Richard Castle

könnten wir …“
    „Danke, aber Sie haben mir für einen Abend bereits jede Menge Material gegeben, über das ich nachdenken kann. Und ich sollte vermutlich bei Detective Heat bleiben.“
    „Alles klar“, erwiderte er. Der Captain wartete noch einen peinlichen Moment lang und stieg dann in seinen Wagen. Nachdem er den Gang eingelegt hatte, ließ er das Beifahrerfenster herunter und rief über den Sitz: „Geben Sie mir umgehend Bescheid, wenn sich irgendetwas tut. Ich bin rund um die Uhr erreichbar.“ Dann fuhr er davon.
    „Wer redet denn so?“, fragte Heat.
    „Ein Mann, der hofft, zitiert zu werden.“
    Sie hasste es, Rooks warmen, nackten Körper unter der Bettdecke am nächsten Morgen verlassen zu müssen. Er machte es ihr nicht leichter. „Klar, benutz mich und geh dann zur Arbeit. Ich fühle mich so billig.“ Und dann fügte er hinzu: „Auf der Kommode liegt ein Zwanziger. Kauf dir davon was Hübsches.“ Gleich darauf landete ein Kissen in seinem Gesicht.
    Bevor Nikki unter die Dusche ging, warf sie wie immer einen Blick auf ihr Handy. Sie kehrte ins Schlafzimmer zurück und hielt es hoch. „Rook, hör dir das hier mal an. Ich habe heute Morgen um Viertel nach vier eine SMS von Carter Damon bekommen. Darin steht: ‚Heat, es tut mir so leid.‘ “
    „Dass er dich in eine Falle gelockt hat, damit du erschossen wirst?“ Er sah sich die SMS an und gab ihr das Handy zurück. „Wer hat behauptet, die Leute hätten keine Manieren mehr?“
    Nikki war bereits seit zwei Stunden bei der Arbeit, als Rook um neun in den Hauptraum spaziert kam. „Ich habe gerade Neuigkeiten von Detective Malcolm wegen Nicole Bernardins Einäscherung erhalten“, sagte sie. „Die Anordnung kam von einer Leichenhalle, die seit letztem Jahr nicht mehr im Geschäft ist.“
    „Lass mich raten. Die Seacrest-Leichenhalle?“
    „Nein, aber mir ist klar, worauf du hinauswillst. Wie schlimm ist es, Rook, wenn sogar deine Verschwörungstheorien nichts im Vergleich zu diesem Fall sind?“
    „Schätze, ich muss wohl einfach noch verrückter werden.“ Er reichte ihr einen Becher von Starbucks. „Hier. Pass auf, dass kein Einschussloch reinkommt.“
    „Weißt du, ich zeige normalerweise niemandem den Stinkefinger, nicht mal aus Spaß, aber ich denke gerade ernsthaft darüber nach, diese Regel zu brechen. Du bist einfach so besonders.“ Sie nahm den Becher entgegen und prostete ihm damit zu. „Wie sieht es mit den Untersuchungen in Tribeca aus?“, wollte sie wissen.
    „Die Fingerabdrucktechniker waren immer noch in meinem Loft beschäftigt, als ich gegangen bin. Sie werden wohl noch den Großteil des Morgens über dort sein, aber im Grunde genommen haben sie mir schon gesagt, dass ich mir keine großen Hoffnungen machen soll. Abgesehen von deinen Fingerabdrücken befinden sich auf dem Aktenschrank keine.“
    „Abgewischt?“
    „Mit äußerster Sorgfalt. Das Gleiche gilt für die Klinken der Eingangstür und der Bürotür. Nirgendwo Fingerabdrücke.“
    „Ich versuche, mir die Fotos in der Schachtel vor Augen zu rufen, um herauszufinden, warum sie jemand stehlen sollte, aber mir fällt nichts ein. Ich hätte sie in einem Tresor aufbewahren sollen.“
    „Als ob das diese Typen aufgehalten hätte.“ Er setzte sich auf ihren Schreibtisch, und sie zog ein Blatt Papier unter seinem Hintern hervor. „Hat sich Carter Damon noch mal bei dir gemeldet?“ Sie schüttelte den Kopf. „Hat er Blumen geschickt? Einen Obstkorb? Eine Kugel mit deinem Namen darauf?“ Dieses Mal zeigte sie ihm tatsächlich den Stinkefinger. Er grinste. „Es besteht noch Hoffnung für dich, Nikki Heat.“
    „Ich habe versucht, Damon anzurufen. Er geht nicht dran, und seine Mailbox ist voll. Ich habe Malcolm und Reynolds damit beauftragt, sein Fitnessstudio, seinen Frisör und die anderen üblichen Aufenthaltsorte abzuklappern. Sie haben außerdem seine Kredit- und seine Bankkarten auf Aktivität überprüft. Nichts. Er ist wie vom Erdboden verschluckt.“
    „Glaubst du, er hat dich nur in die Falle gelockt, oder war er vielleicht der Scharfschütze?“
    „Momentan ist alles möglich. Aber warum? Weil ich ihn beim Mittagessen im P. J. Clarke’s verärgert habe? Und warum hat er mir diese Entschuldigungs-SMS geschickt?“ Ihr Telefon klingelte. Es war Detective Ochoa.
    „Sagen Sie mir, dass das Labor die Patronenhülsen nicht verloren hat.“
    „Nein, Raley und ich haben dort übernachtet, um dafür zu sorgen, dass das nicht passiert. Tatsächlich