SdG 11 - Die Kochenjäger

ihren Ohren lag.
    Mappo wandte sich wieder Bosheit zu. »Wo fahren wir überhaupt hin, nebenbei gefragt?«
    Sie lächelte ihn an. »Zunächst einmal in die Otataral-See.«
    »Warum?«
    »Ist diese Brise nicht erfrischend?«
    »Sie ist verdammt kalt.«
    »Ja. Wunderbar, nicht?«
     
    Eine große längliche Grube, mit Kalksteinplatten ausgekleidet, darüber Ziegelwände, die sich erhoben und ein Kuppeldach bildeten. Der einzige Eingang war mit einer Rampe versehen und von Kalkstein eingerahmt, einschließlich eines massiven Sturzsteins, in den das Symbol des Imperiums über dem Namen Dujek Einarm und seinem Titel – Hohefaust – eingraviert worden war. Im Innern des Hügelgrabs waren Laternen aufgestellt worden, um das Trocknen der frisch vergipsten Wände zu beschleunigen.
    Direkt vor dem Grab aalte sich eine große Kröte in einer breiten, flachen und zur Hälfte mit glitschigem Ton gefüllten Schale und sah blinzelnd und mit schläfrigen Augen ihrem Kameraden Ormulogun zu, dem Künstler des Imperiums, der Farben mischte. Dutzende von Ölen, jedes mit eigenen Qualitäten; und Pigmente, die aus zerstoßenen Mineralen herausgesucht worden waren, Enteneier, getrocknete Tinten von Meereskreaturen, Blätter und Wurzeln und Beeren; und Krüge mit anderen Dingen: Das Eiweiß von Schildkröteneiern, Schlangen, Geiern; zerkaute Maden, Möwenhirne, Katzenurin, Hundesabber, der Rotz von Zuhältern -
    Na schön, dachte die Kröte, vielleicht doch kein Rotz von Zuhältern, obwohl – in Anbetracht der rätselhaften Geheimnisse von Künstlern konnte man sich nie sicher sein. Es reichte zu wissen, dass Leute, die sich in solche Materialien vertieften, größtenteils verrückt waren, wenn nicht von Anfang an, dann aber später um so unausweichlicher, nachdem sie jahrelang mit solchen Giftstoffen umgegangen waren.
    Und dennoch machte dieser Narr Ormulogun unbeirrbar weiter, mit seinen befleckten Händen, seinen vom Anspitzen der Pinsel befleckten Lippen, seinem befleckten Bart – den er seiner bizarren Spucktechnik verdankte, bei der die Pigmente mit Spucke und der Vermummte mochte wissen was noch zerkaut wurden –, seiner befleckten Nase, die daher rührte, dass farbverschmierte Finger an ihr herumtasteten, kratzten und sie erforschten, mit seinen befleckten Hosen -
    »Ich weiß, was du denkst, Gambl«, sagte Ormulogun.
    »Tatsächlich? Dann fahre bitte fort damit, meine gegenwärtigen Gedanken zu beschreiben.«
    »Der Ohrenschmalz von Huren und beflecktes Dies und beflecktes Das, und dann gleiten die Kommentare rasch ins Absurde ab, wie es sich für deine Unfähigkeit, ohne Übertreibung und kindische Ideen zu denken, schickt. Nun, überrascht wie du zweifellos bist, wende dein kümmerliches, vorhersagbares Gehirn etwas anderem zu und sag mir im Gegenzug, was ich denke. Kannst du das? Ha, hab ich’s mir doch gedacht, dass du das nicht kannst.«
    »Ich sage dir, du Breiwühler, meine Gedanken waren nicht im Geringsten so, wie du sie gerade in dieser armseligen Nachahmung, die du Gedankenaustausch zu nennen wagst, geschildert hast, aber solch ein Fehlschlag ist alles andere als überraschend, da ich der Meister der Sprache bin, wohingegen du wenig mehr bist als ein immer wieder versagender Schüler der Porträtmalerei, dem es sowohl an triftigem Unterricht in seiner Kunst wie – leider – auch an Talent mangelt.«
    »Du versuchst, dich mit jenen zu unterhalten, die geistig taub sind, ja?«
    »Wohingegen du malst, um die Blinden zu erleuchten. Ja, ja«, seufzte Gambl; die Anstrengung erwies sich als beunruhigend ernüchternd – ernüchternd selbst für ihn. Er holte schnell erneut Luft. »Wir führen unseren unaufhörlichen Krieg, du und ich. Was wird die Wände des Grabs des großen Mannes schmücken? Nun, da es von dir kommt, das Übliche. Propagandistisches Gepränge, die politisch angepasste, nochmalige Bestätigung des Bestehenden. Heldenhafte Taten im Dienst des Imperiums, und ein noch heldenhafterer Tod, denn in diesem Zeitalter wie in jedem anderen brauchen wir unsere Helden – die toten, heißt das. Wir glauben schließlich nicht an die lebenden, dank dir – «
    »Dank mir? Dank mir?«
    »Deine Stärke ist die Darstellung von Fehlern, Ormulogun. Oh, denke doch nur über diese Feststellung nach! Welch vollkommene Ironie – da bin ja sogar ich von mir beeindruckt. Wie auch immer, solche Fehler im dargestellten Gegenstand sind wie vergiftete Wurfpfeile, die in das Heldentum geschleudert werden. Deine gierige