Schwarzer Tod

Maul!«
    Lewis Miene hellte sich vergnügt auf. »Da trifft mich doch der Schlag. Er flucht wie ein englischer Sergeant!«
    »Er hat ein wenig in Nordafrika miterlebt«, erklärte McShane.
    »Ach, wirklich?« Lewis begann, Stern langsam zu umkreisen.
    Stern stand einfach nur da und hatte die Knie leicht gebeugt. Seine Arme hingen locker an den Seiten. McConnell fand, daß er wie ein Vogel wirkte, eine dünne Statue aus braunen Sehnen und Knochen, während er nur mit den Augen dem Sergeant folgte. Lewis hatte die Hände geöffnet und hielt sie vor sich, während er sich bewegte. Sein Körper und seine Haltung strahlten eine beängstigende Kraft aus. Stern dagegen wirkte nicht so, als wolle er sich für den Rest des Morgens noch bewegen. Schließlich trat Sergeant Lewis noch einen Schritt vor und reizte ihn zum Schlagen.
    Stern rührte sich nicht.
    Lewis wurde dieses Spielchens müde und machte eine Finte mit der gekrümmten rechten Hand. Dann trat er mit dem linken Fuß nach Sterns Kopf. Sterns Reaktion verblüffte sowohl seinen Gegner als auch seine Zuschauer. Stern wich auf beinahe lässige Art zurück und riß gleichzeitig so schnell die linke Hand hoch, daß man die Bewegung kaum erkennen konnte. Der Körper des Sergeants folgte dem Schwung seines Trittes in den Himmel. Er machte einen halben Salto rückwärts und fiel mit dem Rücken auf den Boden, genau vor Sterns Füße.
    Lewis rappelte sich sofort wieder auf. Sein Gesicht war knallrot vor Demütigung und Wut. »Sie sind ein kleiner Klugscheißer, was?«
    »John«, mischte sich Sergeant McShane ein, »ich glaube, das ist genug.«
    »Zum Teufel damit! Frag doch Mr. Butler, ob es reicht! Oder heißt es Mr. Birnbaum? Oder Rubinstein?« Er fuchtelte mit dem Finger vor Sterns ausdruckslosem Gesicht. »Sie sind doch so ein verdammter jüdischer Waschlappen, stimmt's?«
    Stern antwortete mit perfektem britischen Akzent. »Sie haben wohl etwas gegen Juden, stimmt's, Kumpel?«
    »Ich wußte es, Ian! Ich wußte es in der Sekunde, als ich diese Wüstenbräune gesehen habe!« Lewis Wangen zuckten. »Das ist einer dieser Mistkerle, die meinen Bruder Wally in Palästina zum Krüppel gemacht haben!«
    »Könnte gut sein«, erwidere Stern ruhig.
    »Du verfluchter Hundesohn!«
    McShane rief: »John!«, aber es war schon zu spät. Lewis griff Stern an. McConnell sah ungläubig zu, wie sich Stern zwei, dann dreimal treffen ließ.
    »Verteidigen Sie sich!« rief er.
    Stern kassierte noch einen Schlag, der seinen Kopf zurückwarf und seine Wange rot färbte. Lewis mißverstand Sterns Zögern zurückzuschlagen und hielt es für die Gelegenheit, den entscheidenden Schlag zu landen. Also öffnete er die Deckung und zielte genau auf Sterns Kehle.
    Doch bevor der Schlag sein Ziel erreichen konnte, hatte Stern sich zu Boden fallen lassen. Er fing sein Gewicht mit der linken Hand ab und schwang den rechten Fuß in einem Tritt herum, der Sergeant Lewis wie eine Sensenklinge am linken Knie erwischte. McConnell hörte ein Knacken und dann einen spitzen Schrei, als Lewis zu Boden ging. Der Sergeant umklammerte sein Bein mit beiden Händen. Instinktiv wollte McConnell dem verletzten Sergeant zu Hilfe eilen, doch McShane hielt ihn zurück.
    »Mr. Butler! Kommen Sie hierher. Sofort!«
    Stern sah den Highlander kurz an und beugte sich dann über Sergeant Lewis. »Das hat mir ein Australier beigebracht. Offenbar hatten Sie noch nicht das Vergnügen.« Dann marschierte er langsam zu der Stelle hinauf, an der McShane und McConnell warteten.
    »Das war nicht sehr clever, Mr. Butler«, sagte McShane. »Überhaupt nicht clever.«
    »Er hat es provoziert.«
    »Mag sein. Aber Sie sind nicht hier, um Werbung für sich selbst zu machen.« McShane warf einen Blick den Hang hinauf. Lewis massierte sich das Knie, das rasch anschwoll. »Du solltest das lieber einem Arzt zeigen, John. Ich gehe heute abend im Lazarett vorbei und lasse mir den Bericht geben.«
    »Es ist nichts!« rief Lewis und rappelte sich mühsam wieder auf. »Ich kann noch laufen, Ian!«
    McShane drehte sich zu Stern und McConnell um. »Gehen wir.«
    »Wohin?« fragte Stern.
    »Zum Schießstand.«
    »Paßt mir gut.«
    McShane warf ihm einen verärgerten Blick zu. »Dachte ich mir.«
    Zunächst sah es so aus, als würde der Schießstand Stern einmal mehr Gelegenheit geben, seine kriegerische Tüchtigkeit unter Beweis zu stellen. Als sie ankamen, hantierten gerade zwei Franzosen mit einer kleinen, grob gefertigten Maschinenpistole. Der