Rollende Steine

Die
    Gestalt wankte dem Licht entgegen.
    Mehrere Personen, die dort saßen, drehten sich um und sahen dem
    Fremden neugierig entgegen.

    »Das ist ein Bauernkarren«, sagte Glod. »Einen Bauernkarren erkenne ich
    auf den ersten Blick. Auch dann, wenn man ihn blau gestrichen hat. Au-
    ßerdem ist es ein alter Bauernkarren.«
    »Mehr könnt ihr euch nicht leisten«, erwiderte Asphalt. »Ich hab fri-
    sches Stroh hineingelegt.«
    »Ich dachte, wir mit der Postkutsche fahren«, sagte Klippe.
    »Oh, Herr Schnapper meinte, Künstler von eurem Kaliber sollten kein
    öffentliches Transportmittel benutzen«, entgegnete Asphalt. »Außerdem
    meinte er, ihr würdet die Kosten scheuen.«
    »Was hältst du davon, Buddy?« fragte Glod.
    »Mir ist es gleich«, murmelte der junge Mann.
    Glod und Klippe wechselten einen Blick.
    »Wenn du mit Schnapper redest und etwas Besseres verlangst…«, sagte
    der Zwerg hoffnungsvol . »Er würde bestimmt nicht ablehnen.«
    »Das Ding hat Räder«, stellte Buddy fest. »Es ist in Ordnung.«
    Er kletterte auf den Karren und ließ sich im Stroh nieder.
    »Herr Schnapper hat neue T-Shirts machen lassen.«
    Asphalt spürte, daß sich die al gemeine Atmosphäre durch einen aus-
    geprägten Mangel an Fröhlichkeit auszeichnete. »Für die Tournee. Auf
    dem Rücken sind al die Orte genannt, die ihr besucht. Sieht hübsch aus,
    nicht wahr?«

    »Ja«, bestätigte Glod. »Wenn uns die Musikergilde den Kopf nach hin-
    ten dreht, können wir sehen, wo wir gewesen sind.«
    Asphalts Peitsche knal te über den Pferden. Sie fielen in einen gemütli-
    chen Paßgang, der folgende Botschaft vermittelte: Ein sentimentaler
    Trottel, der die Peitsche nur zum Schein schwingt, kann uns nicht dazu
    bringen, schneller zu laufen.

    »Verdammtermistundzugenäht! Verdammtermistundzugenäht!« sagte der
    grotzige Mann. »Verdammtermistundzugenäht. Er ist eine gelbe Glaus,
    ist er. Zehntausend Jahre! Verdammtermistundzugenäht.«
    IM ERNST?
    Tod entspannte sich.
    Sechs Personen saßen am Feuer und erwiesen sich als unbeschwert
    und gesel ig. Eine Flasche wurde herumgereicht. Eigentlich war es eine
    Büchse, und Tod hatte noch nicht herausgefunden, was sie enthielt.
    Ebensowenig wußte er über den Inhalt der größeren Büchse Bescheid, in
    der es seltsam blubberte. Darunter brannte ein Feuer, genährt von alten
    Stiefeln und Schlamm.
    Die kleine Büchse erreichte ihn. Er gab sie möglichst taktvoll weiter
    und lehnte sich ruhig zurück.
    Leute ohne Namen. Personen, die ebenso unsichtbar waren wie er
    selbst, für die der Tod immer eine Möglichkeit darstel te. Hier konnte er
    eine Zeitlang bleiben.

    » Freie Musik«, knurrte Herr Clete. »Und gratis noch dazu! Welcher Idiot musiziert umsonst? Man läßt wenigstens einen Hut herumgehen, damit
    das Publikum einige Münzen hineinlegt. Wo bleibt denn sonst der Sinn
    des Ganzen?«
    Er starrte so lange auf die Dokumente, daß Klatschmaul höflich huste-
    te.
    »Ich überlege«, verkündete Herr Clete. »Verflixter Vetinari. Er meint,
    es sei die Aufgabe der Gilden, dem Gildengesetz Geltung zu verschaf-
    fen…«

    »Wie ich hörte, verlassen sie die Stadt«, sagte Klatschmaul. »Beginnen
    mit einer Tournee. Auf dem Land, wie ich hörte. Dort gilt unser Gesetz
    nicht mehr.«
    »Auf dem Land«, sagte Herr Clete. »Ja. Eine gefährliche Gegend, das
    Land.«
    »Und ob«, pflichtete ihm Klatschmaul bei. »Zum Beispiel gibt’s dort
    Rüben.«
    Herrn Cletes Blick fiel auf die Rechnungsbücher der Gilde. Nicht zum
    erstenmal dachte er daran, daß zu viele Leute ihr Vertrauen in Eisen und
    Stahl setzten, obwohl einige der besten Waffen aus Gold bestanden.
    »Ist Lord Witwenmacher noch immer Oberhaupt der Assassinengilde?«
    fragte er.
    Die anderen Musiker wirkten plötzlich nervös.
    »Assassinen?« erwiderte Herbert »Cembalo« Schlurfer. »Wir haben
    noch nie zuvor die Assassinen um Hilfe gebeten. Dies ist unsere Angele-
    genheit. Keine andere Gilde darf sich einmischen.«
    »Stimmt«, sagte Klatschmaul. »Was würden die Leute denken, wenn sie
    wüßten, daß wir Assassinen beauftragen?«
    »Vermutlich bekämen wir dann mehr Mitglieder«, antwortete Herr Cle-
    te in einem Tonfal , der von Vernunft kündete. »Und wir könnten die
    Mitgliedsbeiträge erhöhen. Hätt-hätt-hätt.«
    »Einen Augenblick«, sagte Klatschmaul. »Es macht mir nichts aus, für
    Leute einzutreten, die auf eine Mitgliedschaft verzichten. Das entspricht
    der Gildenehre. Aber Assassinen… nun…«
    »Nun