Schafkopf

Alte saß auch wieder auf ihrem Stuhl vor dem Tresen. Diesmal jedoch waren die Vorhänge auf, und die späte Vormittagssonne mühte sich durch die blinden Scheiben.
    »Die Polizei«, sagte sie, als Behütuns reinkam, stand auf und schenkte ein Bier ein.
    Warum nicht, dachte sich Behütuns. Dann trink ich halt eins. Er setzte sich wieder auf seinen alten Platz.
    Die Wirtin kam mit dem Bier, legte ein Filz unter. Fünf Striche darauf, vier gerade, einer quer durch. Sie sah es, hob das Bier noch einmal an, wendete ihn. Auf der Rückseite war der Filz noch leer, nur Feuchtigkeitsränder von Gläsern. Die Filze wurden mehrfach benutzt. Wenn das die Herren von der EU sähen, sie würden sicher wieder eine Richtlinie erlassen.
    »Das war noch vom Freitag, da haben sie wieder gekartelt«, entschuldigte sich die Wirtin. Setzte sich neben ihn.
    »Was gibt's, Herr Kommissar?«
    Sie kam immer gleich zur Sache.
    Behütuns wusste, dass er nicht lange herumreden musste. Nannte einfach die Namen. Das letzte Mal hatte er ja auch nach Namen gefragt.
    »Albrecht Regenfuß?«
    »Regenfuß. Gibt's hier, aber Albrecht nein. Hat's nie gegeben. Kommt auch nie hierher.«
    »Leo Lorenz?«
    »Nein. Herrmann, Alfred, Manfred, Ernst ja. Sind viel' Egerländer hier. Doch ‘nen Leo gibt's net, des tät' ich wissen. Hat's auch nie gegeben.«
    Das war ganz klar und überzeugend.
    »Georg Natzel?«
    »Es Schorla, klar. Von dem hart' ich scho erzählt.«
    »Hm?«
    Behütuns konnte sich nicht erinnern.
    »‘s Schorla war der Brunzkaddler hier. Ist lange tot.«
    »Erzählen Sie mir trotzdem von ihm, bitte.«
    Die Alte legte ihre Hände auf den Tisch.
    »‘s Schorla war immer hier, wenn gekartelt wurde. Aber der war nie richtig dabei. Also, der gehörte zu niemandem richtig. Hatte kein' festen Tisch, so wie die andern. Auch nicht so richtig Freunde. Die andern waren ja immer so Tische, und an den Tischen, des warn meistens Freunde. Oder Nachbarn, oder ausm Verein. Der Schorla aber kam so, und wer kam, der war halt einfach da. Der hat dann mal hier mitgespielt, mal da, immer wenn einer raus musste. Dann sprang er ein. Brunzkaddler halt.«
    »Kenn ich, gibt's bei uns auch.«
    »Das mit dem Schorla aber war immer komisch. Irgendwas hat der g'habt. So war er halt …«
    Die alte Wirtin überlegte. Das war wohl schwer zu beschreiben.
    »Man macht sich da ja keine Gedanken. So wie einer is, so isser halt. Der Schorla war immer so … aufg'regt. Eigentlich wollte der immer dabei sein. Dazug'hören. Aber für die andern war er halt nur da. Da kam er nie rein. Und dann …«
    Die alte Wirtin lächelte.
    »… dann hat er immer gekotzt. Nicht ein Freitag, an dem er riet gekotzt hat. Weil er immer so aufg'regt war. Immer mitten aufn Tisch. Da ham schon immer alle drauf g'wartet, das g'hörte richtig dazu. Und das war, wie wenn er's brauchte. Danach war er immer normal. Das Aufg'regte war weg. Einer hat mal g'sagt, das braucht der, der Unger war das g'wesen. Wenn sich alle um ihn kümmern, das muss der haben. Ich weiß nicht, ob das stimmt. ‘s Schorla war halt so. Ich hab das dann halt immer wegg'wischt und gut war's. Keiner hat sich da dran wirklich g'stört.«
    »Was war der Schorla von Beruf?«
    »In Fürth hat der geschafft, bei der Dynamit. Im Lager oder Pförtner, ich weiß net. Jeden Tag ist er da drüben mit dem Zug losg'fahren, früh um halb sechs. Oder abends, wenn er Nachtschicht g'habt hat.«
    Sie deutete nach hinten über die Straße zum Bahnhof.
    »Eine Zeit lang, das war, wie der Club so stark war, wie der Merkel Trainer war, da war er mit den vier anderen dabei. Dem Karteltisch. Dem Maschder, dem Risch und so. Ist immer mit ins Stadion g'fahrn, hat mit die Fahnen g'schwenkt. Aber die ham ihn nur mitg'nommen, mehr aus Mitleid. Die warn halt gute Kerl', auch wenn sie immer Blödsinn g'macht ham. Der Schorla aber, der stand immer nur so dabei. Die andern ham g'sungen, g'johlt, krakeelt, ‘s Schorla stand dabei. Dazug'hört hat er nicht.«
    »Und das hat dann aufgehört?«
    »Einmal, an einem Freitag, da hat er hier wieder gekotzt g'habt und auch als Brunzkaddler viel Geld verloren. Das müssen Sie wissen, als Brunzkaddler, da spielt man …«
    »… aufs Schüsseria der anderen«, ergänzte Behütuns.
    »Sie kennen das. Aufs Schüsseria von dem, der grad brunzt. Und da hat er ein Spiel g'macht und richtig viel verloren. Ich weiß gar riet mehr, für wen. Und dann wieder quer übern Tisch ‘kotzt, so aufg'regt war der dabei. Und da hat ihn einer