Schwätzen und Schlachten

Titel: Schwätzen und Schlachten Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Verena Roßbacher

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Stanjic überlegte. Gegen die Intuition kommt man nicht an, sagte er.
    Richtig. Also, einer davon ging jedenfalls folgendermaßen:

69. Kunst ist ein weites Feld

    Die Sache begann in einer Landschaft, die ich als Tundra oder auch Taiga bezeichnen möchte, weder besuchte ich zwar je die eine noch die andere, die marginal von zausem Gestrüpp bewohnte Steppe schien mir jedoch irgendwie in diese Richtung zu deuten.
    Sonst: wenig. Um nicht zu sagen gar nichts. Minutenlang, stundenlang, Steppe.
    Manchmal kam Wind auf, die Gewächse neigten sich dementsprechend in die eine oder in die andere Richtung, man konnte verstehen, dass sie so gebeutelt aussahen.
    Ich hatte alle ausdehnenden Funktionen des moosigen Sessels zur Vollendung gebracht, manchmal döste ich ein. Wenn ich durch ein leises Heulen aufschreckte und den Bildschirm begutachtete, konnte ich mir erleichtert versichern, dass es nur der brünstige Wind gewesen war, der die Tundra malträtierte, die Taiga, egal, sie sahen jedenfalls eh schon fertig genug aus. Ich legte den Kopf auf die Sessellehne.
    Hatte ich schon erwähnt, dass die Kameraführung nicht vorhanden war, will sagen, seit Stunden das ein und dasselbe Stück Ödnis gezeigt wurde?
    So war es. Ein und dasselbe. Ein paar Büschel Gras, ein verdorrtes Irgendwas. Der Boden staubtrocken. Stundenlang.
    Mein Geist ging über in ein sanftes Dahinfließen, ich fühlte mich in fast meditativer Stimmung, vor einiger Zeit, vor langer Zeit hatte ich noch daran gedacht, die Vorführung abzubrechen. Seit einer Weile jedoch fühlte ich mich außerstande, mich aus diesem Sesselbett zu erheben. Ich hörte den russischen Wind, eine halbe Welt von mir entfernt. Es war mir plötzlich, als säße ich selbst zwischen diesen kümmerlichen Grasexperimenten, es war mir, als kühle ein ungekannter Wind meine Stirn. Auf meinem kleinen Cordschiff lag ich in der fremden Landschaft, schaute verwundert in diesen Himmel, der weiter war, als ich ihn kannte, in einen Himmel, der sich ausdehnte, überdehnte, der mehr war, als ein Himmel sein kann, es war ein Himmel, dem man glauben konnte, dass er ein Universum war, vielleicht sogar mehrere, durchaus wahrscheinlich, ein Kosmos. Es wurde Nacht und wieder Tag, dann wieder Nacht und so weiter, ich lag und schaute in die Sterne, in den kernig blauen Himmel, wie mit Seife sauber gewaschen, ich verstand, dass viel Zeit ins Land ging.
    Wochen verstrichen.
    Immer wieder diese resolute Sonne, die über den Himmel marschierte, trotzige Sterne in der Nacht, der vollgefressene Mond, nahm ab, nahm zu, verhungerte.
    Irgendwann am Horizont ein Punkt. Ein sich auf mich zubewegender Punkt. Er wurde größer, fast schon handlich, ich lag in meinem Sessel, den Kopf an die Lehne geschmiegt wie festgefroren, und schaute mit absoluter Gleichmut, in freundlicher Gelassenheit, wie ein Mann auf mich zuhumpelte. Er humpelte an zwei vorsintflutlichen Krücken, er brauchte, auch angesichts der hiesigen Dimensionen, wirklich außergewöhnlich lange, pausierte dann und wann, malerisch auf seine Krücken gepflanzt, humpelte wieder ein Stück. Auf seinem Hemd stand auf Höhe des Herzens sein Name: Igor.
    Er schleppte sich bis nah an die Linse der Kamera, ein Gesicht, da war der Traktor drübergefahren, Rückwärtsgang, und noch einmal drüber, stützte sich, als würde er es sich für die nächsten paar Jahre hier bequem machen, auf seine Krücken, spuckte einen Grashalm aus, ein vergilbtes Stück Heu und sagte:
    Wo Engel zögern, da –
    Er hielt inne, starrte mit offenem Mund in die Kamera, da, sagte er gedehnt, dieses verwitterte Gesicht, ratlos, er bewegte lautlos die Lippen, schien irgendetwas zu memorieren, wo Engel zögern , sagte er zaghaft , da rennen, nein. Nein, da hetzen, oder wars ganz anders, wo Engel zögern, da – Himmel, Arsch und Zwirn, jetzt habe ich den Text vergessen, warten Sie, wo Engel zögern, da – ja was, da rennen die Verrücktenn oder was – ich verstehs nicht, eben noch wusste ich doch, also: Wo die Engel nicht in die Gänge kommen, da – alles kommt mir durcheinander, im Hirn, wo die blöden Engel, die dummen, nein. Ich gehe rasch fragen, wegen dem Text, nicht wahr, wegen den Engeln, den dummen.
    Er holte umständlich ein Blatt Papier aus der Innentasche seiner Joppe, befeuchtete die Spitze eines Stiftes und überlegte kurz. Er schrieb, steckte den Stift wieder ein, las das Geschriebene noch einmal und befestigte den Zettel an einem dieser Pflanzenskelette.
    Er humpelte in Slow Motion