Sara

Mann mit dem roten Haar sein Hemd wieder anzog. Er betrachtete mich mit gleichmütiger Abneigung - möglicherweise das instinktive Mißtrauen eines Einheimischen gegenüber einem Fremden -, und mir wurde klar, daß ich auch ihn kannte. Er würde einen Enkel namens Dickie haben, dem gegen Ende des Jahrhunderts, dem dieser Jahrmarkt gewidmet war, die All-Purpose-Werkstatt an der Route 68 gehören würde.
    Eine Frau, die aus dem Zelt kam, blieb stehen und zeigte auf mich. Im selben Augenblick zog sie die Oberlippe wie ein knurrender Hund hoch. Auch dieses Gesicht kannte ich. Von wo? Irgendwo aus dieser Gegend. Es spielte keine Rolle, und selbst wenn, hätte ich es nicht wissen wollen.
    »Wir hätten niemals hierherkommen sollen«, stöhnte Ki.
    »Ich weiß«, antwortete ich. »Aber ich glaube nicht, daß wir eine Wahl hatten, Kleines. Wir -«
    Sie kamen aus dem Gruselkabinett, schätzungsweise zwanzig Meter vor uns. Ich sah sie und blieb stehen. Es waren insgesamt sieben, Männer in der Kluft von Erntearbeitern, die lange, ausgreifende Schritte machten, aber vier davon waren unwichtig - diese vier sahen verblaßt und weiß und geisterhaft aus. Sie waren krank, möglicherweise tot, und nicht gefährlicher als Daguerreotypien. Aber die anderen drei waren real. Jedenfalls so real wie der Rest dieses Ortes. Der Anführer war ein alter Mann, der eine ausgebleichte blaue Mütze der Unionsarmee trug. Er sah mich mit Augen an, die ich kannte. Augen, die ich gesehen hatte, wie sie mich über eine Sauerstoffmaske hinweg fixierten.
    »Mike? Warum bleim wir stehn?«

    »Schon gut, Ki. Laß einfach den Kopf unten. Das ist alles ein Traum. Morgen wirst du in deinem eigenen Bett aufwachen.«
    »’kay.«
    Die Kerle verteilten sich über den ganzen Mittelweg, Hand in Hand, Fuß an Fuß, und versperrten uns den Weg zum Bogen und der Straße . Der Alte mit der blauen Mütze war in der Mitte. Die rechts und links von ihm waren viel jünger, manche bis zu einem halben Jahrhundert. Zwei der Blassen, der Fastnicht-mehr-Anwesenden, standen nebeneinander rechts von dem alten Mann, und ich fragte mich, ob ich ihre Reihe dort durchbrechen konnte. Ich glaubte, daß sie ebensowenig aus Fleisch und Blut waren wie das Ding, das gegen die Isolierung der Kellerwand geklopft hatte … aber was war, wenn ich mich irrte?
    »Gib sie her, mein Sohn«, sagte der alte Mann. Seine Stimme klang belegt und unerbittlich. Er streckte die Hände aus. Es war Max Devore, der zurückgekommen war und selbst im Tod das Sorgerecht wollte. Und doch war er es nicht . Ich wußte, daß er es nicht war. Die Gesichtszüge dieses Mannes waren auf eine schwer zu definierende Weise anders, die Wangen hagerer, die Augen leuchtender blau.
    »Wo bin ich? « rief ich ihm zu, betonte das letzte Wort überdeutlich, und vor Angelinas Bude setzte der Mann mit dem Turban (ein Hindu, der wahrscheinlich aus Sandusky, Ohio, stammte) die Flöte ab und sah einfach nur zu. Die Schlangenmädchen hörten auf zu tanzen und sahen ebenfalls her, legten die Arme umeinander und drängten sich Trost suchend aneinander. »Wo bin ich , Devore? Wenn unsere Urgroßväter in dieselbe Latrine geschissen haben, wo bin dann ich? «
    »Bin nicht hier, um deine Fragen zu beantworten. Gib sie her.«
    »Ich nehme sie, Jared«, sagte einer der jüngeren Männer - einer von denen, die wirklich da waren - zu mir. Er sah Devore mit einer Art von kriecherischem Eifer an, bei dem mir übel wurde, vorwiegend deshalb, weil ich wußte, wer er war: Bill Deans Vater. Ein Mann, der zu einem der geachtetsten Männer in Castle County herangewachsen war, leckte Devore fast die Stiefel.

    Denk nicht zu schlecht von ihm , flüsterte Jo. Denk nicht zu schlecht von ihnen allen. Sie waren sehr jung.
    »Du mußt gar nichts tun«, sagte Devore. Seine belegte Stimme klang gereizt; Fred Dean sah bestürzt drein. »Er wird sie freiwillig hergeben. Und wenn nicht, holen wir sie uns gemeinsam.«
    Ich sah zu dem Mann links außen, der dritte, der vollkommen real wirkte, vollkommen da. War ich das? Sah mir nicht ähnlich. Etwas an dem Gesicht kam mir vertraut vor, aber -
    »Rück sie raus, Ire«, sagte Devore. »Letzte Chance.«
    »Nein.«
    Devore nickte, als hätte er genau das erwartet. »Dann holen wir sie uns. Es muß ein Ende haben. Kommt, Jungs.«
    Sie kamen auf mich zu, und in diesem Augenblick wurde mir klar, an wen mich der am Ende - der in den kalfaterten Baumläuferstiefeln und den Holzfällerhosen aus Flanell - erinnerte: Kenny