Sara

und bedächtig hob ich die rechte Hand und zeigte ihnen den Finger. Keiner von ihnen reagierte, und ihre versteinerten Gesichter zeigten keine Regung, aber der Pickup rollte langsam auf mich zu.
    Ich bog nach links auf die Route 68 ab und fuhr unter einem schwarzen Himmel auf Sara Lacht zu.
     
    Zwei Meilen von der Stelle entfernt, wo der Weg zweiundvierzig vom Highway abzweigt und nach Westen zum See führt, stand eine alte, ungenutzte Scheune, auf der man immer noch die verblaßten Buchstaben des Schriftzugs DONCA-STER DAIRY lesen konnte. Als wir uns ihr näherten, leuchtete die gesamte östliche Seite des Himmels wie eine purpurnweiße Blase auf. Ich schrie, die Hupe des Chevy ertönte - von selbst, da bin ich fast sicher. Der Dorn eines Blitzes wuchs aus dieser Blase und schlug in der Scheune ein. Einen Augenblick stand sie noch vollständig da und glühte wie etwas Radioaktives, dann flog sie in alle Richtungen auseinander. Außerhalb eines Kinos hatte ich nie auch nur etwas annähernd Ähnliches gesehen. Der Donnerschlag, der folgte, war wie die Explosion einer Bombe. Kyra schrie, glitt auf der Beifahrerseite auf den Boden des Autos und hielt die Hände auf die Ohren. Mit einer hielt sie immer noch den kleinen Plüschhund fest.
    Eine Minute später überquerte ich den Sugar Ridge. Links vom Highway gabelt sich der Weg zweiundvierzig am Fuß des Nordhangs der Kuppe. Von oben konnte ich einen weitläufigen Ausschnitt des TR-90 sehen - Wälder und Felder und Scheunen und Farmen, sogar ein dunkles Glitzern des Sees. Der Himmel war schwarz wie Kohlenstaub und fast unablässig von inneren Blitzen erfüllt. Die Luft hatte ein klares ockerfarbenes Leuchten. Jeder Atemzug, den ich tat, schmeckte nach den Spänen in einer Zunderbüchse. Die Landschaft jenseits des Kamms zeichnete sich mit einer surrealistischen Klarheit ab, die ich nicht vergessen kann. Ein Gefühl des Geheimnisvollen überflutete mein Herz und meinen Verstand,
das Gefühl, daß die Welt eine dünne Haut über unergründlichen Knochen und Abgründen war.
    Ich schaute in den Rückspiegel und sah, daß sich zwei weitere Autos zu dem Pickup gesellt hatten, eines mit einem V-Nummernschild, was bedeutet, daß das Fahrzeug auf einen kampferprobten Veteran der Streitkräfte zugelassen ist. Wenn ich bremste, bremsten sie. Wenn ich Gas gab, gaben sie Gas. Aber ich bezweifelte, daß sie uns weiter folgen würden, wenn ich erst einmal auf den Weg zweiundvierzig abgebogen war.
    »Ki? Alles klar?«
    »Schlafen«, sagte sie vom Boden.
    »Okay«, sagte ich und fuhr bergab.
    Ich konnte gerade noch die roten Fahrradrückstrahler erkennen, die meine Abzweigung kennzeichneten, als es anfing zu hageln - große Brocken weißen Eises, die vom Himmel fielen, wie Finger auf das Dach trommelten und von der Motorhaube abprallten. Sie sammelten sich in der Mulde, wo sich die Scheibenwischer verbargen.
    »Was ist los?« schrie Kyra.
    »Das ist nur Hagel«, sagte ich. »Der kann uns nichts tun.« Ich hatte es kaum ausgesprochen, als ein Hagelkorn, so groß wie eine kleine Zitrone, meine Seite der Windschutzscheibe traf, wieder hoch in die Luft abprallte und eine weiße Stelle hinterließ, von der eine Anzahl kurzer Risse ausgingen. Lagen John und George Kennedy hilflos in diesem Wetter draußen? Ich wandte meinen Verstand in diese Richtung, konnte aber nichts wahrnehmen.
    Als ich nach links auf den Weg zweiundvierzig einbog, hagelte es so stark, daß ich kaum noch etwas sehen konnte. In den Radspuren türmte sich das Eis. Aber unter den Bäumen war das Weiß nicht so dicht. Ich suchte diesen Schutz und schaltete dabei die Scheinwerfer ein. Sie schnitten helle Kegel durch das Hagelbombardement.
    Als wir unter die Bäume fuhren, glühte diese purpurnweiße Blase wieder auf, und mein Rückspiegel wurde so grell, daß ich nicht hineinsehen konnte. Ein brechender, knisternder Schlag ertönte. Kyra schrie wieder auf. Ich drehte mich um und sah eine riesige alte Fichte, deren gesplitterter Stamm in
Flammen stand, langsam über die Straße kippen. Sie riß die Stromleitungen mit sich.
    Abgeriegelt , dachte ich. Dieses Ende, das andere Ende wahrscheinlich auch. Wir sind hier. Zum Guten oder zum Bösen, wir sind hier .
    Die Bäume bildeten einen Baldachin über den Weg zweiundvierzig, abgesehen von der Stelle, wo er an Tidwell’s Meadow vorbeiführte. Das Geräusch des Hagels im Wald war ein ungeheures splitterndes Prasseln. Natürlich splitterten wirklich Bäume; es war der verheerendste