Schwätzen und Schlachten

konnte er jetzt vergessen, er musste jetzt Suppe Suppe sein lassen und draußen herumrennen, sonst konnte er für nichts mehr garantieren.

92. Im Wald ist immer fix was los

    Er war zur Tür hinausgerannt, durch den Flur gerannt, durch eine Diele. Er rannte jetzt über den Hof, vorbei an Sydow, der noch immer schrubbend mit dem Tisch zugange war, er blickte auf, wischte sich mit dem nassen Ärmel den Regen aus dem Gesicht.
    Essen fertig?, fragte er, ich habs gleich, ich mache nur noch –
    Aber Stanjic rannte an ihm vorbei, rannte aus dem Hof hinaus und auf die Wiese zu. Sydow hielt den Schwamm in der Hand, schaute ihm hinterher, was, rief er, aber Stanjic rannte schon quer über die Weide, er war innert Kürze klatschnass, alles andere war auch klatschnass. Er hatte vergessen, dass es regnete, nein, dass es schüttete, dass es verrückt war von Sydow, bei diesem Wetter draußen zu arbeiten, verrückt und dumm, dass es aber noch viel verrückter und tausendmal dümmer war, bei diesem Wetter über eine aufgeweichte Weide zu rennen. Dass von rennen keine Rede sein kann. Dass es hochgradig albern ist, schnell über eine sumpfige Wiese zu wollen.
    Er hatte rennen wollen und musste nun in Zeitlupe seine Füße aus dem Morast ziehen, er kriegte eine Mordswut, auf eigentlich alles, auf die Wiese, auf den Regen, aufs Land, das Landleben, auf sich, auf Frederik, die ganze Sydowsippe und ihren verlotterten Besitz. Er ärgerte sich, dass er hier irgendwo im Osten auf dem Acker hockte und Suppe kochen sollte und dabei viel besser in England gewesen wäre. Alles wäre gepflegter, eine dicke Köchin rupfte Federvieh und buk gedeckte Apfelkuchen, sorgte ganz allgemein fürs Essen und schnitt sich sicher nicht in den Finger, eine taube Alte dämmerte zivilisiert im Salon und der Rest der Mannschaft erlegte zivilisiert einen Hirsch, während er mit Katharina zivilisiert in irgendeinem Schrank zugange war, er heulte auf, das Wort Pobacken regte ihn immer noch tierisch auf.
     
    Er kämpfte sich noch ans Ende der Wiese, bis er am Waldrand ankam, dann gab er auf. Keuchend lehnte er sich mit der Hand an eine Eiche, hielt sich die stechende Seite. Er hatte überhaupt keine Kondition, er überquerte eine Wiese und pfiff aus dem letzten Loch, Leute wie er würden bei einer allfälligen Treibjagd besser zu Hause bei der tauben Alten im Salon bleiben, bisschen sticken.
    Leute wie er hockten beim besten Wetter im Salon und ließen sich von schwerhörigen alten Damen maßregeln, fläz nicht so auf dem Sofa, lass die Finger vom Gebäck, steck das Hemd in die Hose. Wenn man was antwortete, sagten sie: was? Ich hör so schlecht. Diese alten Damen hörten immer schlecht, duzten einen konsequent und zwickten einen kindisch, ihr Alter gab ihnen das Recht dazu. Du musst, riefen sie, fröhlich ihr Hörrohr schwenkend, lauter sprechen! Junger Mann!
    Er drehte sich um, lehnte sich mit dem Rücken gegen den Baum, strich die tropfenden Haare aus dem Gesicht, langsam wurde es besser, er kriegte wieder Luft. Er sah an sich herunter, was für eine bekloppte Idee, alles an ihm triefte, insbesondere der Pullover, vom Schal gar nicht zu reden. Mit ihm am Set wurde aus Landadel und englischem Savoir-vivre eine Groteske, bestenfalls eine Komödie. Er war der ohne Morgenrock, der nur in Unterwäsche durch die Gänge geistert, weil er nach dem morgendlichen Bad sein Zimmer nicht mehr findet. Er war der, dem die Gurken auf den Teppich rutschten beim Versuch, ein Sandwich zu verzehren, er war der, der beim Besteigen eines Reitpferdes auf der anderen Seite wieder herunterfiel.
    In so einem Film wäre er todsicher auch der, der in dem Moment, als er gerade dabei ist, Katharina auf dem großen Tisch in der Küche zwischen Kartoffeln und Suppengrün zu befruchten, mit nacktem und behaartem Hintern zwischen ihren Beinen von der Hausdame ertappt wird, die nachschauen kommt, ob das Dinner schon bereit ist.
    Dinner! Von wegen. Clotted Cream und feines Teeservice, bei ihm war das vergebene Liebesmüh. Er zerbrach jahrhundertealtes Porzellan und besaß nicht einmal eine Krawatte. Am besten wäre es, er würde in der Küche bei den Dienstboten essen, die jedes Mal zu kichern anfangen, wenn sie ihn sehen, das Debakel zwischen Gemüse und nackten Schenkeln hatte sich herumgesprochen.
    Er seufzte, wickelte das Geschirrtuch von seiner Hand, der Finger blutete nicht mehr. Er hängte sich das Tuch über die Schulter, stieß sich vom Baum los und ging langsam über die Wiese zurück