostdeutschen, sondern mit einer Art Unschuld.« Der Duft des Toastbrots füllte die Küche. Juana benutzte einen kleinen Schneebesen aus Bambus, um die Milch kurz vor dem Kochen schaumig zu schlagen. »Natürlich konnten sie das nicht beweisen. Und jeder gab vor, ein gläubiger Kommunist zu sein, zumindest in der Öffentlichkeit.«
    »Warum sagst du, dass er weniger Wahlmöglichkeiten hatte?«
    »Das Oberhaupt einer großen Familie hat Pflichten. Und wir waren bereits eine andere Art Familie geworden, eine Firma, wie wir es noch heute sind. Er stellte seine Familie über seine Sehnsucht nach einem perfekteren Staat. Wenn nur er da gewesen wäre, allein, dann wäre er, glaube ich, geblieben. Vielleicht würde er dann heute noch leben. Der Tod deines Vaters hat seine Entscheidung, uns hierher zu bringen, stark beeinflusst. Setz dich!« Sie trug ein gelbes Tablett zu dem kleinen Tisch, mit der Tostada auf einem weißen Unterteller und einer großen, weißen Tasse mit Café con Leche.
    »Dieser Mann, hat er es Großvater ermöglicht, uns hierher zu bringen?«
    »In gewissem Sinne ja.«
    »Was heißt das?«
    »Zu viele Fragen.«
    Tito lächelte Juana an. »Ist er von der CIA?«
    Unter ihrem grauen Kopftuch heraus musterte sie ihn finster. Die blasse Spitze ihrer Zunge erschien in ihrem Mundwinkel und verschwand wieder. »War dein Großvater bei der DGI?«
    Tito tunkte ein Stück Tostada in den Kaffee und aß es. Er dachte nach. »Ja.«
    »Da hast du es«, meinte Juana. »Natürlich war er das.« Sie rieb ihre faltigen Handflächen aneinander, als ob sie die Spuren von irgendetwas abwischen wollte. »Aber für wen hat er gearbeitet? Denk an unsere Heiligen, Tito. Zwei Gesichter. Immer zwei.«

15. GESCHÄFTEMACHER
    Inchmale hatte schon immer eine Neigung zur Glatze und zu starken Gefühlsäußerungen gehabt, und Inchmale war schon immer mittleren Alters gewesen – sogar als Hollis ihn kennen lernte und beide neunzehn Jahre alt waren. Leute, die The Curfew mochten, standen entweder auf Inchmale oder auf sie, selten auf beide. Bobby Chombo, dachte Hollis, als Alberto sie ins Mondrian zurückfuhr, gehörte zur ersten Gruppe. Aber das war von Vorteil gewesen. Sie konnte ohnehin bekannte Details über Inchmale auf den Tisch legen, ohne etwas von sich selbst preiszugeben, sie mischen, verschwinden lassen, neu ordnen oder wieder zurückziehen, um Bobby am Reden zu halten. Sie hatte Inchmale nie gefragt, glaubte aber zu wissen, dass er mit ihr dasselbe tat.
    Natürlich hatte geholfen, dass Bobby selbst Musiker war, wenn er auch nicht auf herkömmliche Weise ein Instrument spielte oder sang. Er zerlegte Dinge in ihre Einzelteile, sampelte sie, machte Mash-ups. Das war in Ordnung für Hollis, aber es ging ihr wie dem französischen General Bosque, der im Krimkrieg zusehen musste, wie die leichte Brigade der Briten aufgrund eines falsch verstandenen Befehls mitten in die Stellungen der Russen hineinritt, und der dazu sagte: »Das ist großartig, aber es ist kein Krieg, sondern Wahnsinn.« Inchmale jedoch fuhr auf diese Art des Musikmachens ab: Sobald die Digital-technik es möglich gemacht hatte, isolierte er Gitarrenriffs aus alten Songs und zog sie in die Länge, wie ein verrückter Juwelier, der solides viktorianisches Silberbesteck zu insektenartigen, postfunktional fragilen und nervtötenden Gebilden dehnt.
    Wahrscheinlich hatte ihr auch Bobbys Rauchorgie geholfen, obwohl sie begonnen hatte zu zählen, wie viele er rauchte, und sich gegen Ende der Packung immer mehr wünschte, selbst eine zu rauchen. Sie hatte versucht, sich mit kleinen Schlucken von lauwarmem Red Bull abzulenken, nachdem sie die ungeöffnete Dose aus dem Abfall auf dem Tisch ausgegraben hatte, aber das Koffein oder das Taurin, der andere berühmte, angeblich aus Stierhoden extrahierte Bestandteil des Getränks, hatte sie nur aufgeputscht. Stiere sahen im Allgemeinen friedfertiger aus, als sie sich jetzt fühlte, oder waren das Kühe? Mit Rindvieh kannte sie sich nicht aus.
    Bobby Chombos Sampling-Ausführungen hatten ihr geholfen, ihn selbst, seine nervigen Schuhe und engen, weißen Hosen etwas besser zu verstehen. Im Grunde war er ein DJ. Oder jedenfalls etwas Ähnliches wie ein DJ, was das Entscheidende war. Sein normaler Job, das Beheben von Fehlern in Navigationssystemen oder was immer es war, ergab ebenfalls irgendwie Sinn. Es war, wie so oft, die spießige Kehrseite eines