Rollende Steine

Susanne.
    »Ich glaube, ich… verstehe jetzt alles«, sagte das Mädchen. »Die Musik… verzerrte das historische Gefüge. Eigentlich sollte sie in unserer Geschichte gar nicht existieren. Woher stammte die Gitarre?«
    Buddy starrte nur. Wenn man von einer attraktiven jungen Frau auf einem weißen Pferd vor dem sicheren Tod gerettet wurde, erwartet man nicht, nach dem Ursprung von Musikinstrumenten gefragt zu werden.
    »Aus einem Laden in Ankh-Morpork.«
    »Meinst du vielleicht ein geheimnisvolles altes Geschäft?«
    »Konnte kaum geheimnisvoller sein. Dort gab’s…«
    »Bist du zurückgekehrt? Existierte der Laden noch? Befand er sich an der gleichen Stelle?«
    »Ja«, sagte Klippe.
    »Nein«, sagte Glod.
    »Gab es dort viele interessante Dinge, über die ihr gern mehr erfahren hättet?«
    »Ja!« sagten Glod und Klippe gleichzeitig.
    »Oh«, kommentierte Susanne. »So ein Laden.«
    »Ich wußte, daß er nicht dorthin gehörte«, meinte Glod. »Ich habe gleich gesagt, daß er nicht dorthin gehörte. Ja, genau das habe ich gesagt. Außerdem habe ich ihn als unheimlich bezeichnet, jawohl.«
    »Un-heimlich?« wunderte sich Asphalt.
    Klippe streckte die Hand aus.
    »Es nicht mehr schneit«, stellte er fest.
    »Ich habe das Ding in die Schlucht geworfen«, sagte Buddy. »Weil… ich es nicht mehr brauche. Bestimmt ist es zerbrochen.«
    »Nein«, widersprach Susanne. »Ich bezweifle, daß…«
    »Die Wolken…« Glod blickte nach oben. »Sie sehen immer komischer aus.«
    »Zum Lachen, meinst du?« fragte Asphalt unsicher.
    »Das hängt von der Art des Humors ab«, erwiderte Glod. »Und überhaupt: Warum fragst du? Ich dachte, du hättest bereits alles gesehen und erlebt.«
    Weißes Licht flackerte in der Luft.
    Dann schien sich die Luft selbst in hellen Glanz zu verwandeln, so weiß wie Mondschein, aber so stark wie das Licht der Sonne. Ein Geräusch wie das Donnern von Millionen Stimmen ertönte.
    Es teilte folgendes mit: Ich will euch zeigen, wer ich bin. Ich bin die Musik.
     
    Klatschmaul zündete die Kutschenlampen an.
    »Beeil dich, Mann!« rief Clete. »Immerhin wollen wir sie einholen. Hätt-hätt-hätt.«
    »Warum ist es so wichtig, daß sie nicht entkommen?« grummelte Klatschmaul, als er auf die Kutsche kletterte. Clete trieb bereits die Pferde an. »Ich meine, wenn sie entkommen, sind sie weg. Und darauf kommt es doch an, oder?«
    »Nein!« widersprach Clete heftig. »Du hast sie gesehen. Sie sind die… Seele der ganzen Angelegenheit. Wir dürfen nicht zulassen, daß das alles weitergeht.«
    Klatschmaul blickte zur Seite. In ihm regte sich die Befürchtung, daß Clete nicht mit einem vollen Orchester spielte, sondern zu den Leuten gehörte, die ihren heißen Wahnsinn aus kleinen, kühlen Teilen bauen. Klatschmaul erhob keine wesentlichen Einwände gegen Finger-Foxtrott und Schädel-Fandango, aber er hatte nie jemanden ermordet, zumindest nicht absichtlich. Er begriff nun, daß er eine Seele besaß. Sie mochte mehrere Löcher haben und am Rand zerfranst sein, aber er hoffte trotzdem, daß ihm der Gott Reg irgendwann einmal in der himmlischen Combo spielen ließ. Als Mörder bekam man sicher keine guten Auftritte und mußte sich mit der Bratsche begnügen.
    »Wie wär’s, wenn wir die Sache jetzt einfach ruhen lassen?« fragte Klatschmaul. »Die Band Mit Steinen Drin kehrt bestimmt nicht zurück…«
    »Sei still!«
    »Aber es hat doch keinen Sinn…«
    Die Pferde bäumten sich auf. Die Kutsche erbebte. Ein Schemen raste vorbei und verschwand in der Dunkelheit. Er hinterließ einen Schweif aus blauen Flammen, die einige Male flackerten, bevor sich ihr Licht in der Finsternis verlor.
     
    Tod wußte, daß ihm früher oder später keine andere Wahl blieb, als anzuhalten. Allerdings reifte auch eine zweite Erkenntnis in ihm heran: In welcher düsteren Sprache auch immer die gespenstische Maschine konzipiert worden war – ein Wort wie »abbremsen« kam darin ebensowenig vor wie »vorsichtig fahren«.
    Es lag nicht in ihrer Natur, unter irgendwelchen Umständen die Geschwindigkeit zu verringern – es sei denn, in einer ausgesprochen katastrophalen Situation am Ende der dritten Strophe.
    Das war das Problem bei der Musik Mit Steinen Drin. Sie konnte recht stur sein und neigte dazu, ihren Willen durchzusetzen. Das Vorderrad drehte sich noch immer, als es langsam aufstieg.
     
    Absolute Dunkelheit erfüllte das Universum.
    Eine Stimme sprach: »Bist du das, Klippe?«
    »Ja.«
    »Gut. Bin ich Glod?«
    »Ich