Rollende Steine

was?« fragte Herr Clete.
    »Sie bringen Leute um.«
    »Du möchtest doch keine Gratis-Musik, oder?«
    »Nein, natürlich nicht…«
    »Solche Bemerkungen hätte ich nicht von jemandem erwartet, der letz-
    ten Monat dem Geigenspieler an der Straßenecke auf die Finger ge-
    sprungen ist«, sagte Herr Clete.
    »Ja, aber das war kein Mord «, verteidigte sich Klatschmaul. »Ich meine, danach konnte er weggehen. Oder zumindest wegkriechen. Und er ist

    nach wie vor imstande, sich seinen Lebensunterhalt zu verdienen. Wenn
    auch nicht mit den Händen…«
    »Und der junge Pfeifer? Ich meine den Burschen, der jetzt bei jedem
    Hicksen eine kurze Melodie pfeift? Hätt-hätt-hätt.«
    »Das kann man nicht vergleichen mit…«
    »Kennst du den Gitarrenbauer Blert Zupfgut?« fragte Herr Clete.
    Der jähe Themenwechsel verwirrte Klatschmaul.
    »Sein Geschäft soll in letzter Zeit ziemlich gut gehen«, fuhr Herr Clete
    fort. »Trotzdem bekommen wir keine neuen Mitglieder, oder?«
    »Nun…«
    »Wenn die Leute auf den Gedanken kommen, daß sie sich Musik an-
    hören können, ohne etwas dafür bezahlen zu müssen… Wo sol dann
    alles enden?«
    Er richtete einen durchdringenden Blick auf die beiden Männer vor
    dem Schreibtisch.
    »Weiß nicht, Herr Clete«, murmelte Schlurfer.
    » Und der Patrizier ist ironisch zu mir gewesen«, fügte Herr Clete hinzu.
    »So etwas möchte ich nicht noch einmal erleben. Diesmal sind die Assas-
    sinen dran.«
    »Ich finde es nicht richtig, Leute umzubringen «, sagte Klatschmaul trotzig.
    »Ich wil nichts mehr davon hören«, erwiderte Herr Clete scharf. »Dies
    ist eine Angelegenheit der Gilde.«
    »Ja, aber unserer Gilde…«
    »Genau! Und jetzt sei still! Hätt-hätt-hätt!«

    Der Karren rumpelte über die Straße nach Pseudopolis, vorbei an endlo-
    sen Kohlfeldern.
    »Ich bin schon einmal auf Tournee gewesen«, sagte Glod. »Als ich zu
    ›Snori Snorivetter & Seine Messingnarren‹ gehörte. Jede Nacht ein ande-
    res Bett. Nach einer Weile vergißt man den Wochentag.«
    »Welche Tag heute ist?« fragte Klippe.

    »Na bitte, es geht schon los. Und wir sind erst seit… drei Stunden un-
    terwegs.«
    »Wo wir heute übernachten?« fragte Klippe.
    »In Skrote«, sagte Asphalt.
    »Nach einem sehr interessanten Ort klingt«, meinte Klippe.
    »Bin schon mal dagewesen, mit dem Zirkus«, entgegnete Asphalt. »Ein
    Kuhdorf.«
    Buddy blickte über die Seite des Karrens, aber es war die Mühe nicht
    wert. Die weite, fruchtbare Sto-Ebene war die Speisekammer des ganzen
    Kontinents, doch sie bot nur dann ein interessantes Panorama, wenn
    man dreiundfünfzig Arten Kohl und einundachtzig Sorten Bohnen auf-
    regend fand.
    In Abständen von etwa anderthalb Kilometern brachten kleine Dörfer
    etwas Abwechslung in das schachbrettartige Muster aus Feldern. Die
    Städte lagen noch weiter auseinander. Sie hießen Städte, weil sie etwas
    größer waren als die kleinen Dörfer. Dort gab es zwei Straßen, die sich
    kreuzten, eine Taverne, einen Saatgutladen, eine Schmiede, einen Miet-
    stall mit einem so einfallsreichen Namen wie JOES MIETSTALL, zwei
    Scheunen, drei vor der Taverne sitzende alte Männer sowie drei vor dem
    Mietstal stehende junge Männer, die sich schworen, daß sie den Ort bald
    verlassen wollten, um es in der großen weiten Welt zu etwas zu bringen.
    Ja, bald. Viel eicht schon morgen.
    »Erinnert dich an zu Hause, was?« wandte sich Klippe an Buddy.
    »Wie bitte? Nein! Llamedos besteht nur aus Bergen und Tälern. Und
    aus Regen. Und aus Nebel. Und aus Nadelbäumen.«
    Buddy seufzte.
    »Du dort sicher ein prächtiges Haus hattest, nicht wahr?« meinte Klip-
    pe.
    »Nein, nur einen Schuppen«, lautete die Antwort. »Aus Lehm und
    Holz. Das heißt: aus Schlamm und Holz.«
    Er seufzte erneut.

    »So ist das auf der Straße«, sagte Asphalt. »Melancholie. Man kann mit
    niemandem reden, nur mit den Begleitern. Ich kenne Leute, die total
    überge…«
    »Wie lange wir jetzt unterwegs sind?« fragte Klippe.
    »Drei Stunden und zehn Minuten«, erwiderte Glod.
    Buddy seufzte einmal mehr.

    Es waren unsichtbare Leute, begriff Tod. An die Unsichtbarkeit war er
    gewöhnt. Sie kam mit seiner Arbeit. Die Sterblichen sahen ihn erst dann,
    wenn ihnen keine andere Wahl mehr blieb.
    Andererseits war er tatsächlich eine anthropomorphe Personifizierung.
    Der Stinkende Alte Ron hingegen mußte der Kategorie »Mensch« zuge-
    ordnet werden, wenn man keine zu strengen Maßstäbe anlegte.
    Ron verdiente sich seinen