SdG 12 - Der Goldene Herrscher

meiner. Ich habe ihn gestohlen.«
    »Ich allein kenne die Wahrheit über Bast Fulmar.«
    »Der Vater dieses Körpers war ein toter Mann - im gleichen Augenblick, da ihm auf einem Schlachtfeld sein Samen genommen wurde, hat er seinen letzten Atemzug getan.«
    »Der Sieg vor langer Zeit war in Wirklichkeit eine Niederlage.«
    »Dieser Körper wurde stark, weil er Menschenfleisch gegessen hat.«
    »Rotmaske wird uns verraten.«
    »In diesem Mund läuft das Wasser zusammen, wenn ich dich ansehe.«
    Der alte Mann stand auf. »Das Böse spricht in Lügen.«
    »Und die Guten kennen nur eine Wahrheit. Aber das ist eine Lüge, denn es gibt immer mehr als eine Wahrheit.«
    Eine weitere Ladung Spucke flog ins Feuer. Es folgte eine Reihe komplizierter Gesten - ein Strang von Schutzzaubern, die über den Flammen in die Luft geschrieben wurden und einen Augenblick lang im dünnen Rauch zu wabern schienen. »Du bist verbannt«, verkündete der Älteste.
    »Du hast ja keine Ahnung, alter Mann.«
    »Ich glaube, du hättest schon vor langer Zeit sterben sollen.«
    »Öfter als ich zählen kann. Angefangen hat das alles mit einem Stück von einem Mond. Dann eine verdammte Puppe, dann … ach, vergiss es.«
    »Schwall sagt, du wirst davonrennen. Letzten Endes. Er sagt, dein Mut ist gebrochen.«
    Toc blickte in die Flammen. »Das könnte gut sein«, sagte er. »Dann wird er dich töten.«
    »Vorausgesetzt, dass er mich erwischt.«
    Schnaubend stürmte der Älteste davon.
    »Mut«, murmelte Toc leise vor sich hin. »Ja, das ist so was. Und vielleicht ist diesen Knochen tatsächlich Feigheit angeboren.« Denn - machen wir uns nichts vor - Anaster war kein kaltes Eisen. Und übrigens auch kein heißes.
    Irgendwo in der Nacht ertönte das klagende Geheul eines Wolfs.
    Toc brummte leise. »Ja, nun, es ist ja nicht so, dass ich hätte wählen können, oder? Ich frage mich, ob irgendjemand von uns das konnte. Es jemals konnte.« Er sprach etwas lauter. »Weißt du, Schwall - ja, ich sehe dich da draußen rumlungern - es scheint mir in Anbetracht dessen, was vor einiger Zeit geschehen ist, als wäre die Frage der Feigheit eine, der sich die Ahl morgen stellen müssen. Ich habe nicht den geringsten Zweifel, dass Rotmaske - wenn er sich irgendwelche Sorgen macht - in eben diesem Augenblick über genau das nachdenkt. Und sich fragt… ob er euch alle zu ehrenvollem Verhalten prügeln kann.«
    Der schattenhafte Umriss, der Schwall war, ging davon.
    Toc schwieg, warf noch einen Klumpen Rodara-Dung ins Feuer und dachte an alte Freunde, die schon lange fort waren.
     
    Die einsame Spur schlurfender Fußstapfen endete bei einer Gestalt, die den fernen Hang aus Lehm und Kieseln hinaufstapfte. Das war der Haken dabei, wenn man einer Spur folgte, ermahnte sich Igel. Man konnte leicht vergessen, dass die verdammten Fußstapfen zu etwas Wirklichem gehörten, vor allem, nachdem man dem Dreckskerl schier wochenlang gefolgt war. Ein T’lan Imass, wie er es vermutet hatte. Diese gespreizten, knochigen Füße schleiften zu sehr, vor allem mit einem Fußgewölbe, das so hoch war, dass es keinen Eindruck hinterließ. Klat, ein o-beiniger Wickaner hätte vielleicht eine ähnliche Spur hinterlassen, aber der wäre niemals in einem Tempo gegangen, dass Igel so lange gebraucht hätte, um ihn einzuholen. Völlig unmöglich. Allerdings war es für sich betrachtet merkwürdig, dass der uralte untote Krieger überhaupt ging.
    Es wäre leichter gewesen, dieses Ödland als Staub zu durchqueren.
    Vielleicht ist es zu feucht. Vielleicht ist es kein Spaß, Schlamm zu sein. Ich werde ihn das fragen müssen.
    Vorausgesetzt, dass er mich nicht ohne Umschweife umbringt. Oder es zumindest versucht, meine ich. Ich vergesse immer wieder, dass ich ja schon tot bin. Wenn es etwas gibt, woran die Toten sich erinnern sollten, dann ist es dieses entscheidende Detail, meinst du nicht auch, Fid? Pah, was kannst du schon wissen. Du bist immer noch am Leben. Und außerdem auch nicht hier.
    Hol mich der Vermummte, ich brauche dringend Gesellschaft.
    Allerdings nicht diesen verdammten flüsternden Wind. Gut, dass er geflohen war, in Fetzen, dass er nicht näher an diesenT’lan Imass herankam, der - ja, tatsächlich - nur einen Arm hatte. Ein ziemlich übel vermöbeltes Ding - na, das passt ja, was?
    Er war sich sicher, dass der T’lan Imass wusste, dass er hier war, tausend Schritt hinter ihm. Wahrscheinlich weiß er auch, dass ich ein Geist bin. Weswegen er sich nicht die Mühe gemacht hat,