Schiwas feuriger Atem

für die Abendschau. Haufenweise Publicity – eine Woche lang oder so. Und dann? Der Kongreß stimmt für Kürzung des Etats. Der Präsident legt gegen das Raumerforschungsgesetz sein Veto ein. Der Kongreß steckt mehr Geld in Kampfflugzeuge und Bomber, die mit Schallgeschwindigkeit veralten, als er jemals in die Raumfahrt gesteckt hat. Die Amerikaner geben ja mehr für Pizza aus, als die NASA kriegt!«
    »Na hören Sie mal, Dink, so schlimm ist es nun auch wieder nicht«, sagte Carl Jagens in einem Ton, wie man mit einem quengelnden Kind redet.
    »Schleich dich, Carl – du Kapitalistenspitzel!«
    »Sind Sie betrunken, Dink?« fragte Chuck und faßte ihn scharf ins Auge.
    »Klar bin ich blau – darauf können Sie Ihre Startraketen wetten! Sie haben es doch eben gehört. Fünfunddreißig Meter hohe Flutwellen in Kansas. Gewächshäuser und Eisberge! Die Eiszeit bricht an! Das ist der große Knall, Mensch! Der große endgültige Knall!«
    »Dink!« mahnte Lisa gedämpft.
    »Laß mich zufrieden! Sie wissen doch, warum es noch keine Raumkolonien gibt? Die Leute haben so eine Scheißangst vor Technologie, daß sie seit dreißig, vierzig Jahren auf ihren Händen sitzen. Seit den siebziger Jahren weiß man, daß O’Neill-Kolonien gebaut werden können und daß sich dieses bißchen Investition in dreißig Jahren oder so amortisieren würde, selbst wenn es sich um ein paar hundert Milliarden handelte.« Wütend schüttelte er den Kopf. »Verflucht und verdammt! Jetzt haben wir eine lausige, stinkige Kuppel auf Luna, ein Lastraumschiff, das Mondgestein bringt, eine poplige kleine Kolonie, die von selbst gewachsen ist und nicht einmal als Produktionskolonie geplant wurde, wie es sich gehört hätte.«
    »Dink…!« sagte Lisa wieder.
    »Verdammt, dink mich nicht an!« Böse und traurig sah er in die Runde. »All das Geld, das immer noch in die Wohlfahrt und das Scheiß-Rüstungswettrennen und in überflüssige Programme fließt… zur Lagerung von Scheiß-Atomrückständen… Wieviel Geld haben wir denn im letzten Jahr für Satellitenkraftwerke ausgegeben, he? Sonnenenergie über Laserstrahl, die beste, billigste Energie der Welt, genug für alle auf der ganzen beschissenen Erde, einen halben Cent das Kilowatt, Himmelherrgottnochmal! Jede Menge Satelliten könnten sie raufjagen, aber tun sie’s? Nein. Scheiß-Lobbys, lausige Sonderinteressen. Unsere Mondbasis – ha! Wird der Propaganda wegen betrieben, weil die Russen anscheinend keine so gute aufziehen können. Deswegen ›forschen‹ wir provisorisch nach Edelsteinen und Rohstoffen und holen nur einen Bruchteil von dem ›runter‹, was wir fördern könnten.«
    Mißtrauisch und aggressiv blickte Dink um sich. »Was Dramatisches haben wir nicht entdeckt – das ist es eben.« Er stand auf und trat in den Seitengang. »Sensation! Das wollen diese Maulexperten vom Scheiß-Fernsehen! Eine Fremdplanetenkolonie von Supermännern in cyrogenetischer Nährlösung in einer Weltraumblase! Oder ein geheimnisvolles Monster in einer Mondhöhle. Keine Sensation – kein Geld, weder für das Jupiter-Projekt noch für Weltraumkolonien, noch für Satellitenkraftwerke, noch…« Er schwankte, Diego sprang herzu und wollte ihn halten, aber Dink riß sich los.
    »Laß mich in Ruhe, Zorro!« Er wies mit dem Finger auf Bradshaw. »Sie wissen, daß es stimmt. Sie geben die Anordnungen, das ist doch Ihr Job, nicht wahr? Sie brüten Kürzungen aus und fummeln am Etat und… ach, Scheiß, Sie wissen ja selbst, was Sie machen, damit wir man grade am Leben bleiben und da sind, wenn wir gebraucht werden – wie jetzt.«
    »Nun hören Sie mal, Dink…« versuchte Bradshaw, ihm zuzureden.
    »Nein, nein«, entgegnete Dink und wich ihm aus, wobei er sich an einem Stuhl festhielt. »Wenn Amerika halb soviel Verstand hätte wie eine Ziege, dann hätte es schon vor Jahren Kolonien errichtet. Dann würde die Menschheit nicht von so einem beschissenen Steinbrocken ausgelöscht werden oder von sonstwas. Aber haben sie rechtzeitig den Kopf aus dem Arsch gezogen? Nein. Nein, das Geld wird hier auf der Erde gebraucht, haben sie gesagt. Scheiße. Ach, wie haben sie sich gefreut über die Beobachtungssatelliten, über Teflon und Silikon-Sonnenzellen und all das.« Mit gewaltigem Schwung deutete er zum Himmel. »Ein Anfang war das, nur ein popliger kleiner Anfang. Warum begreift das keiner?«
    »Lieutenant-Colonel Lowell!« sagte Bradshaw leise, aber bestimmt.
    »Was zum Teufel war denn mit der NASA? Rumgefummelt