Rotkehlchen

Lächle, Junge! Verrat, Verrat, Verrat.
    Der Abzug war jetzt so weit gedrückt, dass er keinen Widerstand mehr hatte, ein Niemandsland, in dem sich irgendwo der Druckpunkt befindet. Nur nicht an den Knall und den Rückschlag denken, einfach weiterdrücken, es kommen lassen, wenn es kommen will.
    Der dröhnende Knall überraschte ihn vollständig. Für den Bruchteil einer Sekunde war es ganz, ganz still. Dann kam das Echo, und die Schallwelle breitete sich über der Stadt und dem plötzlichen Schweigen von Tausenden von Kehlen aus, die im gleichen Moment verstummt waren.
     
    Harry rannte über den Flur der zweiundzwanzigsten Etage, als er den Knall hörte.
    »Scheiße!«, fauchte er.
    Die Wände, die ihm entgegenkamen und an beiden Seiten hinterihm verschwanden, gaben ihm das Gefühl, sich in einem Trichter zu befinden. Türen. Bilder, blaue Würfelmotive. Seine Schritte machten fast kein Geräusch auf den weichen Teppichen. Gut. Gute Hotels denken an den Lärmschutz. Und gute Polizisten denken darüber nach, was sie tun sollen. Scheiße, Scheiße, Milchsäure im Hirn. Eine Eismaschine. Zimmer 2254, Zimmer 2256. Wieder ein Knall. Palace-Suite.
    Sein Herz schlug im Trommelwirbel gegen die Innenseite seiner Rippen. Harry stellte sich neben die Tür und schob die Universalkarte in das Türschloss. Es summte leise. Dann war ein glattes Klicken zu hören und die Schlossanzeige leuchtete grün. Vorsichtig drückte Harry die Klinke nach unten.
    Die Polizei hatte feste Verhaltensmuster für Situationen wie diese. Harry hatte Kurse besucht und sein Verhalten trainiert. Er hatte nicht vor, auch nur einem dieser Muster zu folgen.
    Er riss die Tür auf, stürmte, die Pistole mit beiden Händen umklammert, nach vorn und warf sich im Zimmereingang auf die Knie. Das Licht ergoss sich in das Zimmer, blendete und stach ihm in die Augen. Ein offenes Fenster. Die Sonne hing wie ein Glorienschein hinter dem Glas über dem Kopf der weißhaarigen Person, die sich langsam umdrehte.
    »Polizei! Lassen Sie die Waffe fallen!«, schrie Harry.
    Seine Pupillen zogen sich zusammen und aus dem Licht kroch die Silhouette des auf ihn gerichteten Gewehres.
    »Lassen Sie die Waffe fallen«, wiederholte er. »Sie haben getan, wofür Sie gekommen sind, Fauke. Den Auftrag ausgeführt. Es ist jetzt vorbei.«
    Es war seltsam, aber die Orchester dort draußen spielten noch immer, als ob nichts geschehen wäre. Der alte Mann hob das Gewehr an und legte seine Wange an den Kolben. Harrys Augen hatten sich jetzt an das Licht gewöhnt und starrten in den Lauf der Waffe, von der er bislang nur Bilder gesehen hatte.
    Fauke murmelte etwas, doch es wurde von einem erneuten Knallen übertönt, dieses Mal schärfer und klarer als zuvor.
    »Zum T …«, flüsterte Harry.
    Draußen, hinter Fauke, sah er eine Rauchwolke wie eine weiße Sprechblase vom Kanonenplatz der Festung Akershus zum Himmel steigen. Die Salutschüsse zum 17. Mai. Es waren die Salutschüssezum 17. Mai gewesen, die er gehört hatte! Harry hörte die Hurrarufe. Er sog die Luft durch die Nase ein. Im Zimmer roch es nicht nach verbranntem Pulver, und ihm wurde bewusst, dass Fauke nicht geschossen hatte. Noch nicht. Er umklammerte den Schaft des Revolvers und betrachtete das faltige Gesicht, das ihn ausdruckslos über das Korn hinweg ansah. Es ging nicht bloß um sein Leben oder das des Alten. Die Spielregeln waren klar.
    »Ich komme aus der Vibesgate, ich habe Ihr Tagebuch gelesen«, sagte Harry. »Gudbrand Johansen. Oder spreche ich jetzt mit Daniel?«
    Harry biss die Zähne zusammen und versuchte, seinen Finger um den Abzug zu krümmen.
    Der Alte murmelte wieder etwas.
    »Was sagen Sie?«
    »Passwort?«, sagte der Alte. Die Stimme klang heiser und vollkommen anders, als Harry sie in Erinnerung hatte.
    »Tun Sie das nicht«, sagte Harry. »Zwingen Sie mich nicht.«
    Ein Tropfen Schweiß rann über Harrys Stirn und weiter über seinen Nasenrücken, bis er schließlich an seiner Nasenspitze hängen blieb, wo er sich anscheinend nicht recht zu entscheiden wusste. Harry versuchte, den Revolver sicherer festzuhalten.
    »Passwort«, wiederholte der Alte.
    Harry konnte sehen, wie sich der Finger des Mannes um den Abzug krümmte, und spürte, wie die Todesangst sein Herz umklammerte.
    »Nein«, sagte Harry. »Es ist noch nicht zu spät.«
    Doch er wusste, dass das nicht stimmte. Es war zu spät. Der Alte war jenseits aller Vernunft, jenseits dieser Welt, dieses Lebens. »Passwort.«
    Bald würde für sie beide