Robbers: Thriller (German Edition)

Vom Wind aufgewirbelter Sand brannte auf seinem Gesicht und geriet ihm zwischen die Zähne. Noch einmal spähte er über das Wasser hinweg zur südlichen Spitze von Galveston Island und dachte: Sie können genauso gut diesen Weg genommen haben wie jeden anderen. Und vielleicht haben sie ihn genommen.
    Er blickte zum anderen Ufer hinüber. Das Wasser zwischen den Inseln war in kleine, graue, von Schaum bedeckte Pyramiden zerhackt. Aus dem grellen Himmel drangen die spitzen Schreie der Möwen. Er stand jetzt ganz still. Er hatte ein Gefühl. Diese Gefühle überkamen ihn hin und wieder. Manchmal hörte er auf sie und manchmal nicht. Je nachdem. Im Augenblick war er sich nicht sicher.
    Also stieg er in seinen Truck und fuhr die Strecke nach Süden zurück, über die Brücke und nach Freeport hinein, wo er sich für die Nacht in einem Motel anmeldete. Dieser Ort war so geeignet zum Warten wie jeder andere. Und im Warten war er ein Meister.
    Obwohl es auch manchmal irgendwie schal schmeckte.

23
     
    D ie Reifen des Caddy rumpelten über das Verbindungsstück zwischen Rampe und Straße. Sie verließen die Fähre und nahmen die mit Schlaglöchern gespickte zweispurige Straße Richtung Nordosten, die sich längs über den flachen Finger der Bolivar-Halbinsel erstreckte. Zu beiden Seiten zogen sich Grasflächen hin. Schlickgras, Fingerhirse und andere Gräser. Auf der zur Bucht gelegenen Seite schlossen sich Salzmarschen an. Austernbänke und das Watt lagen im flachen bewegten Wasser. Auf der Golfseite begannen hinter einem Streifen mit Disteln überwucherter Felder die flachen runden Dünen und der schmale, von den Gezeiten abhängige Strand. Bucht und Golf, beide bedrängten diesen dünnen Streifen Land. Auf ihrer ganzen Länge und Ausdehnung wirkte die Halbinsel wie ein brüchiger Kompromiss, über den Hurrikans und Stürme sich in ihrem plötzlichen Wüten von Zeit zu Zeit hinwegsetzten.
    Während ihrer Fahrt nach Crystal Beach sagte Della immer wieder: »Es ist’ne Art Stadt. Wir müssen ans andere Ende des Ortes.«
    Ansonsten fuhren sie schweigend unter dem immensen Blau des Himmels mit seinen knochenfarbenen Wolken, die massiv wie Berge und trotzdem schwerelos über ihnen schwebten. Sie wurden begleitet von der spätnachmittäglichen Sonne, die sich im Westen bereits dem Horizont näherte. Ein riesiger zitronengelber Ball, ohne Umrisse und erbarmungslos in seiner Hitze. Von all dem überwältigt, näherten sie sich ihrem Ziel.
    Die Vögel waren das einzig Lebendige in dieser umfassenden Leere. Amseln auf den Stromleitungen, Amseln auf den Masten. Eisvögel und Tauben, die paarweise auf den durchhängenden Kabelbögen hockten und sich, von der Hitze benommen, dort ausruhten. Habichte, die über Grasflächen glitten, und Reiher über den Feldern, deren krumme Hälse weiß glänzten.
    Nachdem sie eine Weile schweigend die Landschaft betrachtet hatten, erreichten sie ein Strandhaus und sandige Straßen, die links und rechts einmündeten und ihrerseits von Strandhäusern gesäumt wurden. Dann passierten sie einzelne flache, ramponierte Gebäude, die unmittelbar an der Straße standen und verschiedene Geschäfte beherbergten. Überall die gleichen mit Austernschalen bedeckten Parkplätze voll wild wucherndem Unkraut, überall der salzig-süßliche Geruch des Verfalls. Als begänne auf diesem mit Meerwasser getränkten Boden, auf dem Fruchtbarkeit und Tod Hand in Hand gingen, schon mit dem Aufbau eines Gebäudes gleichzeitig dessen Niedergang; als müsste dieser Niedergang schon in der Konstruktion des Hauses seinen Ausdruck finden.
    Die sogenannte Stadt zog sich kilometerweit an der Straße entlang, eine formlose Ansammlung verwahrloster Geschäfte und Kneipen, die planlos im Marschland errichtet worden waren. Als hätten sich die Bewohner nie darauf einigen können, wo ihre Stadt nun eigentlich stehen sollte. Also stand sie nirgendwo und überall und existierte in Wahrheit überhaupt nicht, auch wenn sie aus Bequemlichkeit einen Namen bekommen hatte. Sie kamen an einer Tankstelle vorbei und gelangten abermals in eine menschenleere Gegend, in der nur einige strandnahe Holzhäuser aufragten, die auf Pfählen standen, um sie vor der Flut zu schützen.
    »Ich glaube, wir sind schon zu weit«, sagte Della. »Aber ich war erst einmal hier.«
    »Bist du sicher?«
    »Nein.«
    Sie fuhren weiter, erreichten einen Ort namens Gilchrist und überquerten den Rollover-Pass, wo das Wasser des Golfs einen Durchbruch geschaffen hatte,