Schwätzen und Schlachten

begleitet.
    Einen, murmelte Stanjic störrisch, der versehentlich in einen Fliegenpilz gebissen hat in der Annahme, es handelte sich um eine originelle Süßigkeit, versehentlich fallen gelassen von einem perversen Kinderschänder, der im Wald – lassen wir das, Stanjic winkte ab, er würde nie mehr.
    Nie nie mehr. Eine schlechte Metapher verwenden. Nie mehr.
    Ein Gehirn wie ein Stinkbovist ist Quatsch, wenn man nachher stundenlang den Leuten den Witz erklären muss.
    Und so witzig, sagte Frederik von Sydow, so witzig ist es nun auch wieder nicht.
    Es ist nicht einmal komisch, stimmte David ihm zu, es ist einfach die Natur und sie hat nicht viele Freunde.
    Also gut, seufzte er, tüten wirs ein. Falls du dich noch erinnerst: Es ging um das Gehirn und um Stinkboviste, was weder besonders witzig noch ein irgendwie geistreicher Vergleich wäre. Verbuch es unter Kuriosa und bleib noch kurz auf der Weide mit den versprengten Golfbällen, in denen gerade eine Ahnung dämmert. Ich weiß, er winkte müde ab. Golfbälle haben keine Ahnungen, Boviste haben keine Ahnungen. Das ist für meine verkorkste Metapher denkbar schlecht.
    Sydow schaute nach draußen in den Gastraum, die ersten Esser waren schon wieder zum Aufbruch gerüstet und er erspähte ein frei gewordenes Sofa. Er schob David Stanjic vor sich her und drückte ihn in die Polster.
    Er betrachtete sein leicht grünliches Gesicht, Stanjic war von der letzten Nacht sichtbar gezeichnet.
    Ich hole mal Kaffee, sagte Sydow und tätschelte ihm die Hand.
    Denk dir meinetwegen, sagte Stanjic mit geschlossenen Augen, ich läge am Wiesenrand, mein müdes Haupt gebettet auf Moos und Wegerich, inmitten von blendend weißen Bovisten und Golfbällen in großer Zahl. Sie haben sich um mich geschart, denn sie alle, sie suchen die friedvolle Nähe der Menschen. Da lieg ich also und rieche den Hauch eines Parfums – keine Ahnung, rief er, wie das auf die Wiese kommt, rief er, verstehst du, rief er, ich weiß es beim besten Willen nicht, kann ich alles wissen?
    Schrei doch nicht so, Sydow eilte mit einer Tasse von der Theke herüber und stellte sie neben ihm auf den Tisch, und trink das, es wird dir guttun.
    Was ist das?
    Ein Anti-Katerdrink. Von Onkel Dagobert.
    Ich will einen Rollmops.
    Rollmöpse sind ausgestorben.
    Wie die Dinosaurier.
    Ja.
    Ich weiß nur, nahm Stanjic den Faden wieder auf, Metaphern werde ich fortan großräumig umgehen, ich hab noch anderes zu tun, als nachzurechnen, wie weit der Rübezahl einen Golfball verhauen kann, ohne dass es unglaubwürdig wird.
    Trink das jetzt, sagte Sydow, er hatte sich die gestrige Zeitung geholt und auf einen Stuhl neben dem Sofa gesetzt, und dann schlaf eine Runde, nachher gehts dir blendend.
    Stanjic hatte die Tasse auf seinem Bauch abgestellt und führte sie nun mit geschlossenen Augen zum Mund und trank einen Schluck. Abrupt setzte er sich auf.
    Das ist doch kein Kaffee!
    Natürlich nicht.
    Sondern?
    Sag ich dir, wenn dus ausgetrunken hast.
    Stanjic legte sich wieder hin und trank angeekelt einen kleinen Schluck. Ich lag also auf einer grünen grünen Wiese und träumte so vor mich hin, nichts zu finden war genau mein Sinn und ein Geruch wehte vorüber und irgendwas machte Klick, in meinem Kopf, ich bekam einen Faden in die Hand, eine durchsichtige Angelschnur, an der hätt ich nur ziehen müssen und den Fisch an Land holen und ich hätte gewusst, woher ich den Geruch kannte. Das wäre schön, erhellend und wunderbar gewesen.
     
    Ein Geruch also. Er hatte David Stanjic schon einmal träumen lassen, von Samarkand, von Rosen aus Damaskus, von Birnen im freien Fall.
    Wissen Sie noch?
    Genau. Es war in Zürich, es war der intensive Geruch nach mancherlei Früchten und einer orientalischen Eingebung, nach Lederwaren und einer Oase mit einem Kamel. Es war der Geruch einer Wanderung, gefangen in den Windungen des Uetlibergs, der Duft am sanften Hals einer Frau und morgens in einem fremden Bad, nach einer verblüffenden Nacht. Es war, abwegig ist es nicht, vielleicht der Grund, warum David Stanjic just gestern in Glasers Wohnung sich so deutlich erinnerte an die Vorkommnisse damals mit Katharina. Manchmal wissen die Leser mehr als der Bücher Helden.
    Rufen wir uns das Bild in Erinnerung: Stanjic liegt am Wiesenrand, ein Kopf wie ein Bovist und der Geruch brachte eine Ahnung auf und eben wollte Stanjic die Erinnerung kommen, wie sie uns gekommen ist, aber dann: stürmt eine Herde Kühe vorbei, kreuzfidel und spürt den Frühling, zieht