Rotkehlchen

auch wenn ihm davor graute –, zog er deshalb zuerst die Augenbrauen zusammen, um Harry zu zeigen, dass seine Besorgnis professioneller Natur war und nicht auf bloße Freundschaft zurückzuführen war.
    »Ich habe gehört, dass du wieder in Schrøders Restaurant verkehrst, Harry. Stimmt das?«
    »Weniger als jemals zuvor, Chef. Es gibt so viel Interessantes im Fernsehen.«
    »Aber du sitzt ab und an dort?«
    »Sie mögen es dort nicht, wenn man steht.«
    »Lass den Unsinn. Trinkst du wieder?«
    »Minimal.«
    »Wie minimal?«
    »Wenn ich noch weniger trinke, schmeißen die mich raus.« Dieses Mal konnte Møller sein Lachen nicht mehr zurückhalten.
    »Ich brauche drei Verbindungsoffiziere für die Streckenabsicherung«, sagte er. »Jeder davon wird zehn Mann der verschiedenen Polizeidistrikte in Akershus befehligen sowie ein paar Kadetten von der Abschlussklasse der Polizeihochschule.«
    »Ich dachte an Tom Waaler …«
    Waaler. Ein Rassist, ein Arschloch und auf direktem Wege zum Befehlshabenden, sobald die Stelle ausgeschrieben werden würde. Harry hatte genug über Waalers Diensteinstellung gehört, um zu wissen, dass er alle Vorurteile, die Menschen gegen die Polizei hatten,bestätigte; nur ein Punkt traf nicht zu: Waaler war nicht dumm. Die Erfolge, die er als Ermittler vorweisen konnte, waren derart aufsehenerregend, dass sogar Harry einsah, dass Waaler die unweigerliche Beförderung verdiente.
    »Und Weber …«
    »Der alte Miesepeter?«
    »… und dich, Harry.«
    »Say it again?«
    »Du hast richtig gehört.«
    Harry schnitt eine Grimasse.
    »Hast du etwas dagegen?«, fragte Møller.
    »Natürlich habe ich etwas dagegen.«
    »Warum? Das ist wirklich ein ehrenvoller Auftrag, Harry.«
    »Ach ja?« Harry drückte seine Zigarette wütend im Aschenbecher aus. »Oder ist das der nächste Schritt im Rehabilitierungsprozess?« »Wie meinst du das?« Bjarne Møller sah verletzt aus.
    »Ich weiß, dass du dich einigen guten Ratschlägen widersetzt und dich mit mehreren Menschen angelegt hast, als du mich nach Bangkok wieder aufgenommen hast. Und ich bin dir dafür ewig dankbar. Aber was soll das jetzt? Verbindungsoffizier. Hört sich an wie der Versuch, all den Zweiflern zu beweisen, dass du Recht hattest und sie Unrecht. Dass Hole völlig auf der Höhe ist und dass man ihm Verantwortung übertragen kann.«
    »Und?«
    Bjarne Møller hatte die Hände wieder hinter seinen langen Schädel gelegt.
    »Und?«, äffte Harry ihn nach. »Bin ich wieder nur noch ein kleines Rädchen im Getriebe?«
    Møller seufzte resigniert.
    »Wir sind doch alle nur kleine Rädchen. Überall gibt es einen versteckten Plan. Der hier ist auch nicht schlechter als die anderen. Mach deinen Job gut und es soll weder dein noch mein Schaden sein. Ist das denn so schwierig?«
    Harry schnaubte, wollte etwas sagen, hielt inne, setzte wieder an, gab dann aber auf. Er schnippte eine neue Zigarette aus dem Päckchen.
    »Nur, dass ich mich wie ein Pferd auf der Rennbahn fühle. Und dass mir Verantwortung nicht gut tut.«
    Er ließ die Zigarette schlapp zwischen seinen Lippen hängen, ohne sie anzuzünden. Er schuldete Møller diesen Gefallen, doch was, wenn er versagte? Hatte Møller an diese Möglichkeit gedacht? Verbindungsoffizier. Er war jetzt schon lange trocken, doch er musste noch immer vorsichtig sein. Verflucht, war er nicht Ermittler geworden, um niemanden unter sich zu haben? Und möglichst wenige über sich? Harry biss in den Filter seiner Zigarette.
    Sie hörten draußen auf dem Flur am Kaffeeautomaten jemanden sprechen. Es schien Waaler zu sein. Dann folgte das perlende Lachen einer Frau. Die neue Sekretärin vielleicht. Noch immer hatte er ihr Parfüm in der Nase.
    »Scheiße«, sagte Harry. Scheiße. Zwei Silben, die die Zigarette in seinem Mund zweimal auf-und abwippen ließ.
    Møller hatte die Augen geschlossen, während Harry nachdachte. Jetzt öffnete er sie ein wenig:
    »Kann ich das als ein ›Ja‹ deuten?«
    Harry stand auf, ohne noch etwas zu sagen.
     
    Mautstation Alnabru, 1. November 1999
     
    8 Der graue Vogel flatterte wieder durch Harrys Blickfeld. Er drückte den Finger gegen den Abzug seiner Smith & Wesson, während er über den Lauf auf den regungslosen Rücken hinter dem Glas starrte. Jemand hatte gestern im Fernsehen über die langsame Zeit gesprochen.
    Die Hupe, Ellen. Drück auf diese verdammte Hupe, das muss einer vom Secret Service sein.
    Langsame Zeit, wie an Weihnachten, bevor das Christkind kommt.
    Das erste