RAK-1212 überfällig

später. Komm nun.“
    „Meine Waffen?“
    „Das hat Zeit. Hier brauchst du keine, wir haben hier auch keine. Erst müssen wir im Tempel sein.“
    „Im Tempel?“ stöhnte Woronskij. Huno lachte leise.
    „In meinem Tempel, Bruder. Nicht weit von hier liegt eine Stadt, die man einmal New York nannte. Wir sind im ehemaligen New Hamphire. Hier stürzte ein kleines Terraboot mit seiner Bombenlast ab, und die Dinger gingen hoch. Der Krater ist 40 Meilen breit. Die Strahlung ist stellenweise noch sehr hart. Achte auf deinen Schutzanzug.“
    Er entledigte sich seines dunkelblauen Umhangs und knüllte ihn in einer weiten Tasche des Kittels zusammen. Er war ebenfalls dunkelblau.
    „Zweite Kaste, Bruder!“ Er deutete auf seine Kleidung. „Vorher trug ich die braune Kluft der vierten und niedrigsten Kaste. Seitdem meine Gabe entdeckt wurde, rutschte ich um zwei Stufen höher. Du bist mein bester Schüler, verstanden! Also trägst du Grün, was für gehobene Beamte und Spezialisten in Frage kommt. Dunkelrot tragen nur die Burschen von der menschlichen Regierung und einige Wissenschaftler. Einen Spica wirst du sofort erkennen, vorausgesetzt, du bekommst jemals einen zu sehen. Die Teufel haben die ganze Schmutzarbeit ihren Helfern überlassen, und das sind natürlich Leute wie wir. Die Spicas selbst sitzen ganz oben und passen auf, daß wir ja keinen Unfug machen. Der Wachpräfekt von Amerika nennt sich Baldron Pussinger. Ein Halunke mit den Skrupeln eines ausgehungerten Geiers und der vorsichtigen Schlauheit eines Polarfuchses. Wenn du Kreaturen in schwarzen Uniformen und buckligen Lederhelmen siehst, mache entweder den Finger krumm oder renne um dein Leben. Das wäre alles. Fertig, Winy?“
    „Längst!“ schnaufte sie unwillig.
    Als sie an die Oberfläche kamen, sahen sie in eine grünlich leuchtende Wüste hinaus. Hier und da waren eigenartige Pflanzen aus dem verseuchten Kraterboden geschossen. Eine mutierte Flora barg Lebewesen, die Woronskij lieber nicht zu sehen wünschte.
    Gwendolyn McPiers schloß die steinerne Platte über dem engen Tunnel. Der Mutant besorgte die Tarnung. Stepan fror, als er das seltsame Wesen mit beiden Händen in einer besonders stark leuchtenden Bodenschicht herumwühlen sah.
    „Ein guter Schutz vor elektronischer Ortung“, brummte der Riese unter seiner Maske hervor. „Wir müssen jetzt laufen. Eine Nacht haben wir Zeit, dann sollten wir die Randzone erreicht haben. Da wird es gefährlich, Bruder.“ Der Mutant schritt voran. Seine katzenhaften Bewegungen waren im schwachen Licht des Mondes gut erkennbar. Sie folgten ihm in den relativ leichten und dennoch so enorm hinderlichen Schutzanzügen.
    Als Hugo längst keuchte und die Schritte des Mädchens mühevoller wurden, verspürte Stepan noch nicht die geringste Müdigkeit. Es war, als könnte sein Körper niemals erschlaffen.
    Sie erklommen winzige Anhöhen aus glasierten Gesteinsresten. Immer wieder gingen sie blitzschnell in Deckung, sobald der Mutant witternd den eiförmigen Schädel in die Kühle der Nacht reckte.
    Er schien besondere Sinnesorgane zu besitzen, über die er sich jedoch noch niemals näher ausgelassen hatte. Zumindest hatte Huno zweifelnd mit den mächtigen Schultern gezuckt.
    Nach Monduntergang bemerkten sie nur noch das grünliche Flimmern des verseuchten Bodens. Es war kurz vor Sonnenaufgang, als dieses Leuchten endlich nachließ und weit vorn die Umrisse einiger Waldungen auftauchten. Hier blieb der Mutant stehen. Seine zischelnde Stimme klang unwirklich durch den stillen Morgen. Noch nicht das Zwitschern eines Vogels war zu hören.
    Eine tolle Welt, dachte Woronskij schaudernd. Wie wird es drüben aussehen, jenseits des Atlantik?
    Der Mutant erhob die Rechte und huschte davon. Als er nicht mehr zu sehen war, löste Huno die Waffe aus den Halterungen und zog sie unter dem Strahlenschutzumhang hervor.
    „Sie werden beim ersten Lichteinfall mit der Prozession beginnen“, erklärte er, für Sekunden seine Atemmaske lüftend.
    „Prozession?“
    Der Riese lachte verhalten.
    „Ja! Unmutskundgebung gegen alles, was Krieg heißt. Die ehemaligen Kommandeure der Terra-Flotte werden verdammt, die Großmut der Spicas als die wahre Herrlichkeit gelobt. Der Würdige spricht am Rande der Atomwüste, und die Brüder werden ihm lauschen.“
    „Würdige auch groß geschrieben, was?“ höhnte Woronskij.
    „Aber sicher. Mein Sohn, wie willst du sonst aus dem hermetisch abgeriegelten Kratergebiet herauskommen? Besonders jetzt,