Seidig wie der Tod

konnte nicht fassen, was geschah. Nach Michaels Ankunft und auf das Drängen beider Männer hin war sie in die Küche zurückgekehrt, um Kaffee aufzubrühen. Aber sie bewegte sich wie ein Roboter.
    „Ja, ich kannte Tabhita“, sagte Roman gerade, als sie mit einem Tablett ins Wohnzimmer zurückkehrte.
    „Als Kunde?“, fragte der Kriminalbeamte milde und gänzlich ohne Vorwurf.
    „Natürlich nicht“, warf Desiree ein und stellte das Tablett so hart auf den Tisch, dass der Kaffee überschwappte. „Ich kann es fast nicht glauben, dass du eine solche Frage stellst!“
    O’Malley beantwortete ihren wütenden Blick mit einem warnenden. „Desiree …“, begann er in einem Ton, der ihr nur zu gut vertraut war.
    „Komm mir jetzt nicht mit ‚Desiree‘, O’Malley!“ Obwohl sie nicht oft die Beherrschung verlor, hatte sie das Gefühl, als könne dies eine dieser seltenen Gelegenheiten sein.
    „Desiree.“ Romans Ton war sanfter, leiser, aber auch er enthielt eine Warnung. „Es war eine faire Frage.“ Er richtete seinen müden Blick auf O’Malley. „Ich habe noch nie in meinem Leben für Sex bezahlt, Detective. Und ich habe auch keine andere ‚Gunst‘ genossen von Tabthita. Wir haben uns jedoch mehrfach über ihre Arbeit unterhalten. Für ein Buch, das ich gerade schreibe.“ Roman hielt inne. „Eine Fortsetzung meines letzten Bestsellers.“
    „
Killing Her Softly.“
O’Malley nickte. „Das hat mir gefallen. Obwohl Sie dazu neigen, die Mitarbeiter des Staatsanwalts als Narren hinzustellen.“
    Ein schwaches Lächeln spielte um Romans Lippen. „Man soll nur über Dinge schreiben, von denen man etwas versteht.“
    „Ja, das habe ich auch gehört.“ Wieder nickte O’Malley. „Ihr Held gefiel mir.“
    Das passt, dachte Desiree, der zum ersten Mal bewusst wurde, welch starke Ähnlichkeit Romans hartnäckiger Detective, der den Vergewaltiger und Mörder schließlich fasste, mit Michael O’Malley aufwies.
    „Danke“, erwiderte Roman schlicht.
    O’Malleys Miene verhärtete sich wieder. „Sie begreifen wohl, dass wir ein Problem haben, Mr Falconer.“
    „Der Vergewaltiger aus dem Französischen Viertel ist für uns alle ein Problem“, entgegnete Roman kühl, obwohl er das vertraute Pochen hinter seinen Augen nahen spürte.
    „Richtig. Aber Sie sind derjenige, der ein Interesse an Vergewaltigung und Mord zu haben scheint.“
    Desiree musste sich auf die Lippen beißen, um nichts zu sagen. Nur Romans beruhigender Blick hinderte sie daran, zu seiner Verteidigung zu eilen.
    „Meine Auflagenziffern scheinen zu beweisen, dass noch sehr viele andere Leute mein Interesse teilen.“
    „Ein Punkt für Sie.“ Der Sessel ächzte, als O’Malley sich darin niederließ und einen Schluck Kaffee trank. Obwohl er wachsam wirkte, schien er entspannt. Aber Desiree wusste, wie irreführend dieses Verhalten sein konnte. O’Malley war immer am gefährlichsten gewesen, wenn er äußerlich gelassen wirkte.
    „Trotz allem jedoch hatten nicht alle Ihrer Leser intime … Vergessen Sie das“, berichtigte er sich auf Romans scharfen Blick hin. „Eine Beziehung zu der Toten. Und nicht alle von ihnen fahren den schwarzen Porsche, in den das Mädchen in der Nacht seiner Ermordung einstieg.“
    Ein Schweigen, das an die Stille nach einer Bombenexplosion gemahnte, legte sich über den Raum.
    Desiree, die nicht länger schweigen konnte, sagte: „Es gibt auch noch andere schwarze Porsches in der Stadt.“
    „Das ist wahr. Aber wir haben einen Zeugen, der das Kennzeichen erkannte. Das Kennzeichen, das Ihr Wagen trägt“, betonte er, an Roman gewandt.
    Dieser unterdrückte einen Fluch. „Ausgeschlossen!“
    „Wollen Sie damit sagen, dass Sie in jener Nacht woanders waren?“
    „In welcher Nacht?“
    O’Malley nickte und gestand seinem Opponenten stumm einen weiteren Punkt zu.
    „Ich müsste auf meinem Kalender nachsehen“, meinte Roman, als der Detective ihm das fragliche Datum nannte. Doch Roman kannte bereits die Antwort. Er war zu Hause gewesen, als die unglückliche Tabthita Sue Jackson ermordet worden war. Allein zu Hause. Mit einer verdammten Flasche Whiskey in der Hand.
    „Dann sollten Sie das tun, Mr Falconer“, schlug O’Malley höflich vor.
    „Es ist möglich, dass Romans Wagen ohne sein Wissen gestohlen wurde“, warf Desiree ein. „Die Garage ist nicht mit dem Haus verbunden. Falls er abgelenkt war, arbeitete oder schlief …“ Ihre Stimme verklang, als sie einen raschen Blick mit Roman wechselte, der