SdG 11 - Die Kochenjäger

seit beinahe einer Woche über der Insel hing, ohne auch nur das geringste Anzeichen dafür, dass sie irgendwann einmal aufreißen würde. Wenn es noch eine Weile so weiterregnet, werden wir einfach unter den Wellen verschwinden. Und die Handelsschiffe, die vom Festland hierher kommen, werden dort, wo Malaz früher einmal war, immer und immer wieder im Kreis fahren. Sie werden Runde um Runde drehen, die Lotsen werden sich den Kopf kratzen … Ha – er machte es schon wieder, beschwor eine weitere Szene mit einem Hauch von Verachtung für alle zutiefst menschlichen Eigenschaften herauf – schiere Unfähigkeit, Dummheit, Faulheit und schlechte Arbeit – man musste sich doch nur das hier mal ansehen, schließlich humpelte er wie ein einbeiniger Haiköder – der Schuster hatte ihm barfuß die Tür aufgemacht – spätestens da hätte er Verdacht schöpfen müssen. Glaubst du nicht auch?
    »Nun, Imperatrix, es ist so. Der arme Kerl war ein Halbwickaner, und er hatte dafür bezahlt, dank Eurer Weigerung, den Mob zu zügeln. Er war in die Enge getrieben worden, oh, beim Großen, mit Ziegeln und Keulen, so weit er gehen konnte, ohne kopfüber ins Wasser zu springen. Hat all seine Schusterwerkzeuge und das ganze Zeug verloren – seinen Lebensunterhalt, versteht Ihr? Und ich, nun, ich bin dazu verflucht, Mitleid zu haben – ja, klar, das sind keine Beschwerden, unter denen Ihr sonderlich leidet, Imperatrix, und ich sage, das ist nur von Vorteil für Euch … aber, wo war ich gerade? Ach ja, voller Mitleid und dazu getrieben, etwas Barmherziges zu tun. Der Vermummte weiß, der arme gebrochene Mann hat die Münzen dringender gebraucht als ich, und wenn auch nur, um seinen kleinen Sohn zu begraben, den er immer noch mit sich herumgetragen hat, ja, den mit dem eingeschlagenen Schädel–« Nein, hör auf damit, Banaschar.
    Hör auf.
    Sinnlose Gedankenspiele, richtig? Ohne jede Bedeutung. Nichts als ein Sichgehenlassen, und für das große Publikum da draußen – die flüsternden Geister und ihre Andeutungen, ihre Mutmaßungen und verschleierten Beleidigungen und ihre so schnell gelangweilten Hirne – dieses Publikum – sie sind meine Zeugen, ja, dieses Meer aus düsteren Gesichtern in der Grube, für die ich meine verzweifelte Vorstellung gebe, die ich immer wieder mit einer menschlichen Note zu berühren versuche – zeigt nichts als Ungeduld und Aufregung, und die Ruhelosen warten auf das Stichwort, um zu lachen. Nun gut, diese prunkvolle Beredsamkeit diente nur ihm selbst, wie Banaschar wusste, und der ganze Rest war eine Lüge.
    Das Kind mit dem eingeschlagenen Schädel hatte mehr als ein Gesicht, schräg zur Seite geneigt und im Tod schlaff. Mehr als eines, mehr als zehn, mehr als zehntausend. Gesichter, über die nachzudenken er sich in seinem Tag für Tag, Nacht für Nacht dahinstolpernden Dasein nicht leisten konnte. Denn sie waren wie Nägel, die tief in den Boden getrieben worden waren und festnagelten, welches Gefolge auch immer er hinter sich herzog, und mit jedem Schritt nach vorn wurde der Widerstand größer, zog sich die Einschnürung um seinen Hals enger – und kein Sterblicher konnte das überstehen – wir ersticken an dem, was wir mit ansehen, wir werden erdrosselt, wenn wir unbesonnen fliehen, das geht nicht, das geht überhaupt nicht. Lasst Euch durch mich nicht stören, teure Imperatrix. Ich sehe, wie sauber Euer Thron ist.
    Ah, hier waren die Stufen, die nach unten führten. Schaffs guter alter Gehängter, über dessen steinernes Gerüst unter den Füßen dreckige Tränen strömten, eine Herausforderung beim Hinuntersteigen, wenn man unsicher auf den Beinen war, die wacklige Unsicherheit – war dies wirklich nichts weiter als eine Treppe hinunter in eine Schenke? Oder jetzt verwandelt, mein Tempel des Schluckens, durch den das nichtssagende Gejammer meiner Artgenossen hallt, oh, wie willkommen ist diese Umarmung -
    Er schob sich durch den Türrahmen und blieb in der Düsternis stehen, gleich hinter dem tropfenden Dachvorsprung und mit den Füßen in einer Pfütze, wo die Pflastersteine ein Stück abgesackt waren, während Wasser an ihm hinunterlief und die Pfütze noch vergrößerte; und ein halbes Dutzend Gesichter, blass und schmutzig wie der Mond nach einem Staubsturm, wandten sich ihm zu … aber nur für einen Augenblick, dann wandten sie sich wieder ab.
    Mein mich bewunderndes Publikum. Ja, der tragische Komödiant ist zurückgekehrt.
    Und da drüben, allein an einem Tisch, saß ein