SGK256 - Der Kopf des Todes-Pharao

kann...«
    Iwan Kunaritschew hob die Augenlider.
    Er nahm alles ringsum verschwommen wahr.
Konturenhaft sah er die Sarkophage, an denen sie ihn vorübertrugen. Und er sah
die schwarzen Gestalten, eingewickelt in dunkle Bandagen. Mumien...
    Träumte er?
    Er merkte, daß er getragen wurde. Er war
nicht fähig, etwas für sich zu tun und den Dingen Einhalt zu gebieten.
    Quietschend wurde eine andere Tür geöffnet,
dann ein weiterer Raum durchquert.
    In ihm standen steinerne Säulen und steinerne
K-Figuren.
    Hatte man ihn in eine Grabkammer, in eine
Pyramide entführt?
    Iwans Denken setzte langsam wieder ein.
    Aber noch immer war er unfähig, auch nur
einen Finger zu rühren. Das hochdosierte Betäubungsgift lähmte seine Nerven und
Muskeln.
    Er nahm alles perspektivisch verzerrt wahr.
Wie durch ein Prismenglas.
    Treppen führten nach unten. Deutlich merkte
er die Bewegung.
    Ein Kellerraum ...
    Ebenso eingerichtet wie der oben. X-RAY-7
konnte sich nicht erinnern, jemals so viele Sarkophage, Grabplatten und steinerne
Reliefs gesehen zu haben wie hier.
    Wie kam er nur hierher?
    Zuletzt hatte er doch mit Jonson gesprochen ...
    Was war denn geschehen?
    Er fühlte festen, kalten Boden unter den
Füßen. Steinplatten. Zwei Hände drückten ihn nach oben, so daß er aufrecht zum
Sitzen kam.
    Er war schlaff und mußte alles mit sich
geschehen lassen.
    Mit harter Hand wurden seine Arme auf den
Rücken gerissen. Er fühlte nicht, wie ihm Fesseln angelegt wurden.
    »Die ... Sarkophage ...« hörte er sich
mechanisch murmeln. Seine Stimme klang, als hätte er einen Kloß im Hals. »Wo
kommen die .. . bloß ... her?«
    »Aus ägyptischen Grabkammern, mein Junge«,
mußte er sich belehren lassen.
    Die Stimme kannte er doch. Es war die von
Charles Jonson!
    Der Chefpilot lachte leise. »Ich hätte nicht
geglaubt, daß wir uns so schnell wiedersprechen. Allerdings unter anderen
Voraussetzungen als vor dem Tor...«
    »Wieviel Zeit - ist seitdem vergangen ?« wollte Iwan wissen. Er begriff, daß Jonson ihm vorhin
Theater vorgespielt hatte.
    »Schau einer an - kaum kann er wieder etwas
sagen, geht er gleich in die Vollen. Aber vielleicht ist das typisch für Leute,
deren Lebenszeit nur noch begrenzt ist. Seine letzte Stunde hat geschlagen. Das
ist genau fünf Minuten her, seitdem Ralph sich diesen kleinen Scherz mit dir
erlaubte. Und nun liegt’s an dir, ob du hier noch mal lebend herauskommst, oder
ob du eine Niete bist und ich dich innerhalb weniger Minuten ins Jenseits
befördere. Dann würde es zwischen dir und den Mumien draußen in den Sarkophagen
keinen Unterschied mehr geben. Du wirst ausgetrocknet sein wie eine verdorrte
Pflaume .« Jonsons Stimme klang eiskalt und gefühllos.
    »Dann kommen die Mumien also von Ihnen .« Iwan Kunaritschew brachte seinen ersten zusammenhängenden
Satz wieder hervor. Seine Stimme klang nicht mehr so knödelig.
    »Das wirst du alles noch erfahren... ich
möchte dein dummes Gesicht sehen .« Jonson wandte sich
an den Schützen. »Und nun, Ralph, beeil dich. Hier sind die Schlüssel. Ich
möchte nicht, daß der Wagen solange draußen vor dem Tor steht. Kümmere dich darum !«
    »Geht in Ordnung, Charles«, erwiderte der
Angesprochene.
    Er bückte sich. Direkt neben Kunaritschew lag
das Etui, das aus der Hemdtasche des Russen gerutscht war, als man ihn auf den
Boden legte.
    Der blonde Mann ließ es aufschnappen. »Zwei
Stäbchen... die sind gerade richtig für mich«, sagte er freudestrahlend und
pickte sich Kunaritschews Selbstgedrehte heraus, »’ne Zigarette tut mir jetzt
gut, Charles ...« Er nahm eine, klopfte sie auf das Etui und steckte sich das
Behältnis dann ein, weil er es als sein Eigentum ansah.
    »Mach’ schon«, drängte der Chefpilot. »Rauch’
die Zigarette draußen, ich erwarte dich umgehend zurück .«
    »Versteht sich von selbst. Man weiß nie, was
noch alles anfällt...«
    Der Schütze verließ das Haus durch den
Seiteneingang, durch den sie es betreten hatten, und lief zum Tor.
    Auf halbem Weg zündete er sich Kunaritschews
Selbstgedrehte an.
    Er inhalierte tief. Beim ersten Zug merkte er
noch nichts. Er meinte sich verschluckt zu haben. Beim zweiten Zug hatte er das
Gefühl, der Hustenanfall würde seine Brust sprengen.
    Der Mann taumelte. Seine Augen tränten. Sein
Gesicht lief grüngelb an, und er rang nach Luft wie ein Asthmatiker.
    »Um Himmels willen, was ist denn das ... für
ein Kraut ?« ächzte er. »So etwas raucht ja der Satan
in der Hölle nicht .«
    Er klammerte