Schwarzes Echo

Können Sie ein paar Minuten bleiben, auf ein Bier?«
    Er ging in die Küche und holte zwei neue Flaschen. Er reichte ihr eine davon und führte sie durch die Schiebetür auf die Veranda. Draußen war es kühl, nur gelegentlich wehte ein warmer Wind aus dem dunklen Canyon herauf. Eleanor Wish sah zu den Lichtern im Valley hinab. Die Scheinwerfer von Universal City leuchteten in wiederkehrendem Muster über den Himmel.
    »Das ist sehr hübsch«, sagte sie. »Ich war noch nie in einem von diesen Häusern. Man nennt sie Ausleger?«
    »Ja.«
    »Muß bei Erdbeben unheimlich sein.«
    »Ist schon unheimlich, wenn der Müllwagen vorbeifährt.«
    »Und wie sind Sie zu so einem Haus gekommen?«
    »Ein paar Leute – die da unten mit ihren Scheinwerfern – haben mir einen Haufen Geld für eine Fernsehserie gegeben. Und ich wußte nicht, was ich sonst damit anfangen sollte. Ich bin im Valley aufgewachsen und habe mich immer gefragt, wie es wäre, in so einem Ding zu wohnen. Also hab’ ich mir eins gekauft. Früher hat es einem Drehbuchautor gehört. Hier hat er gearbeitet. Es ist ziemlich klein, hat nur ein Schlafzimmer. Aber ich schätze, mehr werde ich wohl auch nie brauchen.«
    Sie lehnte sich aufs Geländer und blickte den Hang hinunter in die Schlucht. Im Dunkeln sah man nur die schwachen Umrisse des Eichenwäldchens unter ihnen. Auch er lehnte sich vor, fing an, gedankenverloren Stücke des goldfarbenen Etiketts von seiner Bierflasche zu kratzen und ließ sie fallen. Das Gold glitzerte in der Dunkelheit, wenn es in die Tiefe taumelte.
    »Ich habe Fragen«, sagte er. »Ich möchte rauf nach Ventura fahren.«
    »Können wir morgen darüber reden? Ich bin nicht hergekommen, um über die Akten zu sprechen. Ich lese diese Akten jetzt seit fast einem Jahr.«
    Er nickte und schwieg, beschloß, sie von selbst erzählen zu lassen, was sie hergeführt hatte. Nach einiger Zeit sagte sie: »Sie müssen ziemlich sauer sein, wegen all der Überprüfungen, die wir über Sie angestellt haben. Und dann noch wegen gestern. Tut mir leid.«
    Sie nahm einen kleinen Schluck aus ihrer Flasche, und Bosch merkte, daß er gar nicht gefragt hatte, ob sie vielleicht ein Glas wollte. Ein paar lange Augenblicke schwebten ihre Worte dort draußen in der Dunkelheit.
    »Nein«, sagte er schließlich. »Ich bin nicht sauer. Ehrlich gesagt, ich weiß überhaupt nicht, was ich bin.«
    Sie drehte sich um und sah ihn an. »Wir dachten, Sie würden die Sache fallenlassen, wenn Rourke Ihnen Ärger bei Ihrem Lieutenant macht. Sicher, Sie kannten Meadows, aber das ist lange her. Und das ist die Sache, die ich nicht verstehe. Dies ist für Sie nicht ein Fall wie jeder andere. Aber wieso? Es muß doch mehr dahinter stecken. Irgendwas aus Vietnam? Warum bedeutet er Ihnen so viel?«
    »Es gibt Gründe. Gründe, die mit dem Fall nichts zu tun haben.«
    »Ich glaube Ihnen. Aber ob ich Ihnen glaube, ist nicht der Punkt. Ich versuche herauszufinden, was vor sich geht. Ich muß es wissen.«
    »Wie ist das Bier?«
    »Gut. Erzählen Sie mir davon, Detective Bosch.«
    Er starrte in die Tiefe und beobachtete, wie ein kleines Stück bedruckter Folie im Dunkel verschwand.
    »Ich weiß es nicht«, sagte er. »Eigentlich weiß ich es, und ich weiß es doch nicht. Ich denke, es hat mit den Tunneln zu tun. Gemeinsame Erfahrungen. Nicht, daß er mir das Leben gerettet hätte oder ich ihm. So einfach ist es nicht. Aber ich habe das Gefühl, ich stehe in seiner Schuld. Egal, was er getan hat oder was für ein Versager er später wurde. Vielleicht hätte ich im letzten Jahr mehr tun sollen, als ein paarmal für ihn zu telefonieren. Ich weiß es nicht.«
    »Seien Sie nicht albern«, sagte sie. »Als er Sie letztes Jahr angerufen hat, war sein Plan schon in vollem Gange. Er hat Sie benutzt. Und jetzt ist es so, als würden Sie ihn benutzen. Nur daß er tot ist.«
    Von seinem Etikett war nichts mehr übrig. Er drehte sich um und stand mit dem Rücken am Geländer. Mit einer Hand fummelte er eine Zigarette aus seiner Tasche, steckte sie in den Mund, zündete sie aber nicht an.
    »Meadows«, sagte er und schüttelte den Kopf bei dem Gedanken an ihn. »Meadows war ein Fall für sich … Damals, wir waren alle ein Haufen Kinder, fürchteten uns in der Dunkelheit. Und diese Tunnel waren so verdammt dunkel. Nur Meadows, der hatte keine Angst. Er meldete sich freiwillig und meldete sich und meldete sich. Aus dem Licht in die Finsternis. So empfand er den Tunnel einsatz. Wir nannten es das