Science Fiction Anthologie Band 4 - Die Vierziger Jahre 2

Übereinstimmungen erkennen.“ Sie antworteten nicht mit Worten, aber er konnte ihre
Reaktion trotzdem erkennen.
Vier Mitglieder des Rates waren verwirrt.
Überraschend, aber vorstellbar, grübelte der Floraner. Trotzdem, was soll das? rätselte Dykstras Verstand. Keine Stellungnahme möglich, dachte Burkinshaw kühl. Das Gehirn des purpurnen Dinges gab ein Kichern von
sich.
„Bron“, sagte Harold. „Walt Bron, Robertus Bron und
unzählige andere Brons. Eure Einwohnerverzeichnisse sind
voll von ihnen. Meine Welt hat ebenso unzählige Mengen
von ihnen, immer in Verbindung mit dem Namen des anderen Elternteils natürlich, und auch Brown geschrieben, die
Aussprache ist allerdings dieselbe. Wir haben ebenfalls
Roberts und Walters.“ Er blickte auf Helman. „Ich kenne
vier Männer namens Hillman.“ Sein Blick schwenkte zum
Obersten Herrscher. „Und unter unseren wenigen Musikern
befindet sich einer mit Namen Theodore BurkinshawMay.“
Burkinshaw wandte den Blick vom Sims ab und wieder
der Wand zu. Ich sehe, worauf er hinaus will. Warten wir
mit unserem Urteil, bis er soweit ist.
„Das Schiff, das uns hierherbrachte, trug den Namen Fenix in den Buchstaben ihres Alphabets“, sprach Harold
weiter. „In längstvergangenen Tagen, als wir noch Kriegsschiffe hatten, da hatten wir eines mit dem Namen Phoenix. Wir konnten Ihre Sprache unglaublich rasch lernen.
Warum? Weil ein Fünftel eures Vokabulars mit dem unseren vollkommen identisch ist. Ein weiteres Fünftel leitet
sich aus Veränderungen unserer Worte her. Der Rest setzt
sich zusammen aus Worten, die so sehr verändert sind, daß
man ihren Ursprung nicht mehr zurückverfolgen kann, oder
Worten, die ihr von eroberten Rassen übernommen habt.
Aber in den Grundzügen entspricht Ihre Sprache der unseren. Sind das genügend Übereinstimmungen?“
„Unsinn!“ erklärte Dykstra lautstark. „Unmöglich!“ Burkinshaw wandte sich um und betrachtete Dykstra,
mit Augen, die mißbilligend hinter dem Zwicker blickten.
„Nichts ist unmöglich“, korrigierte er milde. „Machen Sie
weiter“, befahl er Harold, seine Gedanken lauteten: Der
Anwalt zieht den unausweichlichen Schluß – zu spät. „Sie wissen also, worauf ich hinaus will“, sagte Harold
zu ihm. „Nur noch eine letzte Übereinstimmung. Ich war
dumm genug, den Imperiumstitel zu mißverstehen. Ich
dachte, Sie nennen sich selbst Herren des Terrors. Ein
dummer Fehler.“ Seine Stimme sank herab. „Ihr Titel ist
ein Mysterium, das seine Wurzeln tief in Ihrer Vergangenheit hat. Sie nennen sich selbst Herren von Terra!“ „Gute Güte“, sagte Dykstra, „ist das hübsch!“ Ohne auf ihn zu achten, sagte Harold zu Roka: „Sie sind
nun wach. Gestern nacht klickte etwas in Ihrem Verstand,
und Sie erinnerten sich an Dinge, die Sie vergessen hatten.
Erinnern Sie sich, wie mein Volk seinen Heimatplaneten
nennt?“
„Terra“, antwortete Roka sofort. „Ich unterbreitete es
dem Obersten Herrscher heute morgen, ihr nennt euch
selbst Terrestrier.“ Dykstras grobes Gesicht lief dunkelrot
an; Beschuldigungen wegen Blasphemie wogten durch seinen Verstand, als Burkinshaws Gedanken seinen Ausführungen folgten.
„Der revidierte Bericht Leutnant Rokas und anderer
Überlebender seiner Mannschaft liegt nun dem Rat vor.“
Er wies auf die Papiere auf dem Tisch. „Er wurde bereits
vom Polizeichef, Inquisitor Helman und mir selbst untersucht. Wir sind jetzt bereit zu glauben, daß die Ausführungen des Sprechers der Wahrheit entsprechen und daß die
Neuentdeckung KX-724 der lang verlorene Ausgangspunkt
unserer Expansion ist. Wir haben unseren Mutterplaneten
gefunden. Die Fenix hatte, ohne unser Wissen, Heimatkurs
eingeschlagen.“
Die Hälfte des Rates war verblüfft. Nicht so die purpurne Kreatur, was zeigte, daß menschliche Wiederentdeckungen nur geringe Bedeutung für purpurne Geschöpfe
haben. Der Floraner dachte ähnlich. Dykstras Verstand war
ein verwirrtes Drunter-und-Drüber.
„Eine Distanz von dreitausend Lichtjahren hat uns zweitausend Jahrhunderte lang isoliert“, erzählte Harold ihnen
mit leiser Stimme. „In dieser unvorstellbaren Vergangenheit wurden wir groß und unternehmungslustig. Wir sandten einige Kolonistenkonvois zum nächstgelegenen System, das viereinhalb Lichtjahre entfernt ist. Wir haben nie
erfahren, was aus ihnen geworden ist, denn dann folgte der
letzte Atomkrieg, der uns zu wandernden Nomaden machte, auf tieferem Niveau als Wilde. Wir haben seitdem den
Aufstieg wieder geschafft. Der Pfad