Schwarzer Tod

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Autoren: Greg Iles

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Waffenausbilder, ein Mann namens Colin Munro, sah dem Schauspiel traurig zu. Die Waffe spie einige Patronen aus, klemmte, und war so plötzlich wieder schußbereit, daß sie ihren Bediener zu Tode erschreckte.
    »Das, Gentlemen«, sagte Sergeant McShane, »ist eine britische Sten Mark-II-S. In ausgebildeten Händen neigt sie dazu zu klemmen. In unerfahrenen Händen ist sie so gut wie nutzlos.«
    »Sollen wir die mitnehmen?« fragte Stern.
    »Nein.« McShane griff in eine Kiste auf dem Boden und holte eine gut geölte Maschinenpistole aus schwarzblauem Stahl mit einem zusammenklappbaren Schulterstück heraus. McConnell sah, wie Stern voll Vorfreude grinste.
    »Das ist die deutsche MP 40«, erklärte McShane. »Sie funktioniert im großen und ganzen auf dieselbe Art und Weise wie die Sten, und zwar so, wie auch ein Mercedes Benz nach demselben Prinzip funktioniert wie ein Bedford Lastwagen.«
    Colin Munro lachte anerkennend.
    »Sie verschießt Pistolenpatronen, aber sie ist zuverlässig.« McShane lud ein Magazin und reichte Stern die Waffe. »Ich nehme an, Sie sind auch damit recht geschickt, Mr. Butler?«
    »Ich habe schon mal eine in der Hand gehabt.« Stern nahm die MP, hielt sie mit beiden Händen in Hüfthöhe und zielte auf einen mannshohen Hügel aus Sandsäcken in etwa 30 Metern Entfernung.
    »Warten Sie!« befahl Munro. »Das ist eine Waffe für kurze Reichweiten, Junge. Gehen Sie da drüben zu dem Zeichen, damit Sie eine Chance haben.«
    Stern lächelte McShane an und betätigte den Abzug. Er feuerte vier Drei-Schuß-Salven ab, die alle das Ziel etwa in Brusthöhe trafen, und leerte das Magazin dann auf zwei andere Ziele in der Nähe.
    »Davon rede ich die ganze Zeit!« schrie Munro die Franzosen an. »Schußdisziplin!«
    Wieder einmal warf McShane Stern einen kurzen Blick zu. »Das hier ist mein Doppelgänger, Colin. Er nennt sich Mr. Butler.«
    »Ist er mit der Pistole genauso gut?«
    »Besser«, beantwortete Stern die Frage.
    McShane schob ein anderes Magazin in die MP und reichte sie McConnell. »Mr. Wilkes?«
    Die Maschinenpistole fühlte sich zwar nicht gänzlich fremd in McConnells Händen an, aber als er feuerte und die Sandsäcke verfehlte, wurde ihm klar, daß er die Waffe nicht einmal annährend beherrschte.
    »Was sagst du, Colin?« fragte McShane.
    »Was soll ich dazu sagen. Gib mir zwei Wochen, dann ist er soweit.«
    »Wir haben aber nur eine Woche.«
    »Dann gib ihm eine Damenpistole. Einen kleinen Revolver. Der erzielt die besten Resultate ohne Training.«
    McConnell errötete bei die sen Worten, obwohl er wußte, daß es ihm eigentlich nichts ausmachen sollte. Während Stern noch lachte, trat er zurück und nahm ein abgeschabtes Bolzengewehr Lee Enfield Kaliber.303 aus dem Gewehrständer. »Ist da jemand in der Zielgrube?« fragte er und deutete auf den 200 Meter weit entfernten Zielstand.
    »Weiß ich nicht«, erwiderte Munro. »Aber ich glaube nicht, daß es wichtig ist.« Er grinste McShane an. »Wenn Sie glauben, daß Sie getroffen haben, können Sie ja hinlaufen und die Zielscheibe holen.«
    McConnell lud die Waffe durch und hob die Enfield an die Schulter. Über das offene Visier hinweg visierte er das Schwarze an. Seltsam, dachte er, wie der Körper sich an Dinge erinnert, die dem Verstand längst entglitten sind. Er rollte einmal kurz die Schultern, spürte eine schwache Brise im Rücken und veränderte unmerklich sein Ziel.
    Dann drückte er ab.
    Munro lachte. »50 Pence, daß die in Maggies Kommode gelandet ist, Ian.« Freundlicher fügte er hinzu: »Versuch's nochmal, Sohn.«
    McConnell lud die Waffe dreimal rasch hintereinander und fühlte sich bei jedem Schuß besser. Dann klickte es; die Kammer war leer.
    »Keine Sorge«, sagte McShane, »wir geben Ihnen einen Revolver.«
    »Verflucht, nun sieh dir das an!« rief Munro.
    In der Zielgrube hatte jemand den roten Zeiger gehoben, um Treffer anzuzeigen. Der rote Kreis blieb über dem Schwarzen stehen. Der Waffenausbilder nahm ein WalkieTalkie vom Tisch.
    »Bist du das, Bill?« erkundigte er sich.
    »Ja, Colin«, kam die Antwort.
    »Spaß muß sein. Aber jetzt gib uns die richtige Trefferanzeige.«
    »Was meinst du damit? Ich habe hier unten gerade ein paar Zielscheiben verstaut, als du angefangen hast. Du hast das Schwarze rausgeschossen, wie üblich.«
    »Das war ich nicht, Bill. Ich glaube, wir haben hier einen neuen Alvin York.«
    McShane sah McConnell neugierig an. »Mr. Wilkes?«
    »Ich habe als Kind gejagt«, erklärte