Rangun

sofort ins Gefängnis. Als die schweren Tore aufschwangen, gingen zwei Birmanen in Ketten mit Grabwerkzeugen zwei Kachin voraus, die in ihren Eisen wankten und unter einer Bambusstange schwitzten, die unter der Last eines eingehüllten Körpers durchhing. Sikh-Wächter trieben sie mit Gewehren in den Dschungel. »Welcher Gefangene?« fragte Harry rasch.
    »Nummer zwölf.« Der Mann errötete leicht. »Ich kenne nicht alle Nummern, Sir. In den letzten Tagen hat es viele Tote gegeben.«
    »Epidemie?«
    »Aufruhr, Sahib, Sir.«
    Harry begab sich ins Quartier des Direktors. Der Direktor überprüfte die Vorräte, während ein chinesischer Sträfling mit einem Abakus rechnete. »Tut mir leid, Sie zu stören, Direktor«, sagte Harry, als er in das Büro gebeten wurde. »Ich stieß am Tor auf ein Begräbniskommando. Sicher doch nicht Ram Harley?«
    Der Direktor, ein grauhaariger Mann mit Koteletten und gerötetem Gesicht, suchte zwischen Papieren, bis er eine Liste fand. Sein Daumen glitt darüber. »Nein. Heute morgen nicht.« Er blickte auf. »Aber es hätte sein können. Wir hatten Dienstagnacht etwas Ärger.«
    »Ein Aufruhr, wie mir ein Wärter erzählte.«
    »Nun, das würde ich nicht sagen. Eher eine kleine Rauferei. Einer der Piraten, die Sie uns gebracht haben, ging mit brandigem Bein in das Hospital. Zeugen im Hospital sagen, daß Harley ihn zu töten versuchte. Harley behauptet, es sei anders gewesen. Der Pirat habe sich herangeschlichen und versucht, ihn zu erdrosseln. Wie es auch gewesen sein mag, Harley tobte. Das Brustbein des Piraten, Schlüsselbein und Kiefer sind gebrochen. Harley hat nur einen zerschnittenen Hals, und sämtliche Stiche Ihres Chirurgen sind aufgerissen.«
    »Ich bezweifle, daß Harley damit angefangen hat. Boh Myins Leute hassen ihn. Ich wette, Ihre Zeugen waren Piraten, ja?«
    »Etwa die Hälfte.«
    »Und die anderen hassen Inder, weil sie meinen, die Wachen würden sie bevorzugen, oder?«
    »Möglich.« Der Direktor setzte sich auf einen Stuhl, als sei er gelangweilt. »Wer angefangen hat, ist egal. Unruhe wird hier nicht geduldet. Harley und der Pirat sind in eine Kiste gebracht worden, um weiteren Zwischenfällen vorzubeugen.«
    »Die Kiste? Sie meinen doch nicht...« Harrys Kopf ruckte zu dem Fenster, das auf den staubigen Hof gerichtet war, und auf die winzigen Blechkisten, in die ein Mann nur kriechen konnte und in der er bis zum Wahnsinn geröstet wurde. »Sie haben verwundete Männer da reingesteckt?«
    »Nur für zwölf Stunden. Weniger wäre von den Piraten als Schwäche ausgelegt worden.«
    Harry explodierte fast. »Darf ich Sie daran erinnern, Sir, daß diese Männer keine überführten Verbrecher sind?«
    »Wären Sie das, Leutnant«, erwiderte der Direktor ruhig, »wären sie wahrscheinlich tot. Vierundzwanzig Stunden bis achtundvierzig Stunden ist die normale Bestrafung für Streit.«
    Harry atmete verärgert aus. »Kann ich Harley sehen?«
    »Natürlich.« Der Direktor erhob sich und deutete auf die Tür. »Aber er wird nicht sehr gesprächig sein.«
    »Das denke ich mir«, schnappte Harry.
    Das zerfetzte Segeltuch machte das Hospital noch düsterer. Harry blinzelte in das Halbdunkel, als er an den Reihen der Pritschen vorbeiging, auf denen schwitzende, fast reglose Männer lagen, deren Ketten nur schwach klirrten. Ram lag ganz am Ende. Der erste Mann in der Reihe, vermutete Harry, war der Pirat, der ihn zu töten versucht hatte. Als Harry die letzte Pritsche erreichte, dachte er zuerst, der Mann habe einen Fehler gemacht, da sich kein Mann so in vierzehn Tagen verändern konnte. Dieses bärtige, verbundene Skelett war nicht Ram. Doch als das Skelett seine schwarzen, abschätzenden Augen öffnete, sah er, daß es Ram war. »Guter Gott, Mann«, murmelte er, »Leacock hat mir ja nicht mal die Hälfte erzählt.«
    Geplatzte, blasenbesetzte Lippen verzogen sich ironisch. »Er ist ein guter Anwalt. Das hat Lighter gut gemacht.«
    »Ich lasse Lighter gegen Mittag herkommen, damit er nach Ihnen sieht«, sagte Harry. »Wenn er nicht frei hat, kommt Herriott.«
    »Sie klingen wütend, Leutnant«, krächzte Ram. »Haben Sie nicht gelernt, daß das Leben im Orient nichts wert ist? Durch britischen Erfindungsgeist ist der Tod effizient geworden. Diese Kiste da draußen kann in wenigen, vergleichsweise freundlichen Stunden vollbringen, wozu Hunger und Krankheit Jahre brauchen.«
    »Verdammt«, sagte Harry heftig. »Sie und Ihr verdammtes Que séra, séra. Sind Sie nicht wütend?«
    Ram