Ramses Mueller

Schlingensief noch der Chef, Barre noch nichts, gerade neu in Berlin, wartet auf seinen Roman, wartet, dass es losgeht, die KiWi-Leute geben grünes Licht, Daumen nach oben. Aber wo sind sie jetzt, in Stuckrads Wohnung, zwischen Tür und Angel steht eine Gruppe von verkaterten Menschen, die nicht so sind, wie sie sein sollten, angeschwemmt, unentschlossen, man wartet, die Concierge will das feuchte Geld nicht hergeben, Haußmann würde gerne Lydia kämmen, als eine Art erotischer Ouvertüre, Lydia würde gerne Haußmann zausen, Schubal will sein Geld, er ist sich sicher, dass es seins ist, dass Lydia ihm befohlen hat, es aus dem Fenster zu schmeißen, Armin bohrt mit seinem Zeigefinger ein Loch in seine Hosentasche, mein Fluchtweg, vielleicht kann ich mich so umstülpen wie das Pony am Ende in Charlotte Roches Roman, da saugt einer so heftig am Anus eines Ponys, bis sich dessen Inneres über das Außen stülpt, wie ein auf links gedrehter Mantel, so lange wird er bohren, bis er selbst durch das Loch fl iehen kann, man darf doch wohl noch träumen dürfen, gestern hat er Charlotte auch noch gefragt, ob sie durch das kleine Löchlein auf ihrem Philtrum, also knapp neben ihrem Philtrum, also der Dachrinne zwischen Nase und Oberlippe, da hat sie ein kleines Löchlein von einem Piercing, das sie schon lange nicht mehr trägt, ob sie, wenn sie den Mund voller Milch hat und ordentlich presst, ob dann ein Strahl Milch, eine kleine Fontäne heraussprudeln würde, sie hat nicht gelacht, ihn nur versteinert angesehen und gemeint, dass das NUR Männer fragen würden, dann dieser Blick, der müde Lötkolbenblick, was meint sie mit NUR? Bedauert sie das? Würde sie häufiger danach gefragt werden wollen, von Kindern auch, Müttern, Mädchen, ihren Leserinnen, den vielen? In diesem Moment fühlt sich Armin nicht als Mann, er gehört nicht dazu, er kann ihr das aber schlecht klarmachen, nicht weil sie jetzt mit, auch nicht unbedingt der Prototyp eines Mannes, Norbert Blüm keckert, sondern, wie soll er ihr erklären, dass er mehr ein Mensch ist, kein Mann, ein Freund vielleicht, ein Mann will etwas von ihr, der schaut auf ihre Brüste, wie man das kennt, fragt sich, wo die sind, viel ist nicht da, verkümmert, irgendwie resigniert, und dann ist dieser Mann lolitafixiert angesichts dieser kleinen Brüste, die eben noch akzeptable Minimallösung eines Konstruktionsproblems, Armin schaut deshalb immer etwas oberhalb der Augen, wenn er mit Frauen, mit Mädchen spricht, auf die Stirn (die Stirn, der Rücken des Gesichts), den Haaransatz, auch da gibt es viel zu sehen, eine schöne, attraktive Stirn, das hört man doch sonst nicht, vielleicht wollen das Frauen auch mal hören, er hat das noch nie ausprobiert, sich noch nicht getraut, und gewöhnlich passt er auf, dass er ja nicht runtergleitet, die Augen sind die Grenze, tiefer darf’s nicht gehen, der Blick fällt immer nach unten, so, als gehorche auch er den Gesetzen der Schwerkraft, trotzdem kann er das Löchlein erhaschen, aber es hat ja ihn gefunden, nicht andersrum, er wundert sich, aber ich muss mich losreißen, sie will das nicht, auch wenn sie es nicht gesagt hat, geh weg von meinem Loch, ich sag’s dir nicht, ob da was rauskommt, und werde es dir nicht zeigen, du darfst mein Lachen hören, daran teilnehmen, mehr nicht, nicht anfassen, sei froh darüber, sei froh, dass ich nicht die Polizei rufe, ich will mich hier mit Norbert Blüm amüsieren, siehst du das nicht, red mich nicht an, frag mich nicht, wie ich das Wort »Kotze« ausspreche, und rede mich nicht an wegen meinem Loch, geh bitte, geh weit weg. Jetzt sieht sie aus wie eine Elster, ihr Liebreiz ist vollständig von ihr abgefallen, die Milch ist sauer geworden.
    Armin nagt an seiner Innenbacke, Lydias Wangen sind gerötet, sie redet mit Haußmann, er kann sich nicht konzentrieren, Armin hört kaum etwas, Ohren belegt, oder beschlagen wie eine Fensterscheibe im Winter, er lehnt an der Wand aus Kalk, er ist Kalk geworden wie der von ihm verehrte Formwandler aus Clever & Smart , bei Raumschiff Enterprise gab’s auch einen Formwandler, Odo hieß der, der war da Sicherheitschef, konnte durch Ritzen kriechen und schlief in einem Eimer, in flüssigem Zustand, kein Lottogewinn würde ihn reizen, oder eine Tarnkappe, die er sich als Kind gewünscht hatte und nie bekam und auf die er immer vertröstet wurde, ein Formwandler, das wäre das Ideal, wie Wasser, nur mit Gehirn, andererseits, viel hat er ja davon auch nicht