Schlussblende

Ich werd mich zu Hause von tiefgefrorener Pizza nähren, darauf hoffen, daß ich was von Simon und Leon höre, so früh wie möglich in die Falle kriechen und …« Ihre Stimme bekam einen sehnsüchtigen Klang. »… endlich mal ausschlafen.«
    Tony lachte. »Genießen Sie’s.«
    »Oh, das werde ich. Und, Tony – viel Glück.«
    »Wenn kein Wunder geschieht, werde ich das brauchen.«
    Das Klicken in der Leitung beraubte Carol jeder Chance, Tony von der anderen Sache zu erzählen, die sie sich für heute vorgenommen hatte. Sie hätte nicht erklären können, was sie sich davon versprach, aber der Instinkt sagte ihr, daß es ein wichtiger Schritt war, und sie hatte die Erfahrung gemacht, daß auf den Instinkt manchmal mehr Verlaß war als auf die Logik. Mitten im dienstlichen Routinetrubel war ihr plötzlich die Idee gekommen, eine Anfrage an alle Polizeistationen im Lande zu richten: Chief Inspector Carol Jordan von der East Yorkshire Police bittet um Mitteilung, wenn im Zuständigkeitsbereich der angefaxten Dienststelle in letzter Zeit Mädchen im Teenageralter unter ungeklärten Umständen von zu Hause verschwunden sind.
     
    »Mike McGowan? Das ist der da drüben in der Ecknische, Schätzchen«, sagte das Barmädchen und zeigte mit dem Daumen hin. Leon wollte noch fragen, was McGowan trinke, aber da war das Mädchen schon mit einem anderen Gast beschäftigt.
    Der Pub war mäßig besetzt, fast ausschließlich von Männern. In kleinen East-Midlands-Städten wie dieser legte man Wert auf die Unterscheidung zwischen Pubs, in denen Männer ihre Zeit mit Frauen verbrachten, und solchen, die sie aufsuchten, um genau das nicht tun zu müssen. Der spezielle Anreiz dieses Pubs wurde auf einer großen Werbetafel draußen angepriesen: »Satelliten- TV -Sportübertragungen, rund um die Uhr, supergroßer Bildschirm«.
    Leon trank einen Schluck von seinem Lager und ließ sich einen Moment Zeit, um einen ersten Eindruck von McGowan zu bekommen, der, wie Jimmy Linden behauptete, Jacko Vance wie kein anderer kannte. Seit seinem Anruf bei McGowans alter Zeitung in London wußte Leon allerdings, daß der alte Knabe schon seit drei Jahren nicht mehr für das Blatt arbeitete. Geschieden, die Kinder groß und kreuz und quer übers Land verstreut, hatte er der teuren Hauptstadt den Rücken gekehrt und war zurück nach Nottinghamshire gezogen, in das Städtchen, in dem er aufgewachsen war.
    Er sah mehr nach der Karikatur eines Oxbridge-Professors als nach einem ehemaligen Mitarbeiter einer überregionalen Zeitung aus. Ein Hüne, das sah man ihm selbst im Sitzen an. Graublondes Haar, ein paar Fransen in die Stirn gekämmt, dicke Hornbrille, die Hautfarbe eine Mischung aus Weiß und Pink. Sein Jackett war aus dem alten Tweed gemacht, bei dem es fünfzehn Jahre dauert, bis er einigermaßen ansehnlich ist, und der dann weitere zwanzig Jahre übersteht, ohne fadenscheinig zu wirken. Dazu trug er ein graues Flanellhemd und eine gestreifte Krawatte mit eng geschlungenem Knoten. Während Leon ihn musterte, klopfte McGowan die Pfeife aus und stopfte sich sofort eine neue, beides, ohne den Blick von dem Basketballspiel im Fernsehen abzuwenden.
    Was er auch nicht tat, als Leon sich dicht neben ihm aufbaute. »Mike McGowan?«
    »Bin ich. Und wer sind Sie?« Die Midlands-Sprachmelodie, genau wie bei dem Mädchen am Tresen. Die Betonung lag auf den Vokalen.
    »Leon Jackson.«
    McGowan sah kurz hoch. »Verwandt mit Billy Boy Jackson?«
    Leon hätte sich vor Verblüffung beinahe bekreuzigt. »Das war mein Onkel«, brachte er heraus.
    McGowan nickte. »Selbe Schädelstruktur. War dabei, als Marty Pyeman Ihren Onkel auf die Bretter geschickt hat. Aber deswegen sind Sie nicht hier, oder?« Diesmal wirkte der kurze Blick nach oben irgendwie bauernschlau.
    »Kann ich Ihnen was zu trinken holen, Mr. McGowan?«
    Der Journalist schüttelte den Kopf. »Ich komm nicht her, um zu trinken, sondern wegen der Sportübertragungen. Kann mir von meiner knappen Pension keine Satellitenschüssel leisten, und so einen Riesenschirm schon gar nicht. Setzen Sie sich und verraten Sie mir, was Sie aus mir rauslocken wollen.«
    Leon nahm Platz, zog das Mäppchen mit dem Dienstausweis aus der Innentasche des Jacketts und wollte es auf- und gleich wieder zuklappen. Aber McGowan war schneller. »Metropolitan Police«, murmelte er nachdenklich. »Nun bin ich aber gespannt, was ein Londoner Bobby mit Liverpooler Akzent von einem pensionierten alten Knacker im finstersten