Schlaflos - Insomnia

weiterschob, die selbst ein wenig rot aussahen. Ralph vermutete, dass das nur eine Illusion war. Möglicherweise war die Wolle auch nicht völlig farbecht und färbte auf seine Finger ab.
    Seine Finger? Was war denn das für ein dummer Fehler. Ihre Finger.
    Andererseits …
    Nun, an den Mundwinkeln sah er kleine Büschel Schnurrbarthaaren. Lange Haare. Irgendwie widerwärtig. Und unbekannt. Ralph konnte sich an einen feinen Flaum auf ihrer Oberlippe erinnern, aber ein Schnurrbart? Auf keinen Fall. Der war neu.
    Neu? Neu? Was denkst du da? Sie ist zwei Tage nach dem Attentat auf Robert Kennedy in Los Angeles gestorben, also was, in Gottes Namen, kann neu an ihr sein?
    Zwei zusammenlaufende Wände waren auf beiden Seiten von Bertha Roberts entstanden, sie bildeten die Küchenecke, wo sie so viel Zeit verbracht hatte. An einer hing ein Gemälde, an das Ralph sich noch gut erinnern konnte. Es zeigte eine Familie beim Essen - Vater, Mutter, zwei Kinder. Sie reichten sich Kartoffeln und Mais und sahen aus, als würden sie sich darüber unterhalten, wie ihr Tag jeweils verlaufen war. Niemand bemerkte, dass sich eine fünfte Person in dem Zimmer befand - ein Mann in einem weißen Gewand, mit sandfarbenem Bart und langem Haar. Er stand in der Ecke und beobachtete sie. JESUS
CHRISTUS, DER UNSICHTBARE GAST, stand auf einer Plakette unter diesem Bild. Aber der Christus, an den sich Ralph erinnerte, hatte gütig und ein wenig verlegen ausgesehen, weil er lauschte. Diese Version dagegen wirkte auf kalte Weise aufmerksam … abschätzend … möglicherweise richtend. Und er hatte eine dunkle, fast cholerische Gesichtsfarbe, als hätte er etwas gehört, das ihn in Wut versetzte.
    [»Mama? Bist du …«]
    Sie legte die Nadeln wieder auf die rote Decke - diese seltsam glänzende rote Decke - und hob eine Hand, um ihn zum Schweigen zu bringen.
    [Komm mir nicht mit Mama daher, Ralph - hör mir einfach zu und pass auf. Halt dich da raus! Es ist zu spät für dein Einmischen und Herumpfuschen. Du kannst alles nur noch schlimmer machen.]
    Die Stimme war richtig, aber das Gesicht stimmte nicht und stimmte immer weniger. Am deutlichsten zeigte es sich an der Haut. Glatt und ohne Runzeln - ihre Haut war Bertha Roberts’ einzige Eitelkeit gewesen. Die Haut der Kreatur im Schaukelstuhl war rau … sogar mehr als rau. Sie war schuppig. Und seitlich am Hals befanden sich zwei Geschwülste (oder waren es Geschwüre?). Als er das sah, regte sich eine schreckliche Erinnerung
    (nimm es von mir runter, Johnny, o bitte NIMM ES RUNTER)
    tief unten in seinem Verstand. Und …
    Nun, ihre Aura. Wo war ihre Aura?
    [Vergiss meine Aura und vergiss diese fette alte Hure, mit der du herumgezogen bist … obwohl ich wette, dass sich Carolyn gerade im Grab umdreht.]

    Der Mund der Frau
    (keine Frau dieses Ding ist keine Frau)
    auf dem Schaukelstuhl war nicht mehr klein. Die Unterlippe hatte sich vergrößert, war nach außen geschwollen und hing herunter. Der Mund selbst hatte einen missmutigen, höhnischen Ausdruck angenommen. Einen seltsam vertrauten missmutigen, höhnischen Ausdruck.
    (Johnny, es beißt mich, ES BEISST MICH!)
    Auch die Barthaare an den Mundwinkeln hatten etwas grässlich Vertrautes.
    (Johnny, bitte, seine Augen, seine schwarzen Augen)
    [Johnny kann dir nicht helfen, mein Junge. Er hat dir damals nicht geholfen, und er kann dir auch jetzt nicht helfen.]
    Natürlich nicht. Sein älterer Bruder Johnny war vor sechs Jahren gestorben. Ralph war bei der Beerdigung Sargträger gewesen. Johnny war an einem Herzanfall gestorben, wahrscheinlich ebenso vom Zufall diktiert wie der, an dem Bill McGovern gestorben war, und …
    Ralph sah nach links, aber die Pilotenseite des Cockpits war ebenfalls verschwunden, und Ed Deepneau mit ihr. Ralph sah den alten Gasherd mit Holzofen, an dem seine Mutter in dem Haus in der Richmond Street gekocht hatte (eine Aufgabe, die sie ihr Leben lang bitter gehasst und schlecht erfüllt hatte), und den Bogen zum Esszimmer. Er sah den Esstisch aus Ahornholz. Ein Glaskrug stand in der Mitte. Der Krug war prallvoll mit leuchtend roten Rosen. Jede schien ein Gesicht zu haben … ein blutrotes Gesicht mit aufgerissenem Mund …
    Aber das ist falsch, dachte er. Völlig falsch. Sie hatte nie Rosen im Haus - sie war allergisch gegen fast alles, was
geblüht hat, und bei Rosen war es am schlimmsten. Sie nieste wie verrückt, wenn sie in ihre Nähe kam. Ich habe sie nur einmal ein selbst gebundenes Blumenbukett auf den Tisch stellen