Sharon: die Frau, die zweimal starb

geradeaus fuhr, trat ich gegen die Tür, dann trat ich noch einmal fest mit einem Karatekick dagegen. Sie gab nicht nach. Ich schlug ans Fenster, und die Hände schmerzten mir, dann rüttelte ich an der Trennscheibe. Nicht mal die Andeutung einer Vibration.
    Nun wusste ich, dass ich da drin bleiben würde, so lange, wie sie es wollten. Die Brust wurde mir eng. Jegliches Straßengeräusch, das durch die Schallisolierung eindrang, wurde vom Pochen meines Herzens übertönt.
    Sie beraubten mich der sinnlichen Eindrücke; ich musste die Orientierung wiedergewinnen. Ich suchte nach geistigen Hinweisschildern; das Einzige, was noch blieb, war die Zeit. Aber ohne Uhr.
    Ich fing an zu zählen. Tausendundeins. Tausendundzwei. Lehnte mich zurück auf den Sitz.
     
 
    Nach ungefähr fünfundvierzig Minuten hielt der Wagen. Die linke hintere Tür wurde geöffnet. Hummel bückte sich hinunter und sah hinein. Er trug eine verspiegelte Sonnenbrille und hielt einen langnasigen verchromten 45er Colt parallel zu seinem Bein.
    Hinter ihm war ein Zementboden. Sepiagetönte Dunkelheit. Ich roch Autoabgase.
    Er hob die andere Hand an seinen Schritt und löste seine Shorts.
    »Zeit zum Umsteigen, mein Junge. Muss dir wieder Handschellen anlegen. Bück dich her.«
    Keine Erwähnung der Tatsache, dass ich die Augenbinde entfernt hatte. Ich stopfte sie hinter den Sitz und tat, was er verlangte - ein guter, kleiner Gefangener. Hoffte, mir durch meinen Gehorsam das Recht auf Befreiung von der Augenbinde zu erkaufen. Aber sobald die Hände gefesselt waren, kam die Binde wieder über meinen Kopf.
    Ich fragte: »Wohin fahren wir?« Dumme Frage. Die Hilflosigkeit macht das aus einem.
    »Eine Spazierfahrt. Komm, C.T., lass uns loszittern.«
    Eine Tür wurde zugeknallt. Trapps Stimme sagte: »Ab mit dem Truthahn.« Amüsiert. Einen Augenblick darauf roch ich Aramis, hörte das Summen seines Flüsterns im Ohr: »Der verdammte Butler hat’s gemacht. Ist das nich”n Heuler, Schwuliboy?«
    »Ts, ts«, sagte ich. »Kaum die richtige Sprache für einen Wiedergeborenen.«
    Plötzlicher Bienenstichschmerz hinter dem Ohr: ein Fingerschnippen. »Halt die Klappe -«
    »C.T.«, sagte Hummel.
    »Na gut.«
    Doppelter Armgriff. Hallende Schritte. Die Autoabgase stärker. Ein unterirdischer Parkplatz.
    Zweiundzwanzig Schritte. Stopp. Warten. Mechanisches Brummen. Mahlendes Geräusch, etwas Gleitendes, endete mit einem Glockenton.
    Fahrstuhltür.
    Ein Stoß vorwärts. Schnelles Schließen. Klick. Schnelles Hochsteigen. Wieder ein Stoß. Hinaus in die Hitze, Benzingestank so stark, dass ich ihn schmecken konnte.
    Mehr Zement. Ein lautes Sausen und Zischen, Surren, das lauter wurde. Das Benzin … Nein, etwas Stärkeres. Ein Flughafengeruch. Kerosin. Stoßweise kühle Luft, die durch die Hitze schnitt.
    Propeller. Ein langsames Tuckern, das schneller wurde. Hubschrauberdrehflügel.
    Sie zerrten mich vorwärts. Ich dachte an Seaman Cross, den man mit einer Binde vor den Augen zu einem Landeplatz weniger als eine Stunde von L.A. gefahren und dann zu Leland Beldings Haus geflogen hatte. Irgendwo draußen in der Wüste.
    Das Rotorgeräusch wurde ohrenbetäubend, verwirrte meine Gedanken. Wind schlug mir ins Gesicht, klatschte mir die Kleidung an den Körper.
    »Hier ist eine Stufe«, schrie Hummel, drückte unter meinen Ellbogen, schob mich und hob mich hoch. »Die Stufe hochsteigen, mein Sohn. So ist’s richtig. Gut.«
    Klettern. Eine Stufe, zweite Stufe. Mutter, darf ich … ein halbes Dutzend, immer noch mehr.
    »Immer weiter so«, sagte Hummel. »Jetzt stopp. Vorwärts geradeaus mit dem Fuß. Na bitte! Guter Junge.« Hand auf meinem Rücken, drückte herunter. »Setz dich, mein Sohn.«
    Er brachte mich in einem Schalensitz unter und gurtete mich fest. Eine Tür krachte zu. Auf meinen Ohren lag plötzlich ein Druck. Die Lautstärke ließ ein bisschen nach, war aber immer noch beträchtlich. Ich hörte Funkgerätgestotter, eine neue Stimme von vorn: männlich, militärisch-emotionslos, sagte etwas zu Hummel. Hummel antwortete. Planung. Ihre Worte wurden vom Rotor übertönt.
    Einen Augenblick darauf hoben wir mit einem Schwung ab, der mich durchrüttelte wie eine Flipperkugel. Der Hubschrauber neigte sich, schwankte, schaukelte, stieg wieder, gewann an Stabilität.
    Stand in der Luft.
    Ich dachte wieder an Cross’ Kopfsprung von der Berühmtheit in den Tod. Fehlende Aufzeichnungen in einem öffentlichen Tresor. Bücher vom Verlag zurückgezogen. Eingelocht.