Schwarzes Echo

werden einander auch nie kennen. Also sollten wir vielleicht nicht so tun, als ob. Erzählen Sie mir nichts von Ihrem kleinen Bruder mit dem Bürstenschnitt, und daß er aussieht wie ich, denn Sie wissen nicht, wie ich war. Ein Haufen Papiere und Fotos in einer Akte sagen überhaupt nichts über mich aus.«
    Sie schloß das Notizbuch und schob es in ihre Handtasche. Dann sah sie endlich zu ihm auf. Ein Klopfen aus dem Inneren des Vernehmungszimmers war zu hören. Sharkey betrachtete sich selbst in der Spiegelglasscheibe der Tür. Aber beide ignorierten sie ihn, und Wish durchbohrte Bosch mit ihrem Blick.
    »Werden Sie immer so, wenn eine Frau nicht mit Ihnen essen gehen will?« sagte sie gelassen.
    »Das hat nichts damit zu tun, und das wissen Sie genau.«
    »Sicher, das weiß ich.« Sie wollte sich schon abwenden, da sagte sie: »Treffen wir uns morgen früh gegen neun beim FBI?«
    Er antwortete nicht, woraufhin sie tatsächlich zum Ausgang des Einsatzraumes ging. Sharkey klopfte wieder von innen an die Tür, und Bosch drehte sich um, sah, daß der Junge sich im Spiegel der Tür seine Pickel ausdrückte. Noch einmal wandte sich Wish um, bevor sie hinausging.
    »Ich habe nicht von meinem kleinen Bruder gesprochen«, sagte sie. »Tatsächlich war er mein großer Bruder. Und ich habe von früher gesprochen. Darüber, wie er aussah, als ich ein kleines Mädchen war und er für eine Zeit weg mußte, nach Vietnam.«
    Bosch sah sie nicht an. Er konnte es nicht. Er wußte, was jetzt kam.
    »Ich weiß noch, wie er damals aussah«, sagte sie, »weil es das letzte Mal war, daß ich ihn gesehen habe. Das vergißt man nicht. Er gehörte zu denen, die nicht zurückkamen.«
    Damit ging sie hinaus.

    Harry aß das letzte Stück Pizza. Es war kalt, und er haßte Anchovis, aber er hatte das Gefühl, er hätte es nicht besser verdient. Mit der Coke erging es ihm nicht anders. Sie war warm. Danach saß er am Tisch für Mordfälle und telefonierte, bis er ein leeres Bett – oder besser: eine leere Ecke – in einer dieser Unterkünfte am Boulevard gefunden hatte, in denen keine Fragen gestellt wurden. Im Home Street Home versuchte man nicht, Ausreißer dorthin zurückzuschicken, woher sie gekommen waren. Man wußte, daß in den meisten Fällen »zu Hause« ein schlimmerer Alptraum war als die Straße. Man gab den Kindern nur einen sicheren Platz zum Schlafen und versuchte, sie danach sonstwohin zu lotsen, wenn sie sich nur von Hollywood fernhielten.
    Er besorgte sich einen neutralen Wagen und fuhr Sharkey zu seinem Motorrad. Es würde nicht in den Kofferraum passen, also hatte Bosch mit dem Jungen einen Deal gemacht. Sharkey sollte mit dem Motorrad zur Unterkunft fahren, Bosch fuhr hinterher. Sollte der Junge da sein und sich angemeldet haben, wollte Bosch ihm sein Geld, seine Brieftasche und die Zigaretten zurückgeben. Nur nicht die Polaroids und den Joint. Die kamen in den Müll. Es gefiel Sharkey nicht, aber er ging darauf ein. Bosch sagte ihm, er solle noch zwei Tage in der Unterkunft bleiben, obwohl er wußte, daß der Junge wahrscheinlich gleich morgens als allererstes abhauen würde.
    »Einmal hab’ ich dich schon gefunden. Wenn es sein muß, kann ich es wieder tun«, sagte er, als der Junge sein Motorrad draußen vor dem Heim ankettete.
    »Ich weiß, ich weiß«, sagte Sharkey.
    Es war eine müßige Drohung. Bosch wußte, daß er Sharkey gefunden hatte, als der Junge nicht wußte, daß man ihn suchte. Es wäre eine ganz andere Geschichte, wenn der Junge sich verstecken wollte. Bosch gab dem Jungen eine seiner billigen Visitenkarten und sagte, er solle ihn anrufen, wenn ihm noch irgendwas einfallen würde, das von Nutzen sein konnte.
    »Von Nutzen für Sie oder für mich?« fragte Sharkey.
    Bosch antwortete nicht. Er stieg wieder in den Wagen und fuhr zurück zum Revier an der Wilcox, suchte im Rückspiegel nach Verfolgern. Er fand keine. Nachdem er den Wagen abgegeben hatte, trabte er an seinen Schreibtisch und nahm die FBI-Akten. Er ging ins Büro des Wachhabenden, wo der Lieutenant der Nachtschicht einen Streifenwagen hereinrief, der Bosch zum Federal Building bringen sollte. Der Streifenpolizist war ein junger Cop, der sein Haar auf einen halben Zentimeter Länge gestutzt hatte. Asiate. Bosch hatte im Revier gehört, daß sein Name Gung Ho war. Die zwanzig Minuten zum Federal Building fuhren sie schweigend.
    Harry kam gegen neun nach Hause. Das rote Licht auf seinem Anrufbeantworter blinkte, aber es war keine Nachricht auf