Satans Bruder

züchtete und fütterte sein Ungeziefer und seine Pflanzen und übte Nächstenliebe, wie es ihm gerade gefiel.
    Doch was war mit den gewöhnlichen Insulanern? Sie mussten wissen, dass die Bewohner anderer Inseln nicht ein solches Leben zu führen hatten. In Guam hatten wir Zeitungskioske gesehen. Es gab dort auch Kabelfernsehen und Radiosender mit Musik und Geschwätz. Nach den Reiseprospekten, die ich gesehen hatte, herrschte auch auf Saipan, auf Rota und auf den größeren Marianeninseln keine solche Isolation.
    Vielleicht war Spike nicht der Einzige, der MTV vermisste.
    Creedman hatte gesagt, Moreland wäre sehr vermögend, und der hatte selbst bestätigt, dass er auf einem kalifornischen Weingut aufgewachsen war.
    Warum benutzte er sein Geld nicht dazu, etwas gegen diese Isolation zu unternehmen? Er hatte keinen Computer in seinem Büro. Seine einzige Verbindung zum medizinischen Fortschritt waren die Zeitschriften, die er per Boot geliefert bekam.
    Ich fragte mich, ob Dennis Laurent wohl einen Computer besaß. Wenn nicht, wie wollte er dann überprüft haben, ob es anderswo in der Gegend solche Morde gegeben hatte? »Alex?«
    »Ja, Schatz?«
    »Fühlst du dich nicht wohl?«
    »Doch, doch.«
    »Ich habe mit dir geredet, und du warst ganz woanders.« »Entschuldige. Vielleicht ist es ansteckend.«
    »Was?«
    »Ich meine Moreland. Vielleicht ist es das Inselfieber. Zuviel mildes Wetter.«
    »Oder vielleicht arbeitet ihr beide zu hart.«
    »Den ganzen Morgen Schnorcheln und dann ein paar Stunden Aktenlektüre, meinst du? Ich glaube, das kann ich gerade noch aushalten.«
    »Ich rede von der Energie, die man hier braucht. Die Luft. Ich könnte den ganzen Tag vor mich hin dösen.«
    »Ich glaube, das nennt man Urlaub.«

17
    Moreland saß schon im Jeep. Er trug einen uralten, braunen Blazer und einen jauchefarbenen Schlips.
    »Wir warten auf Pam«, sagte er abwesend. Er ließ den Motor an und im nächsten Augenblick schoss der kleine rote MG durch das Tor und kam rutschend zum Stehen. Pam sprang aus ihrem Wagen, erhitzt und atemlos.
    »Tut mir Leid!«, rief sie und rannte ins Haus.
    Moreland schaute auf seine Uhr und runzelte die Stirn - das erste Anzeichen väterlicher Missbilligung, das ich bei ihm bemerkte.
    Er schaute wieder auf seine Uhr, eine alte Timex, die Milo bestimmt gefallen hätte. »Sie sehen reizend aus, meine Liebe«, schmeichelte er Robin. »Sobald Pam so weit ist, fahren wir los. Mrs. Picker kommt nicht mit, wie Sie verstehen werden.«
    Ein paar Minuten später kam Pam in einem schneeweißen Hosenanzug aus dem Haus gespurtet, die Wangen gerötet, das Haar offen und glänzend.
    »Also, los geht's«, sagte Moreland. Sie küsste ihn auf die Wange, doch er schien es zu ignorieren.
    Er fuhr genauso, wie er ging, langsam und ungelenk, in Schlangenlinien und viel zu dicht am Straßenrand, wo er die ganze Zeit auf Pflanzen und Bäume zeigte und sie uns erklärte.
    Vom Hafen aus fuhr er Richtung Süden. Der Strand war steingrau und das Meer hatte die Farbe oxidierten Nickels. Die Sonne war den ganzen Tag lang gedämpft gewesen und nun würde sie bald untergehen.
    Wir stiegen aus und standen schweigend am Straßenrand. »Wie lange wird der Hubschrauber von hier bis zur Basis brauchen?«, fragte ich Moreland.
    »Nicht lange«, war seine knappe Auskunft.
    Ein Mann löste sich aus dem Schatten der Betonmauer und winkte uns zu.
    Es war Tom Creedman. Er trug einen blauen Nadelstreifenanzug, ein weißes Hemd, eine gelbe, gemusterte Krawatte und geflochtene Sommerschuhe. Sein schwarzes Haar wirkte wie angeklebt und sein dünner Schnurrbart verbog sich zu einem Lächeln.
    Moreland schien überrascht und schaute ihn wütend an. »Tom?«
    »Hi, Bill.«
    Er begrüßte den Rest unserer Gruppe, drängte sich in unsere Mitte und zog sich den Schlips zurecht. »Nicht schlecht, persönliches Lufttaxi und so.«
    »Ewing hat wohl keine andere Wahl, wenn er uns schon einlädt«, sagte Moreland.
    »Na ja, schließlich könnten wir schwimmen. Sie sind doch eine gute Schwimmerin, Pam. Ich habe Sie heute gesehen, wie Sie mit unserem Polizeichef oben am Nordende ins Wasser gegangen sind.«
    Moreland schaute böse und kehrte Creedman abrupt den Rücken zu.
    »Vielleicht sollte ich es eines Tages versuchen«, sagte Pam. »Was meinen Sie, wie weit ist es wohl? Schwimmen Sie selbst gern, Tom?«
    »Nein, nur wenn es unbedingt sein muss«, antwortete Creedman und lachte. Er fischte einen Zigarillo mit Plastikmundstück aus einer