Schatten über dem Paradies (German Edition)

ich, ich halte mich an meine Spezialität. Entweder das oder Dosensuppe und kalte Sandwiches.“
    „Wenn das seit deinem Einzug deine Hauptnahrungsmittel waren, ist es kein Wunder, dass du so dünn bist.“
    Stirnrunzelnd blickte Maggie an sich hinunter. „Ist dir eigentlich bewusst, dass du gewohnheitsmäßig kritisierst?“
    „Ich habe nicht gesagt, dass ich keine dünnen Frauen mag.“
    „Darum geht es nicht. Du kannst mitkommen und dich weiter beschweren, während ich die Hamburger mache.“
    Während sie den Korridor durchquerten, bemerkte Cliff ein paar nackte Stellen, wo sie die Tapete abgerissen hatte. Offenbar meinte sie es ernst, dass sie die überwältigende Aufgabe, das Haus zu renovieren, selbst in die Hand nehmen wollte. Als sie an dem Musikzimmer vorbeikamen, warf er einen Blick auf das Klavier und fragte sich, warum sie sich nicht eine Flut von Dekorateuren und Handwerkern leistete. Der Job könnte innerhalb von Wochen erledigt werden und nicht erst nach Monaten oder womöglich Jahren, die es auf diese Weise dauern konnte. Der frisch geschliffene Küchenboden überraschte ihn.
    „Gute Arbeit.“ Automatisch kauerte er sich hin und strich mit den Fingern über das glatte Holz. Der Hund nahm das als Einladung, ihm das Gesicht zu lecken.
    Maggie hob eine Augenbraue. „Vielen Dank.“
    „Die Frage ist“, sagte er und stand wieder auf, „warum du es machst.“
    „Der Fußboden brauchte es.“ Sie wandte sich zu der Theke und begann das Hackfleisch zu formen.
    „Ich habe gemeint, warum du es selbst machst.“
    „Es ist mein Haus.“
    Er trat neben sie, beobachtete erneut ihre Hände.
    „Hast du in Kalifornien auch deine Fußböden selbst geschliffen?“
    „Nein.“ Verärgert legte sie die Hamburger auf den Grill. „Wie viele kannst du essen?“
    „Einer reicht. Warum schleifst du Fußböden und tapezierst Wände?“
    „Weil es mein Haus ist.“ Maggie schnappte sich einen Salatkopf aus dem Kühlschrank und machte sich an den Salat.
    „Es war auch in Kalifornien dein Haus.“
    „Nicht so wie hier.“ Sie legte den Salat weg und sah Cliff an. Ungeduld, Ärger, Frustration – alle Emotionen lagen deutlich sichtbar an der Oberfläche. „Ich erwarte nicht, dass du mich verstehst. Es ist mir auch egal, ob du mich verstehst. Dieses Haus ist etwas Besonderes. Selbst nach allem, was passiert ist, ist es etwas Besonderes.“
    Nein, er verstand es nicht, aber er entdeckte, dass er es verstehen wollte. „Dann hat sich also die Polizei mit dir in Verbindung gesetzt.“
    „Ja.“ Sie schnitt mit heftigen Bewegungen den Salat. „Dieser Ermittler, Lieutenant Reiker, war heute Vormittag hier.“ Ihre Finger gruben sich in die kalten, nassen Blätter. „Verdammt, Cliff, ich fühle mich schrecklich. Ich habe Joyce angerufen und fühlte mich wie eine Idiotin ... wie ein Eindringling. Es gab nichts für mich zu sagen.“
    „Du hast angerufen?“ murmelte er. Sonderbar, dass Joyce nichts erzählt hatte. Andererseits erzählte Joyce sehr wenig. „Da kannst du auch nichts sagen.“ Er legte seine Hände auf ihre Schultern und fühlte die Verspannung. „Damit müssen Joyce und ihre Mutter und die Polizei fertig werden. Das hat nichts mit dir zu tun.“
    „Das habe ich mir auch gesagt“, erwiderte sie ruhig. „Verstandesmäßig weiß ich, dass das stimmt, aber ...“ Sie drehte sich um, weil sie jemanden brauchte. Weil sie ihn brauchte. „Es ist gleich da draußen geschehen. Ich bin darin verwickelt, ob ich will oder nicht. Ein Mann wurde ein paar Meter von meinem Haus entfernt ermordet. Er wurde an einer Stelle getötet, an der ich einen hübschen, stillen Teich anlegen wollte, und jetzt ...“
    „Und jetzt“, unterbrach Cliff, „ist es schon zehn Jahre später.“
    „Was spielt das für eine Rolle?“ fragte sie. „Meine Eltern sind vor zehn Jahren umgekommen. Die Zeit macht keinen Unterschied.“
    „Das hatte nun wirklich etwas mit dir zu tun“, entgegnete er.
    Seufzend erlaubte sie sich die Schwäche, ihren Kopf an seine Schulter zu lehnen. „Ich weiß aber, wie Joyce sich jetzt fühlt. Wohin ich auch sehe, irgendetwas zieht mich immer in diese Sache hinein.“
    Je mehr Maggie über Joyce sprach, desto weniger dachte Cliff an die stille Brünette und dafür umso mehr an Maggie. Seine Finger schoben sich in ihre Haare. Er verspürte jetzt kein Verlangen, sondern einen heftigen Beschützerinstinkt, mit dem er nie gerechnet hätte. Vielleicht gab es etwas, das er tun konnte. Er schob sie ein