Rangun

»Oh, mein Vater läßt mich dann und wann mal trinken. Er glaubt an die Heilkraft von Alkohol.«
    »Ach was? Klingt vernünftig.« Er schaute nachdenklich drein. »Ich sag' Ihnen was. Ich hab' eine Flasche Whiskey dabei. Der Boß wird nichts dagegen haben, wenn wir ein Schlückchen nehmen. Wir betrinken uns ja nicht.«
    Überflüssig zu sagen, daß es mehr als ein Schlückchen wurde. Bei Sonnenuntergang waren beide betrunken. Als der Mond aufging hätte Friedlander einen Sauerteigfladen nicht mehr von einer Wassermelone unterscheiden können. Lysistrata ging es nicht viel besser. Sie hatte kaum Gelegenheit, ihren Schnapsanteil heimlich wegzuschütten, bevor die scharfen Augen des Kundschafters glasig wurden. Schließlich tätschelte sie zärtlich sein Gesicht und begab sich flußaufwärt.
    In einiger Entfernung vom Lager blieb sie am Ufer stehen, um ihren Kopf ins Wasser zu stecken. Nach dem kalten Schock zog sie ihn schnell heraus. Kaffee. Sie wollte heißen Kaffee. Dann fiel ihr ein, daß sie ihren Blechbecher im Lager zurückgelassen hatte. Ein ganzer Dschungel voller Kaffee, aber kein Tropfen zu trinken. Sie wurde heiter. Im Minencamp würde Kaffee sein... und Ram. In Gedanken versunken wanderte sie auf die Kerosinlampe zu, die wellblechgedeckte Schuppen oberhalb des Flusses beleuchteten. Ram würde wütend sein, wenn er sie betrunken sah. Also würde sie dafür sorgen, daß er sie nicht sah. Sie lächelte friedvoll. Die größte Hütte mit den meisten Lichtern würde dem Box- Wallah hier gehören. Sicher war er Engländer.
    Das war er. Sein rötliches, verblüfftes Yorkshire-Gesicht verriet ihr das. Er war auch der einzige Engländer. Die birmanischen, indischen und chinesischen Minenarbeiter, die sie durch einen gelben Rauchnebel anstarrten, sagten ihr das.
    Sie stand in der offenen Tür der Baracke. Sie sah viele Narben und kalte, wachsame, zusammengekniffenen Augen. Sie blickten nicht freundlich. Überhaupt nicht freundlich schaute Ram drein, der mit dem Engländer neben einem Spielrad stand. Seine Wangenknochen waren wie Elfenbeinwürfel und seine Augen schwarz wie die Hölle. Sie hob trotzig den Kopf und spazierte zwischen den Spielern auf den verdutzten englischen Ingenieur zu. »Habe ich die Ehre, mit dem Minenleiter zu sprechen, Sir?« fragte sie würdevoll.
    »Aber ja, Madam. Ich bin Charles Lowton.«
    Sie schenkte Ram einen kühlen Blick, der grimmig erwidert wurde und wandte sich wieder an Lowton. »Ich bin Miß Lysistrata Herriott. Ich bin mit Gewalt von diesem Gentleman, der ein verkommener Gentleman ist, aus der Mitte meiner Familie und Freunde gerissen worden. Ich stelle mich unter Ihren Schutz, Sir«, sie machte eine lässige Geste, »und bitte Sie dringend, diesen Halunken sofort zu erschießen.« Sie beugte sich verschwörerisch vor. »Jeder Mann, der Frauen klaut, wird beim Kartenspiel betrügen.«
    »Mr. Gordon«, setzte der faszinierte Mann an, »darf ich fragen, was...«
    »Meine Kusine Molly«, sagte Ram leichthin. »>Verkom-men< ist ein amerikanischer Ausdruck. >Stockbetrunken< ein internationaler.«
    »Ich bin nicht stockbetrunken«, konterte Lysistrata. »Ich bin sogar sehr wach. Und Molly, deine Kusine, kann sich zum Teufel scheren.« Sie schaute Lowton an. »Er heißt nicht Gorden. Sieht er so aus, als hätte er eine Kusine Molly?«
    »Ich... wirklich... ich...«
    Ram lächelte über Lowtons Verlegenheit. »Gute alte Moll. Sie langt immer kräftig zu.« Er roch. »Whiskey. Du hast gesumpft.«
    Sie höhnte: »Dein Valet hatte zufällig was dabei. Er ist viel netter, als du verdienst.«
    Rams Zähne funkelten. »Du verdienst eine anständige Tracht Prügel.«
    »Mein Hinterteil ist dank dir und deiner verrückten Elefanten und Zwergponys wund genug. Ich werde nicht nach
    China laufen!« Sie schwenkte den Finger unter seiner Nase. »Hier steige ich aus!«
    »Hier sagst du jetzt gute Nacht Molly-Mädchen.« Er hievte sie auf seine Schulter, und sie landete einen Rundschlag auf seinem Rücken. Er schwankte leicht und grinste Lowton dann breit an. »Sind Verwandte nicht wundervoll? Wirklich wundervoll.« Er begab sich zur Tür.
    Mit fliegendem Haar brüllte Lysistrata: »Laß mich runter! Laß mich wenigstens ein bißchen Old Maid mit den Burschen spielen. Ich knöpf' denen jeden Cent ab, den sie haben...«
    Vor der Baracke stieß Ram mit verhaltenem Fluch sie Kanaka zu, der in den Schatten wartete. Fünf Minuten später warf Kanaka sie in den Fluß, wo ihr Temperament und ihr Vokabular