Sechs Österreicher unter den ersten fünf: Roman einer Entpiefkenisierung (German Edition)

Gast in diesem Haus, in diesem Land, dachte ich betrunken, ich kann denen nicht ihre Häuser vollschwitzen, da werden die sich bedanken, die Frau Gsindel und die anderen, gut, wenn die beiden sich übergeben, ist das deren Sache, noch eine Stufe, und noch eine, aber ich, als Deutscher, das weiß ich doch nun auch schon – da ist es nicht gut, deren Wohnungen hier nass zu machen.
    Erster Stock. Alles drehte sich. Ich sah verschwommen, wie der Woody-Allen-Typ mit zwei anderen an uns vorbeihuschte. Gehen ging bei ihm offensichtlich deutlich schneller als sprechen.
    »Der Aufzug! Wieso geht das Scheißding nicht?«, rief ich.
    »Brauchst einen Schlüssel, ist nur für Hausbewohner«, antwortete er langsam und verschwand schnell.
    »Halt mal, du bist doch Hausbewohner! Kannst du mir nicht den Aufzug checken? Oder kannst du mir vielleicht wenigstens helfen? Mit den beiden hier? Ich kann kaum mehr!«
    Aber ich hörte nur ihre hastigen, immer leiser werdenden Schritte und nach einer ganzen Weile die Haustür zuschlagen. Komisch, dass das so lang gedauert hat, dachte ich mir. Die waren doch ganz schön flott, Woody und seine Freunde, und wir sind doch schon im ersten Stock, oder? Was kann denn da so lang dauern?
    Ich mobilisierte meine Kräfte, schulterte beide Frauen, so wie ich in Düsseldorf in den Ferien Zementsäcke geschultert hatte, als ich einmal beim Tiefbau gearbeitet hatte. Aber die Zementsäcke hatten keine spitzen Schuhe an, mit denen sie mir immer an dieselbe Stelle in der Kniekehle traten.
    »Könntest du damit aufhören? Oder die Schuhe ausziehen?«, fragte ich die Blonde.
    Gut, dass die andere Turnschuhe trug, dachte ich, noch eine Stufe, ablenken. Beim Bau, erinnerte ich mich, da war Norbert gewesen, Hilfsarbeiter, um die vierzig, die ärmste Sau am ganzen Bau, immer hatten sie ihn verarscht, der Baggerfahrer und der Polier, die Könige der Baustelle, die Habsburger vom Bau. Immer wieder hatten sie mit ihm »Ostfriesisch Fußball« gespielt, noch eine Stufe, und wieder ein Tritt, kannst du bitte aufhören, mir ins Knie zu treten? Norbert, sagten sie, nachdem sie in den Sand ein Fußballfeld gezeichnet hatten, welche Seite nimmst du? Rechts, sagte Norbert, nach kurzem Nachdenken, gut, Norbert, dann nehmen wir links. Welche Farbe haben deine Trikots, Norbert? Norbert dachte wieder nach. Blau, sagte er. Gut, Norbert, unsere sind rot. Noch eine Treppe, das gibt’s doch gar nicht, wie viele Scheiß-Treppen hat dieses verfickte Haus denn? Norbert, wie viele Tore schießt du in der ersten Halbzeit? Hm, sagte Norbert und kratzte sich am staubigen Kopf, zwei schieß ich. Nicht schlecht, Norbert, nicht schlecht, wir schießen nur eins, führste zur Halbzeit, echt gut. Norbert freute sich tatsächlich, unsicher lächelte er. Und Norbert, in der zweiten Halbzeit? Wie viele Tore schießt du da? Weiß nicht, noch eins vielleicht? Verdammte Stufen. Super, Norbert. Noch eins, also insgesamt drei, was? Norbert nickte. Tja, Pech gehabt, wir schießen drei in der zweiten Halbzeit, haste verloren, vier zu drei für uns.
    Ich stand im Erdgeschoss. Aber keine Haustür war zu sehen. Dafür an der Wand ein Schild: Hochparterre . Ich stand da wie Norbert. Das Haus hatte mich reingelegt, so wie man ihn reingelegt hatte. Das gibt’s doch nicht, dachte ich. Erster Stock, dann Erdgeschoss – oder? Ich ließ die beiden Mädchen vorsichtig zu Boden, stand mit zittrigen Beinen da und blickte ins Treppenhaus hinunter. »Ist das hier versteckte Kamera, oder was?«, schrie ich.
    Das Licht ging aus. Es war stockfinster. Ich kroch auf allen vieren zu den beiden Mädchen.
    »Ich weiß nicht, was hier los ist. Irgendeine Riesensauerei. Das Haus hat kein Unten, ich lass euch kurz allein, gut? Mal nachgucken – das gibt’s ja nicht.«
    Wenn sie auf meine Verzweiflung reagiert haben sollten, dann sehr diskret. Viel mehr als ein vernuscheltes »Gurt« konnte ich nicht verstehen. Was das wohl heißen sollte? »Gurt«, murmelte ich vor mich hin, während ich vorsichtig zur Treppe kroch und mich auf dem Po sitzend Stufe für Stufe nach unten kämpfte. Vielleicht »Gurt« im Sinne von »Schnall dich an«? »Pass auf« wollten sie wohl sagen.
    Plötzlich ging das Licht wieder an und ich saß vor Lech Wałesa. Der gleiche Bart, die gleiche Frisur, der gleiche leicht verkniffene Gesichtsausdruck. Allerdings nichts mit Solidarität.
    »Hat man Ihnen ins Hirn gschissen?«, krächzte mich Lech Wałesa an. »Sind Sie von dem Gsindel oben?«
    »Nein,