Schwarze Blumen auf Barnard Drei

waren: kühle, vom BECKMESSER erdachte Ornamente am planmäßig ruhenden Kreis des Daseins, des Daseins der Station für die Mannschaft und des Daseins der Mannschaft für die Station. Man nahm sie hin wie Gebärden bei einem Zeremoniell, das nicht mehr zutraf, weil es sich in Vergangenem oder weit Entferntem verloren hatte. Rituale fordern nicht heraus. Was herausforderte, wußte man der eigenen Haut ebenso nahe wie weit abliegend von den Wegen, die Jermakow zu gehen für richtig hielt.

    18.

    Während einer der ersten Freiwachen in der nächsten planetarischen Nacht sprangen einige Schütze aus den Kontakten. Das Scheppern war noch nicht verklungen, da flog schon die nächste Serie heraus, allerorten quäkten jetzt Summer, das Licht wurde schwächer, Tschuk rannte barfüßig und nur mit einer Hose bekleidet einen der Korridore entlang, um den Hauptverteiler zu erreichen.
      Blicher war schon da. »Lauter schwere Dinger! Fünfzig Ampere!« schrie er Tschuk entgegen, nur im Hemd, er hatte die Front des Verteilers schon geöffnet.
      Tschuks breiter Daumen fiel gewalttätig auf eine der zahllosen Tasten nieder, das Quäken erstarb, weiter hinten erwachten verworrenes Rumoren der Mannschaft und der Singsang eines Notaggregats. Es schien, als blinke wenigstens die Hälfte der Defektdioden im meterhohen Gespinst des Schaltplans auf der Innenseite der Frontplatte.
      Blicher stieß heiser und eintönig wie ein erstickendes Ventil nur immerfort hervor: »Meine Güte, meine Güte.«
      Tschuk hatte plötzlich sein breites Lächeln im Gesicht. »Wieso denn, Blicher? Endlich was Handfestes zwischen die Zähne, extra für dich!« Er schob den Mann zur Seite und machte sich über den Schaltplan her. Sachkundig glitten seine Finger auf drei- und vierspurigen Bahnen durch das Labyrinth.
      Blicher stand daneben, das Hemd war nur der Breite seiner Brust gewachsen, die Notrufe der Defektleuchten schmückten die Szene mit nervösen Reflexen.
      Tschuk hielt die Finger an irgendeiner Stelle an, sagte: »Die Vierhundertsiebzehn«, und kratzte seinen schwarzhaarigen Bauch mit der frei gewordenen Hand. »Kurzschluß. Alles andere hängt da dran.« Faunische Schläue kroch aus den Falten seines Gesichts. »Wo sitzt die Vierhundertsiebzehn? Im Kunststückchen, im neuen Abwassercleaner, draußen, drei Meter tief im Stein. Wer wollte den Hauptschluß?« Tschuk richtete einen Finger auf die eigene Brust. »Wer setzte Nebenschluß durch?« Der Daumen wies über die Schulter rückwärts auf die Messe.
      Hinter den Kabinenwänden schrie jemand etwas von wildem Wasser im Haus und von dreihundert Litern.
      »Ist doch normal«, fuhr Tschuk pfiffig fort, »oder?« Plötzlich leerte sich sein Gesicht und sah nur noch schwarzstopplig aus. »Wasser? Wo denn?« Sein Kopf fuhr herum.
      Ein paar Leute standen im Dämmer des Notlichts da, Judys Haare leuchteten rot im Rhythmus der Blinker, beschwörend hielt sie Blicher eine Hose hin.
      Ein Monitor flammte auf, rote Zeilen: die Gefahrenstufe, nach einer Skale beziffert, die niemand kannte, Punkt vierhundertsiebzehn, Ausfallrate elektrischer Verbraucher in Prozent mit einem Schwanz sinnloser Dezimalen, danach die Checkliste der Maßnahmen nach den Programmen T acht bis T sechzehn.
      Blicher krächzte: »T acht! Ist der denn verrückt?«
      Tschuk sah nicht hin. »Und warum?« fragte er. »Steht das auch da? – Immer schön ruhig! Los, Männer! Sehen wir uns das Wasser an!«
      T acht und T neun schaffte man in vier Stunden. T zehn zog sich in die Länge. Blicher kauerte in knöcheltiefem Wasser. Flocken, Schaum, Blasen, unauffindbare Kabelverbände. Das Wasser war kalt, Blicher zitterte, die Radiatoren kühlten aus. Judy sterilisierte die vagabundierende Brühe in Fünfliterportionen, wie immer atemlos, der Autoklav war winzig und faßte nicht mehr als das. Ana rannte mit Notleuchten, Essen, Wäsche und trockenen Overalls herum.
      Tschuk grinste unter verschmiertem Gesicht, er war überall zugleich. »Grabt den Außencleaner auf. Modernste Technik! Wieviel Spaten sind da? Einer. Also Bohrer und Gebläse, wie gehabt. Laßt Poul da nicht ran. Orlow ins Meilerhaus! Was? Wer? Läßt einen hier keiner mal ausreden? Orlow? Sucht ihn! Dort ist er von uns allen der wichtigste Mann. Ein neuer Cleaner muß her, das halbe Montageprogramm rückwärts, wie gehabt. Ist endlich das Wasser weg?«
      Blicher schrie von irgendwoher: »Die T zehn ist zum Kotzen!«
      »T zehn ist T