Sharpes Feuerprobe

errichtet.«
    Harris wünschte bei Gott, dass McCandless noch bei der Armee wäre. Dieser feinsinnige Schotte hätte ein Dutzend verkleidete Sepoys losgeschickt und binnen Stunden den genauen Zustand des neuen inneren Walls herausgefunden, aber McCandless war verloren, und, wie Harris annahm, ebenso die beiden Männer, die losgeschickt worden waren, um ihn zu retten.
    »Wir könnten die Arakerry-Furt durchqueren«, schlug Baird vor, »und uns dann einen Weg von Osten in die Stadt blasen, wie Cornwallis es getan hat.«
    Harris hob den Saum seiner Perücke und kratzte sich an der Narbe auf seinem Schädel. »Über all dies haben wir schon diskutiert«, sagte er müde. Er bedachte Baird mit einem schwachen Lächeln, um die Schärfe aus seinem Tadel zu nehmen. Dann erklärte er seine Gründe, weshalb er nicht von Osten angreifen wollte. »Zuerst müssten wir die Furt verstärken, und der Feind hat die Flussufer mit Schützengräben versehen. Dann müssten wir durch den neuen Wall um ihr Lager.« Er zeigte auf der Karte, wo Tippu eine starke Mauer, bemannt mit Geschützen, errichtet hatte, die das Lager außerhalb der Stadt vor dem südlichen und östlichen Wall umgab. »Und danach müssten wir die Stadt richtig belagern, und wir wissen, dass sowohl die Brustwehr im Osten als auch im Süden innere Wälle hat. Und um dort durchzubrechen, müssten wir jede Kanonenkugel und jedes Pfund Pulver durch den Fluss tragen.«
    »Und bei einem starken Regenfall wird die Furt unpassierbar sein«, warf Gent düster ein, »ganz zu schweigen davon, dass diese verdammten Krokodile zurückkommen.« Er schüttelte den Kopf. »Ich möchte auch keine drei Tonnen Proviant pro Tag durch einen halb überfluteten Fluss transportieren, in dem es von hungrigen Monstern wimmelt.«
    »Wo wir also angreifen, werden wir durch zwei Wälle durchbrechen müssen?«, fragte Wellesley.
    »Das hat der Mann doch gesagt«, grollte Baird.
    »Dieser neue innere Wall«, fragte Wellesley Gent und ignorierte Baird, »was wissen wir davon?«
    »Ziegel aus Schlamm«, sagte Gent. »Rote Ziegel. Genau wie Devon-Schlamm.«
    »Schlamm wird zerbröckeln«, sagte Wellesley.
    »Wenn er trocken ist, wird er das«, stimmte Gent zu. »Aber der Kern des Walls wird nicht trocken sein. Schlamm ist absolut gutes Zeug, saugt das Kanonenfeuer förmlich auf. Ich habe Vierundzwanzigpfünder-Geschosse von Schlammwällen abprallen sehen wie Korinthen von Pudding. Geben Sie mir einen guten Steinwall, und ich durchbreche ihn in einem Tag. Durchbreche die Kruste, und die Geschütze verwandeln den Kern in ein Treppenhaus. Aber nicht bei Schlamm.« Gent starrte auf die Karte und stocherte mit der geschärften Spitze eines Federkiels zwischen seinen Zähnen. »Nicht bei Schlamm«, fügte er bekräftigend düster hinzu.
    »Doch er wird nachgeben?«, fragte Harris besorgt.
    »Oh, das wird er, Sir, das wird er, das kann ich Ihnen garantieren, aber wie viel Zeit werden wir haben, um ihn zu überreden, dass er nachgibt?« Der Pionier spähte über den Rand seiner Brille zu dem General mit der Perücke. »Es dauert nicht mehr lange bis zum Monsun, und wenn erst der Regen beginnt, könnten wir genauso gut nach Hause gehen, wenn wir noch nichts erreicht haben. Sie wollen einen Weg durch beide Wälle? Das wird zwei weitere Wochen dauern, und selbst dann wird die innere Bresche gefährlich eng sein. Gefährlich eng! Den können Sie nicht mit Flankenfeuer bestreichen, wissen Sie, und die Bresche im äußeren Wall wird als Glacis dienen, um den Fuß des inneren Walls zu schützen. Direkter Beschuss, Sir, und immer ein bisschen höher gezielt, als ein respektabler Kanonier es machen würde. Wir können eine Art Bresche schaffen, aber sie wird schmal und eng sein, und der Himmel weiß, was auf der anderen Seite warten wird. Nichts Gutes, wage ich zu sagen.«
    »Aber wir können diesen äußeren Wall schnell genug durchbrechen?«, fragte Harris und tippte auf seiner Karte auf die Stelle.
    »Aye, Sir. Sie besteht hauptsächlich aus Schlamm, doch er ist älter, also in der Mitte trockener. Wenn wir erst durch die Kruste brechen, sollte das Ding binnen Stunden auseinander fallen.«
    Harris starrte auf die Karte und kratzte sich unbewusst unter seiner Perücke. »Sturmleiter«, sagte er nach langem Schweigen.
    Baird blickte alarmiert. »Sie denken doch nicht daran, den Wall über Leitern zu erstürmen, Gott sei bei uns?«
    »Wir haben kein Holz zur Verfügung«, protestierte Gent.
    »Sturmleitern aus Bambus«,