Sherlock Holmes - Das Tal der Furcht
leid, Councillor. Die Sitten an diesem Ort sind mir noch fremd. Man hat mir geraten, Sie aufzusuchen.«
»Schön. Da bin ich. Und was halten Sie von mir?«
»Nun, es ist noch früh am Tag. Wenn Ihr Herz so groß ist wie Ihr Körper und Ihre Seele so gut wie Ihr Gesicht, was könnte ich dann noch Besseres verlangen«, sagte McMurdo.»Mein Gott, wenn einer eine
irische Zunge im Munde führt, dann sind Sie es«, rief der Saloonbesitzer und schien nicht ganz sicher, ob er auf diesen vorlauten Gast eingehen oder auf seine Würde bedacht sein sollte.
»So, mein Äußeres findet also Gnade vor Ihren Augen?«
»Aber sicher.«
»Und jemand hat Ihnen empfohlen, mich aufzusuchen?«
»Ja, so ist es.«
»Und wer hat Ihnen das gesagt?«
»Bruder Scanlan von Loge 341, Vermissa. Ich trinke auf Ihre Gesundheit und auf bessere Bekanntschaft.«
Er hob das Glas, das man ihm eingegossen hatte, zu den Lippen und spreizte den kleinen Finger ab, während er es austrank.
McGinty, der ihn aufmerksam beobachtet hatte, zog die ducken, schwarzen Brauen hoch.
»Oh, so ist das also!« sagte er. »Da muß ich Sie mir noch ein bißchen näher ansehen, Mister...«
»McMurdo.«
»Ein bißchen näher, Mr. McMurdo, denn hierzulande vertrauen wir den Leuten nicht so schnell und
glauben auch nicht alles. Kommen Sie einen Augenblick mit mir hinter die Bar.«
Da war ein kleiner Raum, mit Fässern gefüllt. McGinty verschloß die Tür sorgfältig und setzte sich auf eines der Fässer, kaute gedankenvoll an seiner Zigarre und musterte den Besucher mit seinen
beunruhigenden Augen. Ein paar Minuten lang saß er in vollständigem Schweigen da. McMurdo ertrug
diese Musterung gutwillig, eine Hand in der Jackentasche, mit der anderen zwirbelte er seinen braunen Schnurrbart. Plötzlich bückte sich McGinty und zog einen böse aussehenden Revolver hervor.
»Sieh her, Kerl«, sagte er. »Wenn du glaubst, du könntest uns veralbern, ist dein Spiel bald aus.«
»Das ist ein seltsamer Willkommensgruß, den der Meister vom Stuhl einer Freimaurerloge einem fremden Bruder entbietet«, sagte McMurdo mit einiger Würde.
»Ja, gewiß, aber erst müssen Sie sich als Bruder erweisen«, sagte McGinty, »und Gott helfe Ihnen, wenn Sie es nicht können. Wo wurden Sie aufgenommen?«
»Loge 29, Chicago.«
»Wann ?«
»24. Juni 1872.«
»Wie heißt der Meister vom Stuhl?«
»James H. Scott.«
»Wer leitet Ihren Bezirk?«
»Bartholomew Wilson.«
»Hm, zungenfertig genug sind Sie ja. Was machen Sie hier?«
»Arbeiten, genau wie Sie, bloß schlechter bezahlt.«
»Sie haben Ihre Antworten immer recht schnell bei der Hand.«
»Ja, im Reden war ich schon immer schnell.«
»Sind Sie auch so schnell, wenn's ums Handeln geht?«
»Die Leute, die mich am besten kennen, sagen das von mir.«
»Nun, das probieren wir vielleicht schneller aus, als Sie denken. Haben Sie schon etwas über die Loge hier gehört?«
»Ich habe gehört, es erfordert einen ganzen Mann, um hier ein Bruder zu sein.«
»Damit haben Sie recht, Mr. McMurdo. Warum haben Sie Chicago verlassen?«
»Sie können mich hängen, wenn ich Ihnen das sage!«
McGinty machte die Augen auf. Diese Art von Antworten war er nicht gewöhnt, und sie amüsierten ihn.
»Warum wollen Sie es mir nicht sagen?«
»Weil ein Bruder den anderen nicht anlügt.«
»Dann ist es wohl zu schlimm, die Wahrheit zu sagen?«
»So können Sie es ausdrücken.«
»Sehen Sie, Mister, Sie können nicht von mir, als Meister vom Stuhl erwarten, daß ich einen Mann zur Loge zulasse, für dessen Vergangenheit ich nicht geradestehen kann.«
McMurdo sah verwundert drein. Dann zog er einen abgegriffenen Zeitungsausschnitt aus der Tasche.
»Sie würden einen Logenbruder nicht verpfeifen?« fragte er.
»Ihr Gesicht kann gleich mit meiner Faust Bekanntschaft schließen, wenn Sie noch einmal so etwas
sagen!« rief McGinty aufgebracht.
»Sie haben recht, Councillor!« sagte McMurdo bescheiden.»Ich sollte mich entschuldigen. Ich habe
gedankenlos gesprochen. Gut, ich weiß, daß ich in Ihren Händen sicher bin. Sehen Sie sich diesen
Ausschnitt an.«
McGinty überflog den Bericht von der Erschießung eines gewissen Jonas Pinto im >Lake Saloon< in Chicago in der Neujahrswoche 1874.
»Ihr Werk?« fragte er und gab das Papier zurück. McMurdo nickte.
»Warum haben Sie ihn erschossen?«
»Ich half Uncle Sam, Dollars zu machen. Kann sein, daß meine nicht ganz so gut und golden waren wie seine, aber sie sahen genauso gut aus und
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