Sara

Sie hätten sich im Juni bei lebendigem Leib die Augen aus dem Kopf gerissen.«
    »Ich gehe nach Hause. Lassen Sie mich durch.«
    »Dann gehen Sie nach Hause - wie könnte ich Sie aufhalten?« fragte er. »Die Straße gehört allen.« Er klaubte wieder die Sauerstoffmaske vom Schoß und nahm einen tiefen Zug. Er ließ sie in den Schoß fallen und legte die linke Hand auf die Armlehne seines Buck-Rogers-Rollstuhls.

    Ich ging auf ihn zu, und ehe ich richtig wußte, wie mir geschah, fuhr er mit dem Rollstuhl auf mich zu. Er hätte mich anfahren und schwer verletzen können - mir eines oder beide Beine brechen, kein Zweifel -, aber er hielt kurz davor an. Ich sprang zurück, aber nur, weil er mich ließ. Ich merkte, daß Whitmore wieder lachte.
    »Was ist los, Noonan?«
    »Gehen Sie mir aus dem Weg. Ich warne Sie.«
    »Die Hure hat Sie nervös gemacht, was?«
    Ich ging nach links, um auf der Seite an ihm vorbeizugehen, aber er drehte den Rollstuhl blitzschnell auf der Stelle, schoß damit vorwärts und schnitt mir den Weg ab.
    »Verschwinden Sie aus dem TR, Noonan. Ich gebe Ihnen den guten Ra-«
    Ich machte einen Ausfall nach rechts, diesmal auf der Seeseite, und wäre problemlos an ihm vorbeigeschlüpft, wäre die Faust nicht gewesen, sehr klein und hart, die gegen die linke Seite meines Gesichts hämmerte. Das weißhaarige Miststück trug einen Ring, dessen Stein mir eine Schnittwunde hinter dem Ohr zufügte. Ich spürte das Stechen und das warm fließende Blut. Ich wirbelte herum, streckte beide Arme aus und gab ihr einen Schubs. Sie fiel mit einem Kreischen überraschter Entrüstung auf den Nadelteppich des Wegs. Im nächsten Augenblick bekam ich einen Schlag auf den Hinterkopf. Ein vorübergehendes orangerotes Leuchten nahm mir die Sicht. Ich taumelte wie in Zeitlupe rückwärts, ruderte mit den Armen, und Devore kam wieder in Sicht. Er saß umgedreht in seinem Rollstuhl, hatte den schuppigen Kopf nach vorne gereckt und den Stock, mit dem er mich geschlagen hatte, noch erhoben. Ich glaube, wenn er zehn Jahre jünger gewesen wäre, hätte er mir den Schädel gespalten, anstatt nur dieses vorübergehende orangerote Leuchten zu erzeugen.
    Ich stieß gegen meine alte Freundin, die Birke. Ich hielt die Hand ans Ohr und betrachtete fassungslos das Blut an den Fingerspitzen. Mein Kopf schmerzte von dem Schlag, den Devore mir verpaßt hatte.
    Whitmore rappelte sich auf, strich Kiefernnadeln von ihrer Hose und sah mich mit einem wütenden Lächeln an. Ihre
Wangen hatten einen dünnen rosa Farbton angenommen. Sie hatte die grellroten Lippen gefletscht und kleine Zähne entblößt. Im Licht der untergehenden Sonne sahen ihre Augen aus, als stünden sie in Flammen.
    »Gehen Sie mir aus dem Weg«, sagte ich, aber meine Stimme hörte sich kläglich und schwach an.
    »Nein«, sagte Devore und legte den schwarzen Lauf seines Stocks auf das Gehäuse, das sich über die Front seines Rollstuhls wölbte. Jetzt konnte ich den kleinen Jungen sehen, der entschlossen gewesen war, den Schlitten zu bekommen, wie sehr er sich auch die Hände dabei zerschneiden mochte. Ich konnte ihn ganz deutlich sehen. »Nein, Sie hurenfickende Memme. Das werde ich nicht .«
    Er drückte wieder den silbernen Kippschalter, worauf der Rollstuhl lautlos auf mich zugerast kam. Wäre ich stehengeblieben, hätte er mich mit dem Stock so sicher durchbohrt, wie irgendein böser Herzog in einer Geschichte von Alexandre Dumas nur durchbohrt werden kann. Wahrscheinlich hätte er sich bei der Kollision die spröden Knochen in der rechten Hand gebrochen und den rechten Arm glatt aus der Schulterpfanne gerissen, aber über solche Dinge hatte sich dieser Mann nie den Kopf zerbrochen; die Berechnung der Kosten überließ er den kleinen Leuten. Hätte ich aus Schock oder Fassungslosigkeit gezögert, hätte er mich getötet, da bin ich ganz sicher. Statt dessen rollte ich mich nach links ab. Ich rutschte mit den Turnschuhen einen Moment auf den Nadeln am Ufer aus. Dann verlor ich den Bodenkontakt und fiel.
     
    Ich landete ungeschickt und viel zu dicht am Ufer im Wasser. Mein linker Fuß verfing sich in einer Wurzel unter der Wasseroberfläche und wurde verdreht. Der Schmerz war enorm und fühlte sich an, wie ein Donnerschlag klingt. Ich machte den Mund auf, um zu schreien, und der See strömte hinein - dieser kalte, metallisch dunkle Geschmack, diesmal echt. Ich hustete ihn aus und nieste ihn aus, strampelte weg von der Stelle, wo ich gelandet war, und dachte: Der Junge,